Симбу разбудило недовольное ворчание компьютера.
Что-то происходит, вернее — что-то произошло.
Произошло, пока она спала, а её компьютер, по обыкновению, бодрствовал, хотя монитор был чёрен, как — порою — бывали черны её сны.
Но компьютер не отключался от сети, и что-то происходило — может быть, в этот самый момент.
Симба вскочила с кровати и направилась к машине. Компьютер заворчал громче, будто ему делали больно, а он сопротивлялся. Или терпел, как Симба терпела в кресле зубного врача, даже под уколом, ей кололи заморозку, и она ничего не чувствовала, но сознавала, что ей всё равно больно — где-то там, внутри, даже не в том месте, где копался врач, а ещё дальше, то ли в душе, то ли в сердце, хотя про первую Симба никогда не думала, а про второе…
Ей часто говорили, что сердца у неё нет.
Однако оно, естественно, существовало и давало о себе знать размеренными, чёткими ударами — пульс у Симбы всегда был ровный.
Симба подошла к компьютеру, монитор оставался чёрным, но там, внутри, что-то было явно не в порядке.
Надо ткнуть в Enter, и монитор оживёт, и Симба узнает, в чём дело.
Сердце стучало ровно, как всегда.
Сердце, которого не было.
Об этом ей постоянно говорили мать и сестра.
Симба начинала плакать и закрывалась в туалете. Или в ванной. Если свободен был туалет — то в нём, а если ванная, то, соответственно, в ней. В туалете она садилась на унитаз, закрывала лицо руками и ревела, пока слёзы не иссякали сами собой. А в ванной включала воду и долго-долго умывалась. Вода мешалась со слезами, слёзы с водой попадали в сток раковины и исчезали внутри таинственных, невидимых труб. Иногда Симба прикидывала, где могут обнаружиться её слёзы, и понимала, что везде, в любой части города, в любой квартире…
Симба склонилась над клавиатурой. Компьютер ворчал, будто просил о помощи. Симба уже собралась ткнуть в Enter, как вдруг в низу живота схватило, она состроила компьютеру гримасу и понеслась в туалет — почти что прыжками.
Когда она вошла обратно в комнату, экран монитора был всё так же чёрен.
И компьютер всё ворчал, будто жалуясь, что его бросили и забыли.
Симба плюхнулась в кресло и подтянула к себе клавиатуру.
Кожа сиденья неприятно прилипла к голой попе, но Симбе совершенно не хотелось одеваться.
Сердце стучало размеренно, надо бы сварить кофе, но пока не до того.
— Ты никого не любишь, — говорила ей мать, — только себя!
— Неправда! — отвечала Симба.
— Нет, правда! — говорила мать.
И Симба опять начинала плакать, хотя всё это было давно. Тогда отец ещё жил с ними. И она жила с отцом. И с матерью. И с сестрой. Но это было давно, и Симба не любила вспоминать об этом.
Сейчас она живёт одна и вполне может позволить себе сидеть голой за компьютером и хищно смотреть на клавиатуру. Как зубной врач присматривается к больному зубу, прежде чем начать лечение. Клавиатура — бормашина. Симба всегда попадала к врачу-мужчине, и ей казалось, что чем ближе он наклоняется к ней, тем непристойнее это выглядит со стороны. Что он её вот-вот или поцелует, или укусит. Вампир. Обыкновенный вампир, даром что клыков не видно.
Компьютер возвысил голос.
Недовольное, страдальческое ворчание.
Или поскуливание.
Похныкивание.
Симба улыбнулась и нажала на Enter.
Экран ожил, на нём появились окна загруженных с вечера программ.
Симба просмотрела почту и ничего особенного не нашла.
Почта как почта, что-то от клиентов, спам плюс ещё пара писем.
Спам можно удалить не читая, её не интересуют ни способы зарабатывания денег в сети, ни великолепные возможности очередной поисковой системы.
Она и так знает возможности всех поисковых систем.
А деньги в сети способны заработать только пришельцы из космоса, при условии, что они, пришельцы, существуют.
