Павел не брал трубку. Я звонила ему на мобильный уже несколько раз. Точнее, уже несколько десятков раз. Но он не отвечал. Я понимаю — он мог быть занят. Совещания там всякие или встречи с клиентами, но ведь он же видел, что это я его добиваюсь, — мог бы и перезвонить, когда освободится. Но он не перезвонил. А значит, до сих пор дуется. Отелло, черт возьми, подумала я, заходя в кафе. Отелло, если мне память не изменяет, прикончил Дездемону тоже из-за того, чего не было на самом деле. Неужели все мужики такие собственники и ревнивцы? А я-то сама? Ревнива ли? Что-то я никогда раньше об этом не задумывалась. Я устроилась за столиком в глубине зала и сняла пиджачок.
— Добрый день, — по-датски приветствовала меня официантка.
За три дня пребывания в этой стране я уже научилась различать пять слов: «добрый день», «спасибо», «пожалуйста», «до свидания» и «извините». Так что не пропаду.
— Добрый день, — ответила я ей по-английски.
Она кивнула, показывая, что намек поняла, и спросила по-английски:
— Что будете заказывать?
— А что есть? — поинтересовалась я.
Официантка еще раз кивнула и метнулась к стойке. Порылась в стопке меню, отыскивая, видимо, английскую версию, и спустя мгновение вновь возникла у моего стола.
— Спасибо. — Я улыбнулась ей и углубилась в изучение меню.
Впрочем, с выбором я управилась быстро. Прощальный завтрак в датской глубинке еще давал о себе знать, поэтому я заказала всего лишь овощной салатик и капучино с круассаном и, когда официантка удалилась с моим заказом, вновь углубилась в свои думы.
Ревнива? Я? Не знаю. Никогда не замечала. Павла точно ни к кому не ревновала. Потому что дышу к нему ровнее, чем он ко мне? Может быть. Какая свежая и глубокая мысль. Я хмыкнула, чем насторожила официантку, как раз принесшую мне мой салатик. Она вопросительно взглянула на меня:
— Все в порядке?
— Да, спасибо.
— Вам принести круассан к кофе или раньше?
— К кофе. Спасибо.
— Приятного аппетита, — пожелала мне официантка и побежала к другому посетителю.
Я проводила ее взглядом и принялась за салат. Что же теперь делать с Павлом? Когда он начнет отвечать на мои звонки, чтобы у меня была возможность объясниться с ним? Или лучше написать ему имейл? Бред какой-то, вдруг подумала я. Детский сад. Солидный взрослый мужик, а ведет себя как Иринка, когда была в яслях. Хотя во всех нас много из нашего детства. Только выражается это у всех по-разному. Я люблю похохотать в голос. Дарья, когда не получает своего, истерит как двухлетнее дитя. А Павел в обидки играет…
— Извините, — сказал кто-то над моим ухом по-датски.
И далее последовала длинная фраза, из которой я, естественно, не поняла ни слова. Одно только не оставляло сомнений — фраза звучала вопросительно. Мужчина явно что-то у меня спрашивал.
Я подняла глаза. Передо мной стоял высокий блондин в кожаной куртке и улыбался.
— Я не понимаю, — развела руками я.
— О! — воскликнул блондин и сказал по-английски: — Простите, нельзя ли присесть за ваш столик?
Я медленно обвела взглядом зал и начала тихо закипать. Ну почему, почему всегда это со мной случается?! Почему именно ко мне подходят в метро всякие страждущие и просят денег? Почему именно у меня на всех улицах Питера все приезжие спрашивают дорогу? Почему меня любят все дети и все собаки? И бабушки. Любые, даже не имеющие со мной никаких родственных связей. И почему сейчас этот мэн желает усесться за один столик со мной, в то время как в кафе полно свободных мест? Им всем что, около меня медом намазано?
— Да, конечно, — обреченно кивнула я.
А что я должна была сделать? Упасть на пол, бить ногами и кричать: «Нет, ни за что, никогда!»?
