«Ты кто?» — прочитала Симба и засмеялась.
Вариантов ответа у неё множество.
Надо лишь перестать смеяться и забегать пальчиками по клавиатуре.
Точнее — одним пальцем. Средним пальцем правой руки. Симба всегда набивала текст именно этим пальцем, будто остальных не существовало в природе. Будто остальные были то ли ампутированы, то ли кем-то откушены.
Например, серебристым переливающимся существом со странными волосатыми ушками.
Ухмыльнувшись, Симба ткнула пальцем в клавиатуру.
«Я — Симба!» — написала она и отправила сообщение.
На то и придумана «аська»: обмен репликами, расслабуха, лёгкий флирт, как в общественном транспорте. Ничего серьёзного, для серьёзного существует почта.
Почта — это уже отношения.
Порою радостные, порою — мучительные.
Ты ждёшь писем, ты на них отвечаешь, а можешь и не отвечать.
А «аськами» ты перебрасываешься.
Моментально пришло ответное сообщение.
«Ты — лев?»
Симба оттопырила нижнюю губу. Иногда ей очень хотелось метнуть дротик в компьютер. Прямо в центр экрана. Чтобы вначале раздался негромкий хлопок, а потом всё это крякнуло бы. Разлетелось на мельчайшие кусочки. Вакуумная бомба. Ведь где-то там, в трубке монитора, должен быть вакуум?
«Лев — в мультике!» — написала она ответ и заслала его в сеть.
И принялась за работу.
Уже не одним пальчиком, а всеми.
Но «аська» не унималась.
На этот раз вопрос звучал предельно просто:
«Какого ты цвета?»
«Идиот!» — буркнула Симба и потянулась за соком.
Сок был тёплый и противный, надо было встать и пойти на кухню.
Открыть холодильник, достать пакет и долить в стакан холодного сока.
А ещё лучше — выплеснуть остатки этого в мойку и наполнить стакан заново.
Но прежде следовало ответить, и Симба написала: «Красного!»
Взяла стакан и пошла на кухню.
Окно на кухне было открыто, и Симба подумала, что это зря.
В окно может кто-нибудь залететь.
Шмель. Или оса.
Или странная серебристая тварь из тех, что живут в лесу на вершине горы.
Симба ополоснула стакан, открыла холодильник, взяла пакет и налила себе холодного сока.
Жаль, что апельсиновый закончился, остался только персиковый, а он такой сладкий, что от него ещё сильнее хочется пить.
Но холодный персиковый лучше, чем тёплый персиковый, хотя апельсиновый был бы более кстати.
Симба закрыла холодильник и зачем-то посмотрела в окно.
Убывающий месяц болтался над горой, кое-где посверкивали бледные звезды.
«Завтра приедет племянник, — вспомнила Симба, — вот дурдом!»
Это значит, что она больше не сможет ходить по дому в одной майке, как не сможет делать и многого другого.
Например, смотреть по вечерам в бинокль.
На окна дома напротив и на гору.
Симба подтаскивала кресло к подоконнику, садилась и направляла бинокль вначале — в окна, затем — туда, где жили существа.
В окнах редко попадалось что-нибудь интересное, но всё равно было забавно.
Дамочки выясняют отношения с мужьями, дети вопят, только воплей не слышно.
В общем-то, почти то же самое, что веб-камера, но не так предсказуемо.
А если смотреть на гору, иногда можно различить даже отдельные листья на деревьях — бинокль был очень мощный, с насадкой ночного виденья, хотя ночью в нём жили лишь какие-то отчётливые тени.
Серые, серо-чёрные, чёрные.
Цвета, которые Симба ненавидела.
А впрочем, почему племянник должен помешать ей смотреть в бинокль?
Симба решила, что закрывать окно не будет, залпом выпила сок, поставила стакан в мойку и пошла обратно к компьютеру.
Естественно, там болталось ответное сообщение.
«Красного — это как?»
«Уроды…» — подумала Симба и быстро настучала ответ:
«Крашеная… В красный цвет… Ещё есть вопросы?»
И снова принялась за работу.
Но у этого сумасшедшего, видимо, было полно свободного времени.
Ему не надо было через неделю сдавать работу заказчику. И писать скрипты, что всегда приводило Симбу в бешенство — она любила делать сайты, но писать скрипты ненавидела.
У сумасшедшего возник новый вопрос, и он поторопился его задать:
«А как ты покрасилась?»
«Бред…» — подумала Симба и вдруг решила, что если она сейчас честно напишет о том, как покрасилась, от неё отстанут. Когда ты что-то говоришь честно, все решают, что ты дура, и перестают тебе надоедать. Можно было, конечно, написать о бабочках-мутантах, но тогда пришлось бы объяснять очень многое, например то, почему Симба верит в их существование. Пришлось бы рассказывать о себе. А Симбе не хотелось рассказывать о себе.
Гораздо лучше — о парикмахерской.
