На пороге стоит мужчина, лицо которого я уже не надеялась, да и не хотела бы больше видеть. Тренин Сергей Иванович, мой отец окидывает меня критикующим взглядом, хмыкает и шагает в квартиру с таким видом, будто мне показалось, что он бросил нас и сбежал.
Сколько прошло времени? Пять лет? Семь? Я даже не помню. Да и какая разница, если ощущались они как все тридцать?
Я настолько в шоке от происходящего, что даже не сразу реагирую на то, как по-хозяйски он входит в квартиру и осматривается.
— Какого чёрта? — вырывается у меня. — Что ты здесь делаешь?
— Не ругайся, — хмыкает он.
Коротко и жёстко. В детстве папа воспринимался совсем иначе. Казался таким высоким и сильным, почти что суперменом, способным и розетку починить, и банку клея открыть, если не получалось самой.
Помню, как я не понимала, почему он ушёл. Злилась на маму, думая, что это та виновата папином уходе. Обижалась, не разговаривала с ней, разрушая и без того непростые отношения и замыкаясь в себе.
Почему-то очень ярко вспоминаю ощущение. Годы и трудности стирают лишние эмоции, и теперь я не понимаю, как должна реагировать на его появление.
Пока я пребываю в шоке и пытаюсь собраться с мыслями, отец разувается и проходит в квартиру. Скользит взглядом по стенам и хмурится. Будто ожидал что-то увидеть, но не находил.
— Почему так грязно? — хмыкает он, оглядываясь на меня.
Отвожу взгляд. Я будто снова оказываюсь в детстве. Провинившаяся девочка, которая вовремя не навела порядок, не сделала уроки и теперь не пойдёт на день рождения подружки, к которому очень долго готовилась.
Следом приходит другая мысль — а какого чёрта?
— Что прости?
— Кто устроил здесь такой бардак? Самой-то приятно жить в свинарнике?
У меня сейчас разрыв мозга случится. Я с ума сошла или в чём причина его внезапного наезда? Будто в коме была, а теперь очнулась и наблюдаю за этим сюрреализмом. Это точно не сон?
Пробую ущипнуть себя. Больно! Значит реальность?
— А тебе какое дело? — огрызаюсь я. — И чего ты вообще тут забыл? Вваливаешься, не поздоровавшись да ещё и с таким наездом! Кем себя возомнил?!
— Мда. Я догадывался, что тебя нельзя было оставлять с матерью, — фыркает он и идёт в сторону кухни. — Где твоя мать?
— А тебе какая разница? — неуверенно начинаю я, отправляясь следом, полностью сбитая с толку. — Что-то тебя это не беспокоило последние годы. Ни звонков, ни писем. Завтра красный снег пойдёт или почему ты пришёл?
Отец, ожидаемо, не находит маму и идёт обратно в коридор, явно собираясь проверить остальные комнаты. Я преграждаю ему путь.
— Мне полицию вызвать или сам уйдёшь? — опускаю подбородок.
— Марин, в сторону уйди. Ты вообще не понимаешь, что здесь происходит.
— Да ладно?! Серьёзно? Я в шоке.
— Клоунизмом не занимайся, — фыркает он. — Это совершенно недопустимо и не к месту.
— Может если бы кто-то начал разговаривать словами через рот, ему было бы проще объясниться со своей дочерью? — я встаю, упираясь руками в стены и не позволяя ему пройти мимо. — Например объяснить, где его носило, а не просто делать рожу кирпичом и ходить с таким видом, будто ничего не случилось!
— Задавай эти вопросы своей матери…
— А давай хватит?! Ты можешь хоть на миг включиться в настоящее и посмотреть мне в глаза?!
Он цокает языком и нехотя, будто его заставляют сделать это, переводит на меня взгляд. Хотела бы я понимать скрытые смыслы подобного, о чём он думает. Наверно Артём смог бы, у него здорово получается читать людей. А может для этого нужно хоть немного знать человека, которого пытаешься прочесть. Смешно, конечно. Я думаю, что мой парень смог бы прочитать моего отца лучше, чем я.
Ах да. Мы же не станем парнем и девушкой, потому что Артём должен заняться своей семьёй…
Это осознание распаляет во мне злость, которая быстро находит жертву.
— Ты кем себя возомнил вообще?! Уехал, ничего не сказав, не попрощавшись, забрал охренительно большую сумму и спустил её на… чёрт, да я даже не знаю на что! Проституток? Наркотики? Выпивку, которая стоит дороже, чем моя жизнь? Я долго думала, пытаясь понять, на что можно потратить деньги своей семьи. Знаешь как мы тут живём? Хотя откуда тебе. Женьку вот чуть не убили коллекторы. Избили сильно за то, что не заплатили по счетам вовремя.
Отец заинтересованно поднимает бровь.
— И где он сейчас?
Я даже воздухом давлюсь. Серьёзно, блин? Я говорю ему, что его сын борется за жизнь прямо сейчас, а он и бровью не повёл?
Мне начинает казаться, что нам с этим человеком говорить вообще не о чем.
— В больнице! Увезли на операцию. У тебя что, вообще сердца нет?
— Я пришёл сюда поговорить с твоей матерью. Всё остальное может подождать.
— Она не будет с тобой говорить. Никто здесь не станет! Уходи сейчас же! Не можешь нормально общаться, не лезь вообще!
— Тебе лучше успокоиться и уйти в свою комнату, Марина, — угрожающе, опускает подбородок отец. — Мне тоже не слишком нравится необходимость быть здесь, но я пришёл исправить то, что натворила твоя мать, и не намерен задерживаться дольше. Вам явно нужна помощь, и я единственный, кто в состоянии оказать её.
— Ах, она натворила, — киваю я и толкаю его в грудь. — Убирайся, я сказала! Если ты припёрся только для того, чтобы заявить, что мы сами виноваты в своих бедах, то можешь катиться туда, откуда выполз! Ты чудовище, и мне очень стыдно за то, что именно ты оказался моим отцом!
Признаюсь честно, я несу весь этот бред лишь затем, чтобы его выбесить. Сделать больно. Хоть немного. Пусть бы почувствовал через эту мою истерику то, сколько страданий принёс нашей семье его поступок. Злость плавит нервы и отравляет кровь.
Отец сперва поднимает бровь, затем опускает подбородок и хмурится.
— Мелкая дрянь. Мне стоило остаться только для того, чтобы научить тебя разговаривать со старшими и уважать их. Это мать научила тебя так огрызаться? Похоже на неё. Там тоже ни ума, ни фантазии.
Я уже на грани того, чтобы броситься на него с кулаками. Не знаю, чем закончился бы этот бессмысленный спор, если бы в дверь настойчиво так ломятся. Мы с отцом поворачиваемся. По стечению обстоятельств он стоит ровно напротив неё и хмурится.
— Кого там принесло в такое время?
Идёт открывать, а я в который раз поражаюсь невозмутимости его действий. Я в этой ситуации действительно себя психопаткой чувствую. Ведёт себя так по-хозяйски, будто живёт здесь всё это время.
Повернув замок, он распахивает дверь и замирает. Я тоже смещаюсь немного в сторону, чтобы видеть, кто пришёл. Повисает очередная пауза, а я сглатываю.
Может я всё же сплю, и всё это часть кошмара? Почему, когда кажется, что хуже быть уж точно не может, жизнь спешит доказать обратное?