Я медленно вздохнул…
Плохая идея. Мы обсудили с Андреем в переписке, что успешно провёрнутый план с подменой должен остаться в тайне. А если сюда съедутся поклонники и увидят дату смерти Юдина, быстро сопоставят с датами последних концертов, где он ещё «был жив». К тому же сегодня нашлись аргументы поважнее, чем попытка спасти свою задницу…
— Ваня был бы против. И его родители не хотят сталкиваться с фанатами на кладбище. Не будем устраивать здесь столпотворение.
— Понял… А ты так говоришь, случайно, не из-за нового альбома Лёхи? Ты анонсировал же…
— Нет. Муратов разорвал со мной контракт, хер забил на альбом и уехал домой.
— Да ладно?
Андрюха шокировано открыл рот, хлопая расширившимися глазами. Понимаю, он уже решил, что мы с Лёшей побратались в туре… Да, так оно и было, если бы только я всё не испортил. Басист ничего не добавил.
Над погостом сгущались сумерки и повалили хлопья снега.
— А ты как сам? — осторожно просипел я, боясь, что Андрюха ответит что-то в духе: «не твоё дело».
— Да норм. Отрепетировали программу. Все даты на новогодние разобрали.
Я покосился на басиста из-под тяжёлых век.
Правильно понял, что из рок-звезды он превратится в звезду московских корпоративов?
— Мы с Гришей взяли поющего гитариста и втроём снимаем репетиционную. Хуйню всякую играем, тебе бы не понравилось.
Приятно слышать, что они поддерживают общение.
— Да нет… молодцы, — пожал я плечами. У Андрюхи снова округлились глаза. — Про других что-нибудь слышно?
Он помедлил, похлопал ртом, прежде чем ответить. Возможно, басист впервые слышал от меня похвалу.
— Кхм… Дрон — сам знаешь, в «Инферно». Юргену после тура предложил сотрудничество Wilday. Он занимается записью их англоязычного альбома в Америке… Юра, конечно, обижался, материл тебя. Но сказал мне недавно, что, если бы ты не пригласил его оператором в тур, ему не светила Америка. Это правда. Так что… он передаёт тебе привет. А… как у вас запись проходит? Как Ева?
— Ева?! — придя в смятение от одного только её упоминания, я прикусил губу и понуро опустил голову, не справляясь с участившимся дыханием. — Я… попросил её уйти.
Андрюха уже не знал, как шире разинуть пасть от удивления. Ладно… неужели это оказалось настолько неожиданно? В курсах ведь, что я никогда ни с кем подолгу не водился.
— Что случилось? — мрачно выдал басист. — Я думал, ты остепенился.
— Боюсь сказать, будешь надо мной ржать, — вставил я, чтобы смягчить свою непостижимую тупость.
— Ты что, изменил? — раздался презрительный шёпот.
Ого… А я думал, Андрей ненавидел Никольскую, обрадуется поводу её обматерить. Уходя, ведь столько наговорил.
Я стыдливо уткнулся взглядом в его зашнурованные до икр ботинки.
— Ева оказалась анонимным журналистом. Даже не проплаченной пособницей, а… тем самым анонимом.
Чтобы больше не видеть, как Андрей охреневает, я отвернулся туда, где вдалеке блестел замёрзший клочок льда на белом озере. Темнота поглощала пейзажи посёлка, а заодно мою неутешимую душу.
— Лёнь… — басист приобнял меня, насильно заставив пододвинуться ближе, и похлопал по плечу. — Бля… Если б я только знал! Держись.
Не ожидал столько поддержки. Просто не ожидал… Разве я заслужил?
— Извини, чувак, — проронил я, похлопывая Андрюху по спине в ответ.
Он притих. Выпустил меня из практически братских объятий и как-то ревниво глянул на Юдинский крест.
— Охренеть. Оказывается, чтобы ты извинился, нужно сдохнуть?
— Я перед тобой…
— Передо…
Он осёкся, и мы быстро развели взгляды по разные стороны.
— Я совсем не ценил. Обвинял тебя, парней. А это была Никольская.
Под ногами Андрюхи похрустел снег.
— Проехали, — он толкнул меня в плечо, вынуждая обернуться, и протянул широкую ладонь.
Друг… я даже не рассчитывал!
— И… чем ты сейчас занимаешься? Сколько я тебя помню, ты каждую минуту то созванивался с организаторами, то сочинял песни, то репетировал их, то давал нам пиздюлей… Чем же ты теперь занят без всех нас?
— Ничем, — прозвучало как-то жалко. У басиста озадачено приподнялись брови. — Пожалуйста… только не зови меня в свой говно-бэнд.
Он по-доброму рассмеялся.
— Ладно, не буду. И не собирался, на самом деле. Эти твои барские замашки нам, простым людям, ни к чему, — Андрюха уныло улыбнулся. — Но, если тебе станет совсем хуёво… приезжай на Костомаровский переулок три, строение восемь.
— А как же поющий гитарист?
— Подвинется. Ради такой-то легенды.
Я горько ухмыльнулся. Скучал по стёбу.
Возможно, басист догадывался, что без работы, которая много лет занимала каждую свободную мою минуту, я чувствовал себя бесполезным.
— Спасибо…
— Ну всё. По машинам? — будто засмущался он. — Может, выпьем по рюмке в баре за него?..
Андрюха кивнул на могилу Юдина.