— Спасибо. — Мэн улыбнулся и сел напротив меня.
— Не стоит, — буркнула я и уткнулась в свой салат.
Он сбил меня с мысли. О чем это я думала?
Блондин сделал заказ. По-датски. Я жевала свои овощи и старалась не смотреть на него. Но все равно разглядела в деталях. Темно-серые глаза, квадратная челюсть, симпатичная улыбка. Красавчик. Качок. Крутышка. Не люблю таких. Одна извилина в голове и гипертрофированно развитый гормон самомнения. Это у русских с подобной внешностью. Не знаю, конечно, как обстоят дела у датчан, но почему-то мне казалось, что более или менее похоже на нас. Короче, мэн вызвал во мне раздражение. Но не пересядешь же. Хотя Дарья наверняка демонстративно пересела бы. «И плевать на него!» — сказала бы она и проглотила бы свой завтрак с большим аппетитом. Но я так не могла. Вот и мучилась сейчас, доедая салат и чувствуя, как блондин изучает меня серыми глазами.
— А я вас знаю, — вдруг сказал он.
Я чуть не подпрыгнула. И издала нервный смешок:
— Невозможно.
— И все-таки, — настаивал блондин, — я вас знаю.
Я покачала головой, мол, отстань, и придвинула к себе кофе, который только что принесла официантка.
— Вы мне не верите? — спросил блондин.
Ясное дело, не верю. И вообще, я рассчитывала, что за границей как-то по-другому клеят девушек. Оказывается, ошибалась.
— Нет, — коротко ответила я и отпила капучино.
— Я вас видел в аэропорту, — неожиданно сказал блондин, взглянул на часы и добавил: — В воскресенье. Верно?
— Э-э-э… — Я растерянно уставилась на него.
— Я прав? — Блондин смотрел на меня с усмешкой.
— Да, — выдохнула я.
— Удивлены?
Издевается, поняла я. Значит, я правильно угадала его тип. Красавчик. Качок. Крутышка. Думает, что весь мир принадлежит ему. Что можно смотреть на всех свысока и посмеиваться над всеми подряд. Вот только что-то подсказывало мне, что с количеством извилин в его голове я немножко ошиблась. Но не суть. Следовало поставить его на место. Я посчитала про себя до трех, сделала еще один глоток капучино и спокойно ответила:
— Немного.
Вот так. Получите. Брови блондина поползли вверх. Он весело рассмеялся и сказал:
— Дэвид.
— Простите? — удивилась я.
— Меня зовут Дэвид. А вас?
— Меня — Кэтрин, — нехотя ответила я.
— Я вам не испортил ленч? — вдруг спросил он.
Я вздрогнула. Это у меня на лице все написано. Я в этом не сомневалась. У меня всегда все мои эмоции можно прочитать по лицу. Для того чтобы что-то скрыть, мне нужно изрядно напрячься. Напрячься я не успела — блондин Дэвид застал меня врасплох.
— Ну что вы! — тем не менее проговорила я.
— Как-то я об этом не подумал, — сообщил мне Дэвид, отрезая от поданного ему сандвича маленький кусочек, — увидел вас, удивился, надо же, думаю, какое совпадение, и вот решил подсесть к вам.
— Э-э-э… — Мне очень хотелось схамить, но я все-таки удержалась. — У вас что, такая фотографическая память, что вы запоминаете всех и каждого, кого видите мельком?
— Да! — радостно ответил Дэвид, отправляя в рот следующий кусочек сандвича. — Я — фотограф.
— Фотограф?
— Да.
— То есть это ваша профессия?
— Да.
— Потрясающе!
— Что? — удивился он.
Ну, как же! Это была моя давняя мечта — познакомиться с профессиональным фотографом. Расспросить его о том о сем. Вот только у меня не было уверенности, что этот красавчик-качок-крутышка согласится отвечать на все мои бредовые вопросы.