sento il lume apparir che m'innamora; se tramontarsi al tardo,
parmel veder quando si volge altrove lassando tenebroso onde si move.
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Se mai candide rose con vermiglie in vasel d'oro vider gli occhi miei allor allor da vergine man colte, veder pensaro il viso di colei ch'avanza tutte l'altre meraviglie 75
con tre belle excellentie in lui raccolte: le bionde treccie sopra 'l collo sciolte, ov'ogni lacte perderia sua prova, e le guancie ch'adorna un dolce foco.
Ma pur che l'òra un poco
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fior' bianchi et gialli per le piaggie mova, torna a la mente il loco
e 'l primo dí ch'i' vidi a l'aura sparsi i capei d'oro, ond'io sí súbito arsi, Ad una ad una annoverar le stelle, 85
e 'n picciol vetro chiuder tutte l'acque, forse credea, quando in sí poca carta novo penser di ricontar mi nacque in quante parti il fior de l'altre belle, stando in se stessa, à la sua luce sparta 90
a ciò che mai da lei non mi diparta: né farò io; et se pur talor fuggo, in cielo e'n terra m'ha rachiuso i passi, perch'agli occhi miei lassi
sempre è presente, ond'io tutto mi struggo.
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Et cosí meco stassi,
ch'altra non veggio mai, né veder bramo, né 'l nome d'altra né sospir' miei chiamo.
Letteratura italiana Einaudi
166
Francesco Petrarca - Il Canzoniere Ben sai, canzon, che quant'io parlo è nulla al celato amoroso mio pensero, 100
che dí et nocte ne la mente porto, solo per cui conforto
in cosí lunga guerra ancho non pèro: ché ben m'avria già morto
la lontananza del mio cor piangendo, 105
ma quinci da la morte indugio prendo.
Letteratura italiana Einaudi
167
Francesco Petrarca - Il Canzoniere 128
Italia mia, benché 'l parlar sia indarno a le piaghe mortali
che nel bel corpo tuo sí spesse veggio, piacemi almen che ' miei sospir' sian quali spera 'l Tevero et l'Arno,
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e 'l Po, dove doglioso et grave or seggio.
Rettor del cielo, io cheggio
che la pietà che Ti condusse in terra Ti volga al Tuo dilecto almo paese.
Vedi, Segnor cortese,
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di che lievi cagion' che crudel guerra; e i cor', che 'ndura et serra Marte superbo et fero,
apri Tu, Padre, e 'ntenerisci et snoda; ivi fa che 'l Tuo vero,
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qual io mi sia, per la mia lingua s'oda.
Voi cui Fortuna à posto in mano il freno de le belle contrade,
di che nulla pietà par che vi stringa, che fan qui tante pellegrine spade?
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perché 'l verde terreno
del barbarico sangue si depinga?
Vano error vi lusinga:
poco vedete, et parvi veder molto, ché 'n cor venale amor cercate o fede.
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Qual piú gente possede,
colui è piú da' suoi nemici avolto.
O diluvio raccolto
di che deserti strani