Симба хмыкнула и активизировала одно из двух писем.
Компьютер недовольно хрюкнул.
Скорее всего, в письме содержался вирус, и компьютеру это не понравилось.
Очередной филиппинец сотворил очередного трояна. Они там, на Филиппинах, только этим и занимаются. И ещё — в Малайзии. Наверное, им скучно. Особенно летом, когда начинается сезон дождей.
Симба подумала, что если сейчас пойдет дождь, она даже обрадуется.
Можно будет натянуть майку и шорты и выйти на улицу.
Промокнуть до нитки, вернуться в квартиру, стать под душ.
И почувствовать себя свежей.
И хоть кем-нибудь, да любимой.
Хотя бы самой собой.
Напрасно мать считала, что Симба никого не любит.
Она любила многих, но по-настоящему — только отца.
И она до сих пор не может понять главного: куда он делся.
Растворился, исчез, пропал, не оставив даже смутного намёка на то, где он и что с ним.
По идее, надо было удалить заражённое письмо нажатием клавиши.
Или щёлканьем мышки.
Симбе нравилось смотреть, как элемент на экране бесследно исчезает: был и — нету!
Исчезает не только с экрана — из памяти компьютера, из его сердца.
Есть ли у компьютера сердце?
Симба опять хмыкнула и открыла письмо.
Так и есть, вирус. Уроды.
Она в который раз подумала, что нужно поставить защиту. Впрочем, она всё равно этого не сделает, и не потому что лень.
Просто отлавливать вирусы — это игра. Как чёт — нечет, любит — не любит, повезёт — не повезёт. Если в машину инсталлирована защита, отлов происходит автоматически. И тогда ясно понимаешь, что у машины нет сердца.
Компьютер опять заворчал, хотя опасного послания уже не существовало. Как и вируса. Филиппинский троянец растворился в неизвестности. Симба открыла последнее письмо и присвистнула.
В письме был текст.
Они достали её письмами с текстом.
Ночное письмо со ссылкой привело к тому, что она уснула только под утро.
Теперь уже третий час дня, скоро заявится племянник.
А ей по-прежнему приходят письма, и компьютер этим недоволен.
Порою Симбе казалось, что компьютер считает её своей собственностью.
И когда она с кем-то общается по «аське» или получает от кого-то письма, он попросту ревнует.
Наверное, временами ему даже хочется заняться с ней любовью, бедный, он страдает оттого, что не знает, как к этому подступиться.
Он смотрит на неё голую и исходит желанием.
Симба улыбнулась компьютеру и высунула язык.
— Нравлюсь? — спросила она.
Компьютер ничего не ответил, лишь скорбно вздохнул.
— Дурак, — сказала Симба, — ничего ты не понимаешь в женщинах…
Компьютер мрачно засопел, и Симба опять состроила ему рожицу.
Письмо болталось на экране, письмо, вызвавшее ревность компьютера.
И это письмо надо было прочесть.
Вирус Симба уничтожила, сообщения её пока не интересовали.
И вообще — ей хотелось кофе.
Когда ещё она сможет пойти на кухню и сварить себе кофе вот так: абсолютно голая, никого не стесняясь?
Разве что через две недели, снова оставшись одна.
Письмо подождёт, а ревность компьютера не стоит внимания.
В случае чего можно и в монитор метнуть дротик, вот только это удовольствие ей дорого обойдётся. Баксов в триста, не меньше.
Симба отправилась на кухню и принялась молоть кофе.
Растворимый кофе плохо влияет на поджелудочную железу — это она вычитала в сети.
На самом деле растворимый кофе ей просто не нравится.
В нём нет гущи, он какой-то ненастоящий.
Он даже не он, а — оно.
Растворимое кофе.
Отец всегда пил настоящий кофе и приучил к нему Симбу.
А харя любила растворимый кофе, и за это харю полагалось казнить.
