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LVII

Este armazón de huesos y pellejode pasear una cabeza locase halla cansado al fin y no lo extrañopues aunque es la verdad que no soy viejo,de la parte de vida que me tocaen la vida del mundo, por mi dañohe hecho un uso tal, que juraríaque he condensado un siglo en cada día.Así, aunque ahora muriera,no podría decir que no he vivido;que el sayo, al parecer nuevo por fuera,conozco que por dentro ha envejecido.Ha envejecido, sí; ¡pese a mi estrella!harto lo dice ya mi afán doliente;que hay dolor que al pasar su horrible huellagraba en el corazón, si no en la frente.