Всех гостей на свадьбе можно разделить на три категории.
Самая большая — это родственники. Их много, они разные, громкие и обычно именно они начинают травить старые анекдоты, выдавая их за семейные байки.
Вторая — это друзья. Много говорят, много веселятся, громче всех кричат «Горько!»
И третья — это такие, как я. Кого приглашать не хочется, но нужно. Потому что это будет слишком заметно и странно.
— А как вас зовут? — пододвигается ко мне сидящий справа мужчина лет сорока. У него неопрятные усы и некрасивые, как будто выцветшие на солнце мутные глаза. — Я вот Алексей.
— Йен, — говорю я и пригубливаю, но не пью, кислое до оскомины красное сухое вино.
У Саши всегда был дурной вкус на алкогольные напитки. Намного хуже, чем на женщин.
— Как? — икает мой незадачливый ухажер.
Стандартная реакция. Тяжело объяснять людям, что меня назвали в честь героини известной фэнтези-саги. Почему-то, например, имя Николь или Феодора звучит намного понятнее, чем что-то, что начинается на почти самую непопулярную букву алфавита.
— Йен, — терпеливо повторяю я и чуть-чуть приподнимаю бокал, когда кто-то из родственников заканчивает скучный тост предложением выпить за счастье молодых.
Саша смотрит на меня через весь зал, натянуто улыбается, как будто этот жест — не один из многих, а огромный восклицательный знак над моей головой: «Эй, народ, у нас тут бывшая!»
— А чем вы занимаетесь, Й… Йан? — опрокинув в себя стопку, продолжает клеится сосед.
— Пишу книги.
— О!
Еще один мой «любимый» звук. Быть работником банка или менеджером — это всегда «ничего себе!» или «ух-ты!». Учительница, врач, работник сферы обслуживания — «как интересно!». А писатель — это стопроцентное «О!» Как будто я заодно признаюсь в том, что к способности складно собирать слова в предложения у меня есть еще десяток щупалец, вторая голова на затылке и философский камень в правом кармане.
Хорошо, что неуемная тамада снова не дает гостям нормально закусить и отправляет всех участвовать в дурацких конкурсах. Плохо, что на этот раз она явно нацелена вытащить из-за стола даже самых больших молчунов. Вот как я.
— Так, нам нужны молодые девочки! — У тамады профессиональная деформация — даже стоя рядом кричит так, что закладывает уши.
Она берет меня за предплечье.
Ничего такого, кроме того, что это вроде как слишком личный жест.
Но я быстро, как от горячего, одергиваю руку и отступаю на шаг, потирая место, где ко мне только что прикасалась чужая рука. Даже через одежду чувствую неприятный до зубной боли контакт кожи с кожей. Тамада смотрит на меня с непониманием, но быстро переключается на другую жертву.
Я не люблю, когда ко мне прикасаются. Это старая и грустная история, если не сказать грязная и болезненная. Сломанный стержень моей пирамидки, который я склеила лишь бы как, чтобы не рассыпаться, и теперь, стоит случиться шторму, надеюсь, что он выдержит еще немного. До следующего ремонта.
Нас — пятерых женщин и пятерых мужчин — выводят в центр огромного зала.
У Саши всегда было специфическое представление о том, что значит «дорого и богато». Модный ресторан, красная и черная икра на столе. И вишенка на торте — явно очень дорогое платье невесты и бриллиант у нее на пальце. Если я хоть что-то и знаю о человеке, с которым была вместе полтора года, на весь этот пафос он потратил больше, чем может себе позволить. Все ради пыли в глаза, показать своим друзьям, что он вскарабкался на одну ступеньку выше.
Мне кажется, что наряд невесты чересчур пафосный для, пусть и богатой, но «земной свадьбы». Такое впору надевать, чтобы пройти целую процессию по ступенькам какой-то виллы в теплых странах. Но разве бывшая может быть объективной?
— Так, а теперь — паруемся! — Тамада громко смеется и аплодирует своей же шутке. Как будто по ее щелчку мы должны срочно пережениться с первым, кого удастся схватить за галстук.
Я нарочно держусь в стороне, даже не глядя на богатый выбор мужчин.
Они все — не моя возрастная категория.
Мне двадцать шесть, Саше уже тридцать семь и, насколько я знаю, у него нет приятелей младше сорока. Он всегда в окружении старших и опытных, говорит, что привлекает положительную энергетику денег и успеха, перенимает жизненный опыт и правильную мотивацию. На самом деле — просто пытается влезть в мир, где простым смертным нет места. Если только они не обладают выдающимися талантами.
— Кажется, я достался вам, — слышу рядом обычный мужской голос и даже не сразу понимаю, что он обращается ко мне. — Так и знал, что нужно было надевать костюм.
Я не знаю почему, но первым делом обращаю внимание на руки. Они вот тут, рядом: обычные руки, обычные ладони, аккуратные ногти без заусениц. У него выразительная костяшка большого пальца, какая-то острая, угловатая. Возможно потому что торчит из рукава с прорезью для пальца. Вот уж точно слишком «молодежный» вид.
Поднимаю взгляд выше. Темно-серая толстовка сидит как влитая на животе и груди, выше — на плечах, перетекая в высокий ворот, «скомканный» шнуровкой.
Лицо — это всегда самое интересное, поэтому, превозмогая желание, оставляю его на «сладкое», снова возвращаясь взглядом к груди. Ниже, до темно-синих джинсов с потертыми боками и коленями. Не в облипку, но по бедрам, достаточно выразительно, чтобы оценить ровность и длину ног. Ступни у него тоже небольшие, в странных черных кроссовках без шнурков.
