— Э… Как его здоровье?.. Наш местком… Возможно, что-нибудь…
Но тут он достал папиросу и закурил.
Петька дёрнул меня за руку, и мы вышли на улицу.
Я стал думать о вобле, взятой без спроса, а Петька, наверно, про молочные бутылки. Потом мы разошлись по своим подъездам.
Мой отец уже пришёл с работы. Он читал газету и даже не взглянул на меня. Лицо у него было мрачное и обиженное. На моей кровати лежала записка. Поссорившись, мы всегда писали друг другу записки, до тех пор пока не помиримся. Записка была коротенькой:
Вобла отныне заперта. Не ожидал. Папа.
Я написал на обороте:
Честное слово, отнёс в больницу Тим Тимычу. Вова.
Мой отец прочитал ответ, но всё равно не стал со мной разговаривать. Он не умел, как я, быстро забывать всякие обиды…
Утром мне захотелось проверить, что у меня за товарищ Петька и как он отнесётся ко мне больному. Я позвонил ему по телефону и сказал слабым голосом:
— Это ты? Это я… Ох… я лежу больной-больной… Только не заразно… Совсем ноги подгибаются… Пришёл бы… Вкусненького хочется…
Петька тоже застонал в трубку:
— Ох… и я слёг… всю ночь потел… Ничего не ем… аппетит пропал. Соли во мне мало… воблочки бы… я бы сразу… ох… как лошадь поднялся…
«Ну и хитрый!» — подумал я и, стараясь не засмеяться, сказал здоровым голосом:
— Воблу от меня заперли! Понял?
Петька долго молчал, потом ответил унылым, но тоже здоровым голосом:
— Ну что ж… Ну ладно. Тогда пойдём в пинг-понг сыграем.
— Выходи! — сказал я и положил трубку.