Совсем не за то, что она с Симбой сделала, — такое делают со всеми, и это можно перетерпеть. Тебя уверяют в том, что тебя любят, но в действительности любят не тебя. Тобой пользуются. Харя попользовалась Симбой, а потом Симба ей надоела. Ну и что? А вот растворимый кофе — это уже преступление, за которое харя каждый день получает дротиками в лоб. Если бы у Симбы была фотка голой хари в полный рост, можно было бы выбрать и другую часть тела, но такой фотки у Симбы не было…
Симба налила кофе в чашечку и пошла обратно к компьютеру.
С чашечкой случилась странная история: она как-то приснилась Симбе, примерно полгода назад.
Точнее, не сама по себе чашечка, а сервиз, китайский фарфор ручной работы с драконами и пагодами.
Шесть чашечек, шесть блюдечек. Кофейник, сливочник плюс сахарница.
Тёмный фон, чёрно-синий с серовато-голубым оттенком.
И драконы, парящие над малюсенькими пагодами.
В то утро Симба проснулась с ощущением не то чтобы счастья, но какого-то физического кайфа.
Во сне чашечки стояли на столе, и она наливала в них кофе.
Наяву стол, естественно, оказался пуст, ни чашечек, ни всего остального на нем не было.
Симба вошла в сеть и сразу наткнулась на дурацкое предложение — принять участие в конкурсе.
Требовалось написать пустяковую программку.
Кто напишет лучше — тому приз.
Неизвестно какой, но ценный.
Симба написала программку, послала ее организаторам конкурса и выиграла.
О чем ей торжественно сообщили по мейлу, а приз пришел аж через месяц.
В посылке был тот самый сервиз.
Факт, не подлежащий комментариям.
Те же драконы и пагоды, что и во сне. Те же шесть чашечек, шесть блюдечек, кофейник, сливочник плюс сахарница.
Полный маразм, если не сказать больше!
Симба отхлебнула кофе, уставилась в письмо.
И поперхнулась.
Первая фраза звучала вот как:
«Меня зовут Симба…»
— Бред! — сказала компьютеру Симба.
— Это не бред, — возразил компьютер, — читай, кто знает, что там дальше написано!
— Ладно, — согласилась Симба, — читаю…
«Мне двадцать три года, и я живу в городе возле большой горы…»
Гора возвышалась за окном, Симба это знала, знала и то, что вся гора покрыта лесом, даже не надо отдёргивать штору.
«Гора покрыта лесом, но я никогда в нём не была…»
— Ещё бы, — кивнула Симба, — я тоже туда не очень-то хожу!
«Я живу одна и сутками просиживаю за компьютером — ну, почти сутками, если не сплю…»
— Не только ты, — сказала Симба, — и я вот сутками торчу за компьютером, если не сплю… — И добавила: — Ну и что?
«Иногда меня это достаёт так, что хочется повеситься или утопиться, но такие мысли быстро проходят…»
— Но-но, — рассердилась Симба, — полегче, это ты уже идиотизм пишешь…
«У меня сейчас нет друга. Мой прежний друг меня бросил…»
— Я тебя выключу! — пригрозила Симба.
— Не выключишь, — возразил компьютер. — Если ты меня выключишь, то не дочитаешь…
«Сегодня ко мне приедет племянник, — читала Симба дальше, — сын моей старшей сестры…»
Уже четвёртый час дня, племянник должен вскоре объявиться, часа через два, не больше…
«Понятия не имею, что он будет тут делать, я его давно не видела и вообще — недолюбливаю мужчин…»
— Он не мужчина, — заметил компьютер, — он ещё мальчик.
— Знаю! — огрызнулась Симба. — Не мешай!
«Не знаю, зачем я пишу всё это…»
— Вот именно, — сказала Симба, — несёшь всякую чушь!
«…но когда я пишу, мне становится легче!»
— А мне — нет! — рявкнула Симба.
«А вот моя фотография в аттачменте…»
Симба посмотрела на приаттаченный файл и решила его открыть.
— Может, не надо? — спросил компьютер.
— Тебя не спросили! — отрезала Симба и дважды щелкнула мышкой.
С экрана монитора на неё смотрела… Симба.
