— Откуда знаешь? Следил что ли? — усмехаюсь.
— С больницы помню их, они вместе часто приходили. Значит, расстались они, говоришь? — смотрит задумчиво вдаль, потирая рукой подбородок.
— Тебе Лёха что ли понравился? — подкалываю его.
— Конечно он, кто же ещё, — возвращает себе улыбочку. — Ну что готов? — переключается. — Идём, он на месте уже.
Этот трёп, на разные темы, немного отвлекает и снимает напряжение. Я даже разволноваться, по-хорошему не успел. В голове как была пустота, с утра, так она и осталась. Не представляю даже, о чём мы с ним разговаривать будем, если доберусь до него, конечно.
— Говорю я, ты — молчишь, — предупреждает Валера, перед тем как мы входим в здание.
На входе нас встречает «шкаф», внушительных размеров, с такой же квадратной рожей, как и всё его огромное, мощное, тело. Осматривает нас внимательно, глубоко посаженными, глазками. Поднимается неспешно со своего места, не забыв прихватить дубинку. И похлопывая ею по своей ладони спрашивает, ухмыляясь: — куда намылились, добры молодцы?
— Фомин Пётр Валентинович аудиенции желает, — пропел Валера, нагло улыбаясь ему в ответ. — Звони самому. Срочно это — добавил, не моргнув глазом.
Тот ещё посмотрел на нас, вернее, на Валеру, который стоял перед ним, загораживая меня своей спиной и, засунув руки в карманы, перекатывался с пяток на носочки, не забывая про улыбку ни на минуту.
Я прислонился плечом к стене, спрятав руки в карманы, сжатые в кулаки, чтобы не показывать своего волнения, которое начало медленно, но верно, меня накрывать, продолжая растягивать рот в улыбке, как безумный. Терять, по сути, было нечего.
«Шкаф» воткнулся взглядом в какой-то списочек, напрягая извилину в голове, понимающе качнул головой и позвонил…
Кинул на нас взгляд свой умный, ещё раз, и молча открыл проход…
— Блять, если Макар не в духе, то выносить нас парень будут вперёд ногами отсюда… — без капли волнения в голосе, констатирует Валера…
Оптимистично, однако, — подумал я, но отступать не планировал.
— Буду думать, что в бане ему чайной ложкой прикрыться можно, — пытаюсь шутить, чтобы успокоиться.
— Не обнадёживайся попусту рыжий, я его сына неоднократно голым видел, — как умеет, успокаивает Валера.
— Не предполагал, что у вас такие близкие отношения…
— А ты как думал? — ржёт, — мы с детства вместе…
Застыли оба на месте…
Он сам вышел встретить своего сына…
* * *
Улыбка его застыла в непонятной гримасе на полпути, когда, вместо сына, меня увидел…
Если бы можно было взглядом убить, то убил бы меня сейчас, не задумываясь. Так смотрел…
Я тоже стоял, замерев на месте, не в силах оторвать взгляда от глаз его, сверкающих ненавистью, от желваков, ходящих по скулам, от губ, застывших в недоулыбке. Я никогда его не видел так близко. Только на многочисленных фотографиях в интернете. Но фотография — это одно, а живьём увидеть человека, которого ты втайне ненавидишь много лет — совсем другое.
Сколько ему? Пятьдесят? Больше даже. Он неплохо выглядит для своих лет, нужно сказать. Не разваливающийся, пузатый старичок, красящий волосы, чтобы казаться моложе, нет. Он очень интересный мужчина, средних лет, с бешеной энергетикой, чувствующейся даже сейчас, когда он молчит. Только смотрит.
Петька совсем на него не похож внешне. Но вот эта бешеная энергетика, которая из них прёт и накрывает с головой — один в один. Если с ними общаться, то безошибочно можно узнать в них, родственников. Никогда не думал, что такое бывает. Достойный соперник — делаю вывод.
— Надо поговорить, — начинаю первым, разрывая зрительный контакт…
Ничего мне не отвечает. Переводит взгляд на Валеру, которого прекрасно знает — тот только разводит руки по сторонам и покачивает головой, сохраняя на лице, наглую ухмылочку.
Возвращается взглядом ко мне и открывает дверь, пропуская меня внутрь кабинета…
Я вхожу…
Воздух вокруг нас моментально накаляется и густеет, как только дверь захлопывается за его спиной. Хоть ножом режь…
Сердце стучит, как бешеное. Кровь в голову ударяет, закладывая уши.
Надо успокоиться — мысленно даю себе установку.
Он не садится. Обходит свой стол и встаёт рядом с креслом. Смотрит внимательно на меня, чуть прищурившись.
Я тоже стою…
— Что тебе нужно, парень? — пытается говорить спокойно, но получается у него это сейчас откровенно плохо.
— Поговорить с ней надо…
— Это невозможно…
— Сделай возможным…
— Слушай, ты, сопляк, — срывается. — Я многое вам позволял. Терпел все эти ваши тайные… — подбирает слова, — встречи. Что думаешь, я ничего про вас не знал. Я всё про неё знаю…
— Мне раздеться? Показать тебе, каким ты терпеливым был? — перебиваю его
— Ситуация изменилась. Советую тебе исчезнуть из её жизни, из моей жизни… и я про тебя забуду, иначе… — думал, сорвётся, когда я ему напомнил об аварии, но он держится. Или специально игнорирует — не дурак.
— Что иначе? Повторишь то, что было два года назад? — пытаюсь вывести его из себя. Не поддаётся. Молчит. Только смотрит с ненавистью…
— Слушай, — вдруг говорит спокойно, — а тебе никогда не приходило в голову, как она тебя находила, а? — усмехается, чуть наклонив голову в мою сторону. — Рассказать? — смотрит.
Сам думал уже неоднократно про это, но сейчас я не за этим к нему пришёл, поэтому отвечаю:
— Нет, неинтересно…
— Она трахалась с начальником моей службы безопасности, — он, как будто, меня не слышит сейчас, — с другом моим трахалась, с сыном, — морщится. — Но ты, конечно, у неё на особом счету был. — иронизирует, — С тобой она трахалась, по большой любви, — неприятно всё это слышать, но я терплю. — Думаешь, я её просто так сейчас увёз? Не лезь к ней. Уезжай. Добром не кончится всё это, если останешься…
— Я знаю, что она ребёнка ждёт.
Он удивлён?