Он точно собирался на свадьбу?
— Не люблю костюмы, — как будто угадав мои мысли, продолжает мой пока что безликий собеседник. — Переехал недавно, рубашки не успел перевезти. Понятия не имел, что бывшая пригласит на свадьбу накануне вечером.
А вот это уже интересно.
Ну что ж, еще один бывший на этом торжестве чужого счастья, давай знакомиться.
Даже не пытаюсь угадать, что увижу, когда, наконец, притрагиваюсь взглядом к его лицу. Кого-то особенного? Уникального? Человека, который был с женщиной, к которой ушел мой мужчина?
У него обычное лицо, без перегибов в тяжелую челюсть или брутальный изгиб губ. Обычный подбородок, немного приподнятые «яблоки щек», ровный нос, совершенно простые губы в обрамлении простой же щетины. Глаза карие, как будто с врожденным прищуром. Широкие, но аккуратные брови. Пара родинок над той, что справа. Коротко стриженные волосы с приличной сединой, хоть на вид ему около… Даже не знаю. От тридцати, но точно меньше сорока?
И последний штрих.
Даже не знаю, почему не сразу обращаю на это внимание, потому что обычно именно запах для меня — своего рода сигнал к знакомству.
— Афганец?[1]— на своей волне спрашиваю я, безоговорочно угадывая знакомый тяжелый и очень специфический запах самой что ни на есть настоящей конопли, которой посыпали спил хорошо продымленной маслянистой древесины. — Тяжеловато для выхода в свет днем.
Но ему идет.
Запах сидит как дорогой аксессуар, а такие ароматы нужно уметь «носить». И дано это, увы, далеко не всем.
— Только переехал, — повторяет мужчина. — Что бросил в машину — с тем и живу. Антон, — представляется он и к моему большому облегчению не протягивает ладонь для рукопожатия. Просто улыбается.
— Йен, — называюсь я.
— В честь колдуньи из Венгерберга? — Он как будто даже приятно удивлен. Никакого «О!» или «Как-как вы сказали?».
Читает фэнтези?
Можно сказать, что Йен — это старо-шотландское имя и означает «милость богов». Я часто так делаю. Это проще, чем объяснять далеким от чтения взрослых сказок людям, что иногда родители называют своих детей не только в честь героинь затяжных турецких сериалов.
Но ничего из этого не успеваю, потому что тамада вдруг оказывается рядом, сует мне в руки веревку с деревянными прищепками, а Антону ловко завязывает глаза. Он пытается приподнять повязку, но когда на него шикают, послушно прячет руки за спину.
Толстовка немного подтягивается вверх, ровно до того места, где заканчивается пряжка ремня.
Женщины никогда не признаются в этом, но мы оцениваем то, что у мужчины ниже пояса где-то на уровне инстинктов. Просто… мысленно визуализируем, что там может быть по едва уловимым намекам: как натянута ткань, например, как выгибается крупная молния джинсов.
А я, хоть и закомплексованная фригидная ледышка — из-за этого рядом с Сашей за свадебным столом теперь сидит другая женщина — и вегетарианка в сексе, иногда все же люблю подсматривать в «мясное меню».
Вроде там нет ничего такого, что делает мужскую походку нарочито вразвалку.
Почему мне кажется, что даже через повязку моя «пара» видит мой взгляд? Может быть, потому что он немного удивленно приподнимает бровь?
Тамада объясняет правила: женщины вешают друг на друга прищепки в произвольном порядке, а мужчины за минуту должны снять как можно больше с завязанными глазами. Потом мы меняемся ролями и все повторяется. Та пара, у которой будет больше всего прищепок в корзинке, получит приз.
Я мысленно сжимаюсь до размера молекулы, когда женщина средних лет вдруг подмигивает мне и начинает цеплять в меня прищепки со скоростью степлера. Пару раз больно прихватывает ткань вместе с кожей, но это ерунда по сравнению с паникой, которая заставляет меня нервно сжать пальцы в замок.
— Все, готово, — довольно потирает ладони «помощница» — и я с ужасом замечаю, что она прицепила прищепки так, что моему напарнику придется очень тщательно меня ощупать, чтобы найти хотя бы половину.
Господи.
— Все хорошо? — переспрашивает Антон, чутко реагируя на мой нервный смешок. — Все эти свадебные конкурсы — такое убожество. Чувствую себя бесплатным клоуном. Я ведь не один такой?
— Что? — Я понимаю, что он говорит, но от паники начинают путаться мысли, и, чтобы выиграть время, прикидываюсь непонятливой дурочкой. Беспроигрышный вариант. В компании людей, минимум на десять лет старше, не трудно казаться глупее и неопытнее.
Пока тамада накаляет атмосферу скабрезными шутками, Антон делает шаг навстречу, приподнимает повязку и за секунду до того, как нас застукают на мухлеже, успевает окинуть меня цепким взглядом.
— Во-первых, не трясись, — неожиданно переходит на «ты». — Во-вторых, я почти все запомнил. Если будешь подсказывать, мы всех сделаем.
— Ээээ… — Получается очень глупо, и даже попытка прокашляться не заглушает бестолковый звук. — Не любишь проигрывать?
— Вообще-то нет. Но на свадьбе бывшей это будет обидно.
— Болезненное расставание? — наугад предполагаю я.
— Скорее — тяжелое и геморройное, — прямо отвечает он.
Я не успеваю придумать достойный ответ, потому что музыка заглушает наш разговор, и Антон оказывается слишком близко, чтобы меня паника все-таки не сожрала меня с потрохами.
Речь идет об аромате «Black Afgano» от парфюмерного дома Nasomatto.