Это была фотография из запароленной папки.
Снимки делал харя, летом, в такую же жару, как и сейчас.
Они поехали на озеро, взяли напрокат лодку и поплыли на остров.
Харя мощно грёб, демонстрируя Симбе, какой он крутой и клёвый и как у него красиво играют мускулы.
Он сидел без рубашки, рубашка лежала у Симбы на коленях.
До острова они плыли час, а потом сразу пошли купаться.
И занимались любовью прямо в воде — харя держал Симбу на руках, и она чувствовала себя невесомой.
Кроме них на острове никого не было, и после любви и купанья они бродили по берегу нагишом, а потом харя начал ее фотографировать.
Но впоследствии она почему-то попросила отдать пленку ей, и харя отдал.
Она сама отнесла ее в проявку, а затем в печать.
Харя никогда не видел этих фотографий, их никто не видел.
Их больше не существовало в природе, потому что Симба отсканировала снимки, а сами фотки и пленку уничтожила.
Они хранились в запароленной папке на жёстком диске Симбиного компьютера.
И одна из этих фоток пришла ей сейчас по мейлу.
Симба сидит на большом камне, камень громоздится посреди песчаного пляжика, Симба немного откинулась назад и выпятила грудь.
Хорошо видны её маленькие соски, которые незадолго до этого харя долго мял и жамкал своими сильными пальцами.
И хорошо видно, какое у Симбы довольное лицо — что поделать, она тогда сильно любила харю.
Симба ещё раз пробежала глазами текст.
Всё правильно.
«Меня зовут Симба. Мне двадцать три года, и я живу в городе возле большой горы. Гора покрыта лесом, но я никогда в нём не была. Я живу одна и сутками просиживаю за компьютером — ну, почти сутками, если не сплю. Иногда меня это достаёт так, что хочется повеситься или утопиться, но такие мысли быстро проходят. У меня сейчас нет друга. Мой прежний друг меня бросил. Сегодня ко мне приедет племянник, сын моей старшей сестры. Понятия не имею, что он будет тут делать, я его давно не видела и вообще — недолюбливаю мужчин. Не знаю, зачем я пишу все это, но когда я пишу, мне становится легче! А вот моя фотография в аттачменте. Кто хочет, пишите мне по адресу…»
И дальше шел её, Симбы, адрес.
mailto: [email protected]
Симба посмотрела адрес отправителя.
Сетевой ящик с уже знакомыми доменом и расширением.
compghost.net
Ничего подобного с ней никогда в жизни не случалось.
Но дело не в этом.
Дело в том, что это письмо должна была написать она.
И прикрепить свой снимок — тот, что сделал харя давно, еще прошлым летом, на маленьком и уютном острове.
И заслать в сеть.
И ждать ответов, пусть даже их содержание ей заранее известно.
«Ты крутая тёлка, давай как-нибудь потрахаемся…»
«Я не хочу трахаться, — написала бы в ответ Симба, — я хочу хоть с кем-нибудь поговорить…»
Но чтобы написать такой ответ, надо отправить первое письмо.
То, что сейчас свалилось ей в ящик — непонятно откуда и неизвестно от кого.
От какого-то compghost.net.
Она уже заходила на этот сайт ночью и больше не хочет.
Еле унесла ноги.
С помощью трёх клавиш.
Сtrl.
Alt.
Delete.
«Меня зовут Симба…»
Симба минуты полторы прикидывает, какие адреса ввести в поле «кому», но затем щёлкает на кнопку ответа и вводит странную фразу — «reply to all senders», «ответить всем отправителям».
Трудно поверить, но письмо уходит.
Симба нажимает на кнопку доставки почты — возврата нет.
Она встаёт из-за компьютера и идёт в душ, чтобы смыть пот. Потом надо будет одеться.
И ждать, когда появится племянник.
Она залазит под холодную струю и вдруг замирает от мысли: неужели ей действительно кто-нибудь ответит?
Экран монитора в комнате опять становится чёрным, будто там, в сети, наступила непроглядная ночь.