Только вот сообщение получится длинное, но это ничего, в конце концов скрипты подождут до завтра.
Симба посмотрела на свой средний палец и вдруг нежно его облизала.
«Мы писали, мы писали, — подумала она, — наши пальчики устали…»
Эту поговорку она помнила со школы.
Пальчик подмигнул и сказал, что готов.
«Вперед и с песней!» — сказала пальчику Симба.
«Как, как… — написала она. — В парикмахерской я покрасилась. Пошла утром в парикмахерскую, высидела очередь среди каких-то безумных теток, сидела в кресле и листала журнал — это я хорошо помню. Помню, что сидела, а какой журнал — не помню. Там на обложке ещё была какая-то грудастая девица с большим декольте. Так вот — сидела я так с полчаса, а может, минут сорок, а потом подошла моя очередь. Вначале меня подстригли. Да, должна сообщить, что я специально сидела так долго, чтобы попасть к мальчику, мальчики-стригуны — они почти всегда педики, а меня прикалывает, когда меня педики стригут и красят, у них это как-то особенно нежно получается, они к тебе так странно прикасаются и стараются дышать в сторону, чтобы не оскверниться… Смешно… Стрижку сначала сделали, а потом начали красить. А красят так: мальчик-стригун взял в одну руку широкую кисточку, а другой начал выбирать на моей башке пряди. Берет он одну прядку и красит, от корней — знаешь, где у волос корни? — до кончиков, одна прядка, вторая, пока всю голову не намазал. А потом меня посадили под колпак, надели на голову такую полиэтиленовую штуку, из которой тёплый воздух идёт. И я сидела, долго-долго… А потом колпак сняли и стали голову мыть, потом меня сушили феном — ты знаешь, что такое фен? А потом я заплатила какие-то сумасшедшие деньги и пошла домой. Вот. Доволен?»
Симба отправила отчёт о походе в парикмахерскую и вновь посмотрела на средний палец.
Ему явно больше ничего не хотелось.
Он писал, он устал.
Симба тоже устала.
Пора расстилать постель и заваливаться спать.
А утром придётся идти в магазин — племянника нужно кормить.
Вообще-то сестра могла бы позаботиться об этом сама и отправить с племянником сумку еды.
А лучше — две.
Один племянник и две сумки еды.
Одна — на первую неделю, другая — на вторую.
«Расслабь свой мозг, — вдруг услышала Симба, — я расскажу тебе про странную игру…»
Такое случалось, хоть и нечасто.
Компьютер начинал жить своей жизнью, и в нём появлялись призраки.
Точнее, не появлялись, они в нём жили все время, стоило зайти на какую-нибудь страничку в сети и посмотреть на какое-нибудь лицо, как это лицо становилось призраком и поселялось в компьютере.
Призраков Симба не боялась, хотя не любила, когда они принимались разговаривать.
Или ругаться. Или петь. Или читать стихи.
Призраки должны быть молчаливы и степенны — как в старых шотландских замках.
Домашние привидения, которых любят все чада и домочадцы.
«Ну же, — вновь раздался голос, — расслабь свой мозг…»
— Расслабила! — каким-то прерывистым басом ответила Симба. — Что дальше?
«Это игра, — сказал голос, — другая игра…»
— Слушай, — попросила Симба, — оставил бы ты меня в покое, а?
Голос недовольно хрюкнул и умолк.
Симбе внезапно стало не по себе.
Призраки в шотландских замках так себя не ведут, так ведут себя только компьютерные призраки: нагло и по-хамски!
— Эй, — мирно произнесла Симба, — ты что, обиделся?
Ответа от голоса она не дождалась, зато дождалась ответа по «аське».
«Пришли фотографию!» — прямо какой-то приказ.
На такие послания отвечать не принято.
Симбе опять захотелось разнести монитор, метнув в него дротик.
«Я тебе пришлю!» — подумала она и огляделась: что бы такое ей заслать в сеть?
Чашку с засохшими следами кофе, валяющийся под столом тапочек?
Дротик. Дротик и ещё раз дротик.
Наглую харю с выпученными губами, прилепленную в самый центр мишени.
Взять харю, покрасить ей башку в красный цвет и послать в файле jpg.
Но это она уже проделывала — на прошлой неделе, когда к ней прикопался один турок.
Он настырно звал её отдыхать — к себе в Анталию.
«Аськи» писал по-русски, но латиницей.
И прислал фотографию: толстый такой, грузный дядька, уже не то что с двойным, а с тройным подбородком.
В белой рубашке с коротким рукавом, при галстуке.
Сидит за столом и смотрит печально в бумажки.
В глазах — турецкая тоска.
Мол, если ты приедешь, я сразу повеселею и попрошу тебя станцевать танец живота.
Между прочим, у турка были жена и сын, так что Симба просто взяла и отправила ему письмо с вложенной харей.
И больше турок не писал, ни по мейлу, ни по «аське».
mailto: [email protected]
Симба открыла папку со своими фотографиями.
