— Солнышко, в выходные Сергеевы у нас на даче, — говорит мама в пятницу утром по телефону, когда у нас случается ежедневный ритуал под названием «Нужно поговорить обо всем и ни о чем пять минут приличия».
В субботу у моего отца юбилей. Ему пятьдесят пять, и по этому поводу будет семейное застолье. А никакое семейное застолье Воскресенских не обходится без Сергеевых. Так было всегда, кажется, без пропусков даже в тяжелые для наших семей дни. Так что мамина «радостная новость» для меня совсем не новость.
— Мам, я помогу готовить, но в выходные хотела поработать.
— Ты всегда можешь взять работу с собой, — спокойно отметает мою крайне нелепую отговорку. — И я думаю, что свежий воздух подальше от города пойдет на пользу наполнению твоего творческого колодца. Вспомни, как ты придумала «Белую ленту»?
Иногда я жалею, что в порывах творческого «распирания» становлюсь слишком болтливой и меня тянет рассказать о новой идее всему миру. Хоть обычно под прицельный огонь моего креативного угара попадают как раз родные и близкие.
«Белую ленту» — свой фэнтезийный двухтомник о приключениях изгнанной принцессы эльфов, я придумала два года назад, когда мы были на даче и дороги за ночь замело внезапным снегопадом. Свет выключили, ноутбук разрядился, и пока снегоочистительная техника расчищала дороги, я помогала отцу выкапывать машину из-под снега. И как-то, мысль за мыслью, образ за образом, придумала историю, которая стала моим пропуском в мир настоящих Писателей — бумажное издание.
Мама думает, что если бы не тот снегопад, я так и продолжала бы писать книги малоизвестным автором одного древнего портала самиздата.
— Мам, ты же знаешь, мне тяжело сосредоточиться, когда рядом много людей.
— Йени, солнышко, даже слышать не хочу. У отца юбилей, будут только Сергеевы. И еще Викуся с семьей. Я уже пригласила.
Слышу в трубке выразительное покашливание. Всегда так делает, когда собирается сообщить новость, от которой я вряд ли буду в восторге.
— Саша с женой тоже буду? — иду на опережение. Это же единственная логичная причина заминки на пустом месте.
— Солнышко, я не могла его не пригласить.
Конечно, не могла.
Саша всегда очень нравился моей маме. А я всегда была любимицей его матери — своей крестной. Анна Павловна до сих пор считает меня своей лучшей подругой, и единственная причина, по которой в эти выходные не потянет меня «выпить кофейку со сплетнями» — мы и так будем это делать, но под шашлык, закуски и застольные песни.
— Вы ведь взрослые люди и раз уж так сложилось… — Мама вздыхает. Очень театрально — все-таки, карьера актрисы «Большого» дает о себе знать.
— Я рада за Сашу и искренне желаю ему счастья, — отвечаю, глядя на себя в зеркало.
Видимо, дар носить маски передался мне по наследству, потому что улыбка у меня как раз такая, что сама почти верю в то, что говорю.
— Вот и славно, — с громким облегчением выдыхает мама. — Жду тебя к одиннадцати: нужно кое-что докупить.
Я кладу трубку и не без интереса наблюдаю за тем, как притворная улыбка «хорошей девочки» стекает с моего лица подтаявшей восковой кляксой.
Сашу я еще переживу.
Но как пережить бывшую моего Антона?
Я подумала «моего»? Прикрываю рот ладонью, как будто меня может высмеять собственный тараканий цирк, и в который раз обещаю себе избавиться от дурной детской привычки. Обещаю — и знаю, что нарушу обещание раз десять до конца дня.
Бывшая Антона не знает, что в то утро в его доме была я. Это плюс.
Но я-то знаю, что она заявилась к нему в семь утра, как будто это в порядке вещей, как будто у них нет большой и жирной точки, а брак с Сашей — это такая эпидерсия[12], шарж, комедия ошибок в стиле пьес Лопе де Вега[13]. А мне придется сидеть с ней за одним столом и делать вид, что она — луч счастья в жизни мужчины, которого я, скучный очкарик, не смогла удержать. И что от всего этого мне пипец как радостно и почти торжественно.
По дороге к матери, когда выхожу из метро, пишу Саше сообщение: «Соглашаться было не обязательно». Может, это глупо. Скорее всего, это уже ничего не решает. Но по крайней мере он должен знать, когда я буду улыбаться ему через стол, мне будет хотеться вытошнить обратно в тарелку то немногое, что я попробую проглотить хотя бы ради приличия.
