И никто не знает
О том,
Что где-то сейчас,
В трёх верстах от околицы,
Раненый умирает
Тот,
Кто когда-то к свадьбе
Эту кровать смастерил.
БАЛЛАДА О ДОРОГЕ
В деревушке при долине
Жил да был да мыкал долю
Заодно с крестьянским миром
Селянин один - без тени,
Без копейки за душою.
Он пригорок в изголовье
Ночью клал, а укрывался
Синим небом, вольным ветром.
Все его в деревне знали
И Путём-дорожкой звали.
Много вытерпел бедняга.
От рождения не жилист,
Был худёнек он, извилист,
И, случалось, дождь внезапный
Уносил его с водою
К недалёкому оврагу.
Но на берег он упрямо
Выкарабкивался снова.
Всю, бывало, ночь трудился,
Чтобы к людям возвратиться.
Он без них не мыслил жизни
И худел, по ним тоскуя,
Превращаясь в тропку, в стёжку,
Еле видную меж рытвин.
А зимою Путь-дорожку
Заносило вьюжным снегом,
Так что он порой насилу
Пробивался сквозь сугробы.
Мать-земля сынка жалела
И собою согревала,
А не то, глядишь, весною
Не пройти бы в деревеньку...
Всё-таки везло селенью,
И зима его щадила.
Но лишь только снег растает,
Смотришь, сразу Путь-дорожка
Мелкой травкой зарастает,
И тогда его утята
И шумливые гусята,
Общипав всего, как липку,