— Мой бывший парень. Мы расстались, когда я переехала в Нью-Йорк. Нам было действительно хорошо вместе. Он хороший парень.
Арсен закатывает глаза.
— Пожалуйста, убей меня, если первое прилагательное, которое придет на ум, чтобы описать меня как мою бывшую девушку, будет «хорошим».
Я смеюсь.
— Быть хорошим — отличная черта.
— Это не войдет в учебники истории. — Он приветствует меня своим напитком.
— Не все хотят лезть в эти книги, — замечаю я.
Он делает гримасу отвращения.
— Поглотители кислорода.
Это заставляет меня смеяться.
— Я уже не ненавижу тебя так сильно, как несколько недель назад, — признаюсь я.
— Что ж, тогда есть пища для размышлений. — Он поворачивается ко мне. — Ты рассталась с Рисом по определенной причине. Никогда этого не забывай.
С наступлением ночи графин для коньяка пустеет. Арсен приносит папку, и мы снова вместе просматриваем фотографии, но на этот раз смотреть уже не так ужасно, как в первый раз. В какой-то момент раздается звонок в дверь. Он заказал еду. Пища для души. Мое любимое. Жареные свиные отбивные, листовая капуста, кукурузный хлеб, макароны с сыром и пирог с абрикосовым джемом. Никаких следов персикового сапожника. Он действительно все продумывает.
Мы подворачиваемся, запивая большим количеством воды, а затем снова пьем.
Я становлюсь наглой. Может быть, даже немного безрассудной. Ведь это Арсен. Он никогда не полюбит меня. Не то чтобы я этого хотела. Но и он никогда не предаст меня.
Потому что он никогда не будет моим.
— Я хотела бы в кое-чем признаться. — Я прячу руки между бедрами.
— Это такая же большая бомба, как персиковый коблер? Мое сердце может выдержать только столько. — Он кладет руку на свою скульптурную грудь.
— Ты должен пообещать никому ничего не рассказывать. — Я игнорирую его шутку. Я думаю, что я бормочу, что является отличной причиной не говорить ему, что у меня на уме. Но у меня тяжело с едой и легко с алкоголем, и настроение между нами так отличается от того, что было в машине. Сегодня вечером он предстал в другом образе. Лучший друг. Парень, которому можно доверять. И не похоже, что мне есть с кем поговорить.
— Если только это не очень сочно — тогда я пойду с этим в "The Enquirer".
Со стоном я толкаю его в плечо, надеясь, что это возбудит что-то внутри него и побудит его поцеловать меня. Безрезультатно. Сегодня он другой. Самоуверенный, как всегда, но также сдержанный.
— Я, вероятно, бесплодна.
Слова взрываются между нами. Вздохнув, продолжаю.
— Ну, не вероятно. Скорее, конечно. Помнишь, когда ты видел меня в Италии? Я была вся в слюнях в ванной.
У меня горят уши, когда я думаю об этом моменте. Он медленно кивает, глядя на меня.
— Это потому, что у меня был серьезный спор с Полом по этому поводу.
— Понятно. — Он поглаживает подбородок. — В тот первый раз, когда мы говорили о них — в Новом Амстердаме, помнишь? Ты, кажется, была вне себя от радости, когда я сказал тебе, когда у них начался роман. Почему?
Сглотнув, я смотрю себе под ноги.
— Потому что это было примерно в то время, когда мы с Полом говорили о том, что у меня, возможно, проблемы с зачатием. Мне казалось, что он отказался от меня и ушел с ней.
Арсен какое-то время ничего не говорит, словно не слышит меня. Это было явно ошибкой. Я смущаюсь, ожидая его ответа, поэтому встаю.
— Где ванная комната?
— Вторая дверь слева от тебя в коридоре.
Опустошив мочевой пузырь, я возвращаюсь в гостиную и нахожу его сидящим в той же позе на диване. Я сожалею, что рассказала ему о своем бесплодии. Не знаю, чего я ожидала, но полной апатии не было.
— Я рад за тебя, — говорит он со своего места на диване.
Я моргаю, думая, что, может быть, я ослышалась.
— Рад за меня?
Он кивает.
— Почему?
— Потому что ты не совсем огорчена Полом. Ты убита горем из-за того, как вы двое закончили свои отношения, и из-за того, что он не любил тебя настолько, чтобы принять тебя, несмотря на то, что ты считаешь своим несовершенством. Это отличная отправная точка. Ты будешь двигаться дальше, найдешь кого-то другого. Кого-то, кто понимает, что ценность человека измеряется не его репродуктивной системой, и проживешь хорошую жизнь. Возможно, с милым Рисом или парнем его марки. Пол станет далеким воспоминанием, анекдотом.
Скосив на него глаза, я качаю головой.
— Ты такой мудак.
— Почему? — Он смотрит, как я хватаю свой маленький клатч и телефон.
— Ты такой черствый во всем.
— Ты хотела, чтобы я был опустошен из-за тебя? — Он встает и идет за мной по квартире.
Да, да, я хотела.
Я останавливаюсь у двери, оборачиваюсь и раскидываю руки.
— Я хотела, чтобы ты утешил меня!
Он смотрит на меня, немного сбитый с толку.
— Почему ты так смотришь на меня? Что плохого в желании утешиться? Неужели ты никого в жизни не утешал?