Иногда надо говорить правду и посылать правду.
Все фотографии делились на четыре категории:
Симба на улице,
Симба дома,
Симба крупным планом,
Симба как она есть.
Последняя папка была запаролена — так, на всякий случай.
Чтобы какой-нибудь племянник невзначай не наткнулся на изображения Симбы без трусов и лифчика.
Симба открыла папку «Симба на улице».
Выбрала одну из фоток — в полный рост, в короткой юбке и белой маечке без рукавов, рядом с фонтаном. Фонтан работал, и на фотке было видно, как струи воды бьют в небо.
Прошлогодний снимок: на ее запястье ещё не было шрама.
Она стоит у фонтана и ждёт харю.
И улыбается.
Симба осклабилась, глядя на фотку, потом подумала и запустила «Фотошоп».
Работа сегодня пошла насмарку, но можно поразвлекаться.
А потом — лечь спать.
Симба открыла файл с фоткой и стала пририсовывать себе зубы.
Большие вампирские клыки и острые передние резцы.
И чтобы с клыков капала кровь — красные волосы и алая кровь в уголках рта.
Полчаса возни, зато какое удовольствие, ощущение, что эти клыки — всамделишные.
Симба даже встала из-за компьютера и подошла к зеркалу.
Клыков нет, хотя если посмотреть подольше, можно увидеть, что они уже начали расти.
И скоро вырастут, и будут такие, как на фотографии.
Большие вампирские клыки и острые передние резцы.
Бедный мальчик, что с ним станет, когда он это увидит!
Или он уже — далеко не мальчик?
Впрочем, это Симбе было всё равно.
Все они — козлы, если не сказать хуже.
Симба их ненавидит, Симба желает только одного: чтобы они все сдохли!
И никогда к ней не приставали!
У неё есть компьютер, в котором временами оживают призраки, и этого ей достаточно.
Ей хватит того, что было.
Внезапно Симба схватила дротик и резко метнула в харю.
Дротик воткнулся рядом с предыдущим — всё в тот же мерзкий, далеко высунутый язык.
Два дротика покачивались рядышком, и Симба заплакала.
Ей было жалко харю, но ей хотелось её уничтожить.
Исколоть дротиками, натравить на неё всех мыслимых призраков.
Наслать бабочек-мутантов.
Она представила, как огромные их стаи поднимаются над горой и летят в сторону города.
Как небо темнеет и как они начинают биться в её окна.
А потом влетают в квартиру, и становится невозможно передвигаться — вместо воздуха месиво из волосатых крыльев.
Симба вытерла слёзы и быстро дорисовала клыки.
Потом прикрепила файл и отправила, так ничего и не написав.
Он просил фотографию — он её получит.
И пусть ему снятся кошмары!
Часы в правом нижнем углу монитора показывали второй час ночи, точнее — 01.23.
Двадцать три минуты второго.
Симба с окровавленными клыками неслась где-то в недрах сети.
Настоящая Симба без пририсованных клыков встала из-за компьютера и пошла в ванную: чистить зубы.
Если он и ответит ещё сегодня, она прочитает это лишь завтра.
Почистить зубы и лечь спать.
Сказать всем «спокойной ночи»: харе, компьютеру, горе за окном.
И даже среднему пальцу — ему тоже надо хорошенечко выспаться!
Симба открыла дверь в спальню и пошла к кровати.
Но в компьютере что-то в очередной раз блямкнуло.
Опять почта, опять кому-то не спится.
mailto: [email protected]
В письме не было ничего, кроме ссылки.
www.compghost.net
Три даблью. Точка. Компьютерный призрак. Точка. Сеть.
Часы в правом нижнем углу монитора показывали ровно один час тридцать минут.
Симба скопировала ссылку и запустила броузер.
За окном скоро начнет светать, но выспаться она успеет — племянник приедет только к вечеру, да и вообще: завтра — суббота.
Три даблью. Точка. Компьютерный призрак. Точка. Сеть.
www.compghost.net
В субботу можно подремать подольше, а потом, высунув мордочку из-под одеяла, прикинуть, на каком ты свете.
Главное — спать без снов и проснуться без крика.
Доползти до душа, затем — до холодильника.
Допить оставшийся сок и подумать, что приготовить на завтрак.
Скорее всего это будет яичница.
Страница загрузилась быстро, она была скромная — просто неяркий фиолетовый тон.
Без надписей, без фреймов, без каких-либо иных наворотов.
Вот только чем пристальней Симба всматривалась в страницу, тем более странной она ей казалась.
Страница мерцала неярким светом, и это мерцание становилось все интенсивнее и интенсивнее.
А потом в глубине появились буквы, вначале совсем маленькие, будто какие-то случайные точечки.
Вот только эти точечки росли, и — наконец — Симба смогла прочитать:
«Тебя зовут Симба?»
— Да, — послушно произнесла Симба.
«Входи!» — пригласила следующая надпись.
Симба помедлила, а потом решительно нажала на Enter.