— Ещё! Ещё!
Лоб у баяниста отсвечивает капельками пота. Стасику жалко дядю Тимошу, и он старается перекричать зал:
— Хватит! Хватит!
— Тебе что, не нравится? — подлетает к нему Борька Титов. — Ты против общественного мнения?
— Я не против мнения. Я против того, чтобы мучили дядю Тимошу.
— Так бы и кричал. А то дядя Тимоша подумает, что мы его слушать не хотим, и обидится.
Теперь уже Борька кричит вместе со Стасиком:
— Хва-тит му-чить! Хва-тит му-чить!
Зал постепенно затихает. Борька садится на пустой стул рядом со Стасиком.
— Уходи отсюда, — отпихивает его обеими руками Стасик.
— Это почему же?
— Я для дяди Тимоши занял.
— Станет он здесь сидеть. Так ты ему и нужен!
— Это место, молодой человек, действительно принадлежит мне, — раздаётся голос баяниста.
Борька краснеет, как помидор. Он просит прощения и уходит на своё прежнее место, садится рядом с Томой Асеевой.
Концерт продолжается. Но Стасику теперь не смотрится и не слушается. Он чувствует рядом локоть дяди Тимоши. Так и подмывает задать баянисту какой-нибудь вопрос, рассказать ему о штурме снежной крепости, о «ледовом побоище». Да неудобно: дядя Тимоша внимательно слушает выступающих и изо всех сил, как мальчишка, хлопает в ладоши.
После концерта он говорит Стасику:
— Показывай, как живёшь, в каком порядке содержишь свою боевую точку.
— У нас не боевая, а только спальная точка. С кроватями.
Стасик ведёт дядю Тимошу в свою комнату.
— Ну что же, порядочек! Чисто и культурно, — говорит дядя Тимоша, осматривая ряды коек, и, дойдя до второй койки от окна, качает головой: — Один неряха на всю комнату. Заправить не сумел…
У Стасика от стыда горят уши. Как тут признаешься, что это его постель?
Но дядя Тимоша человек наблюдательный:
— Ясно — твоя кровать. Не ожидал.
Он сбрасывает одеяло, подушку и начинает стелить заново. Стелит быстро, ловко, по-военному. Минута — и всё готово! Аккуратно прибрано, лучше, чем на любой другой койке.
— Учись. В армии будешь — пригодится. В жизни всё надо уметь самому: и стирать, и гладить, и электропробку вставить, и пуговицу пришить. Попробуй отдери-ка на моей гимнастёрке хотя бы одну.
Стасик берётся за среднюю пуговицу. Сначала тянет легонечко, только для видимости. Потом со всей силой. Пуговица — ни с места.
— Сам пришивал, — поясняет дядя Тимоша.
— А мне генерал свою пуговицу подарил! — хвастается Стасик и лезет в тумбочку. — Она у него от шинели отлетела.
— Должно быть, он её очень давно пришивал, вот нитка и истёрлась. Случается. А вообще-то генералы получше солдат пуговицы пришивают. Долгую жизнь в армии служат, всему научились.
Дядя Тимоша хвалит генеральскую пуговицу и заглядывает в выдвинутый ящик тумбочки. Берёт в руки рогатку, морщится:
— Первобытное орудие. Нам, веснушчатым, оно не к лицу. Ты, Стасик, забрось-ка её подальше. Я тебе из дерева наган вырежу.
— А свой автомат мне покажете?
— Не только покажу, но и целиться научу.
— Тренироваться будем?
— А то как же! Солдат без тренировок, что танк без гусениц.
Они разговаривают долго, обо всём на свете.
— Знакомство, можно сказать, состоялось, — радуется дядя Тимоша. — Похожие мы с тобой, Стасик, люди. Не только веснушками. Хочешь, я к тебе приходить буду?
— Хочу.
— Порядочек! На той неделе свожу тебя в наш военный городок. Поближе познакомишься с солдатским житьём-бытьём. И в кино можешь остаться, если захочешь.
— В кино я всегда готов. Только чтоб про героев.
— У нас других не бывает, — весело говорит дядя Тимоша и слегка, совсем не больно, щёлкает Стасика по носу. — Смотри веснушек своих до тех пор не растеряй! Солдат всегда веснушкам рад.
Тимофей Савельев не обманул. Сказал: «Приду» — и пришёл.
— Здравия желаю, братишки! — весело приветствует он ребят, переступив порог комнаты.
Тимофей кладёт на тумбочку деревянный наган с длинным стволом, с курком и толстой рукояткой, покрашенной чёрной краской. Совсем как настоящий. Мирон, завидев наган, бледнеет от зависти:
— Вот это штучка! Мне бы такой — всех бы девчонок перепугал! — и тянется к нагану.
— Не лезь, — одёргивает его Стасик. Наставляя на Мирона наган, он говорит: — Кто с мечом к нам войдёт, тот от моего нагана погибнет!
Рукоятка липнет к ладони. Краска ещё совсем свежая.
— Придётся его пока припрятать, — советует Тимофей, — пусть подсохнет. Явишься в нашу казарму без оружия.