Саша перезванивает минут через десять и без приветствия накидывается на меня, как ураган Катрин.
— Я очень уважаю твоего отца, Йен. Ты знаешь, что он для меня сделал. Что я должен был ответить твоей матери, когда она позвонила и сказала: «Ждем тебя с женой, Сашенька, Володя будет рад тебя видеть!»
— Здравствуй, Саша, — все-таки соблюдаю ритуал. Не ради него. Для себя. Моя голова так устроена, что в критических ситуациях, когда все рушится к чертовой матери, я выстраиваю подпорки из подручных средств. Вот как сейчас: он же явно настроен высказаться, и чтобы мое внутренне море спокойствия не превратилось в огненный шторм, приходится играть в официальную стерву.
— Да ради бога, Йен, прекрати вымораживать! — снова прет он.
Считаю до одного в обратную сторону: десять, девять, восемь…
— Ты мог сказать, что у тебя медовый месяц.
— Одно другому не мешает, — хмыкает мой бывший.
Выразительно, легким нравоучительным подзатыльником. Мол, с правильной женщиной я без проблем потрахаюсь даже под крышей чужого дома на полуторной кровати.
Я слишком хорошо его знаю. Для меня он давно прочитанная вдоль и поперек книга. Могу открыть на любой странице и прочитать с закрытыми глазами. И даже без подсказок цитировать наизусть.
— Саша, это моя семья, мой отец и моя жизнь. Ты все портишь своим присутствием. Это очевидно.
— Я буду гостем на Дне рождения человека, которому обязан по гроб жизни. — Он абсолютно на своей волне. — Твоя жизнь меня не интересует. И гости в ней — тоже.
Досчитываю до одного, прячу рассерженный вздох в высокий воротник куртки и продолжаю, нарочно игнорируя последнюю ремарку:
— А если я тебя лично очень попрошу «найти уважительную причину»?
— Нет, — даже не пытаясь подумать и войти в мое положение. — В чем проблема-то? Мы же друзья, у нас все цивилизовано.
— Саша, ты изменял мне с другой женщиной. Думаешь, я корчу Бедную овечку чтобы… что? Чтобы твоя совесть спала спокойно?
— А ты со своим «Гостем» будешь? — Он как будто и не слышит.
Гость — это Антон.
Саша любит называть так тех, кого считает временными людьми. У него такой жизненный принцип: никакого лишнего балласта, человек необходим, пока он полезен, а потом от него нужно избавиться, чтобы на освободившееся место пришел новый «Гость» и новые возможности.
— Не вижу ни единой причины посвящать тебя в свои планы, — отбриваю его провокацию.
— Ох, маленькая, ты такая дура, — снисходительно посмеивается мой бывший. — Снова этот твой писательский высокий штиль, пафосный слог. Думаешь, ты от этого умнее?
— Уверена, что я в принципе умная вне зависимости от того, что и как говорю.
— Ладно-ладно, умная, — еще одна подачка. — Ты хоть понимаешь, что тебя используют? Ну голову-то свою включи, умница.
Переводить тему разговора — это Сашино любимое. Если провести аналогию с футболом, то он — атакующий. В защите легко теряет мяч. И хорошо это знает, поэтому при первой же возможности уводит игру на «свое поле».
— Я не…
— Думаешь, что вот так запросто тупой наглый мент взял — и влюбился… в тебя?
Хорошо, что в тот момент, когда Саша выдает правду-матку, я как раз выхожу на тротуар и становлюсь столбом, стреноженная этой выходкой.
Тупой наглый мент?
В такую, как я?
Этот разговор себя исчерпал. О чем только думала? Моя самая вредная привычка — думать о людях лучше, чем они есть на самом деле, а потом разочаровываться и выстраивать вокруг себя очередной ряд крепких стен.
— Я жалею, что…
Он снова перебивает. На этот раз грубо, хоть обычно, даже когда очень злился, держал себя в руках.
— Он до сих пор Наташке названивает! Успокоиться не может, что его не оценили, не приняли в семью. Думаешь, зачем ты ему? Чтобы рядом крутиться и портить жизнь мне и ей. Он же ментовская натура, на десять ходов вперед тебя просчитал, а ты уши развесила, думаешь…
Я прерываю звонок и ставлю телефон на беззвучный.
Эпидерсия — загадочная, непонятная, часто неприятная, нежелательная ситуация.
Лопе де Вега — испанский драматург, поэт и прозаик (советский телефильм «Собака на сене» снят как раз по одной из его пьес).