— Олег, мне надо что-то тебе сказать, — лепечу крепко зажмурившись.
Это так глупо. Второй раз в жизни я не могу посмотреть человеку в глаза. Смело выдать все, что хочу.
И второй раз — это снова он.
Может быть потому что я совсем не хочу это говорить?
Перед глазами вновь проносится злосчастная вечеринка. Мои слова вновь звучат в ушах.
И сегодня в разы больнее, чем обычно.
При попытке открыть рот, челюсть сводит болезненной судорогой.
— Вкусно пахнет, — выдает он, а я ошарашено распахиваю глаза. — Слушай, я голодный, как волк.
Шершнев рывком ослабляет галстук. Резко скидывает пиджак на тумбу. Его движения дерганые, напряженные. Он делает вид, что все в порядке.
Но сам уходит разговора.
Словно знает, что после моих слов все закончится.
Но у меня же еще есть время?
Поджимаю губы, до боли впиваюсь ногтями в кожу.
Все это не честно, не правильно.
Но я очень хочу провести этот вечер с ним.
— Ты обещал сыграть на гитаре, — вскидываю подбородок и смотрю с вызовом. — Я приготовила ужин и накрыла в моей спальне.
— И моя кухня еще цела? — язвит Шершнев, хитро прищурившись.
Закатываю глаза. Что за невыносимый мужчина.
Махнув рукой, отворачиваюсь и решительным шагом отправляюсь в спальню. Слышу, как Шершнев идет следом. Ощущаю его присутствие всем телом.
И от этого на лице невольно расползается улыбка.
Я останавливаюсь только на секунду, перед самой дверью.
— Стоп, — круто разворачиваюсь на пятках.
Шершнев тормозит и едва не теряет равновесие. Его ладонь впечатывается в стену за моей спиной. В нос бьет знакомый запах, а зеленые отблески глаз в тусклом свете коридора опаляют лицо. Тело мгновенно предательски наполняется ватой.
С трудом нацепляю на себя серьезный вид. Получается плохо, так как Шершнев давит смешок.
— Это закрытая тематическая вечеринка. В костюмах и без гитары вход воспрещен.
— Ну и какая тематика?
— Не важно. Твоя одежда готова. На подготовку у тебя пара минут, а то я одна все съем.
Олег заходит в комнату очень быстро. На миг мне становится стыдно, что даже не дала времени ему принять душ. Но это чувство пропадает, стоит посмотреть на него. .К.н.и.г.о.е.д...н.е.т.
Взлохмаченный, но все такой же серьезный, в старой одежде, он выглядит так знакомо и мило. В груди щемит от предвкушения, когда он пускается рядом и кладет гитару.
— Я не играл тысячу лет, — бурчит Шершнев и тянется к тарелке.
— Угу, — бурчу, запихивая очередную порцию спагетти.
— Уже ничего не помню.
С набитым ртом киваю головой, стараясь сдержать рвущийся наружу смех.
— Я чувствую, как ты ржешь, — бубнит Шершнев и смешно морщится.
С трудом проглатываю все, едва не подавившись от разрывающего меня хохота.
— Это плохая идея.
— Тогда отдай тарелку, — наигранно грозно выдаю я и тяну руку. — За что кормить тебя, троглодита?
— За то, что я такой красивый?
Шутливо выгнутая бровь доводит меня до истерики. Содрогаясь от смеха, я валюсь на пол, нисколько не стесняясь своего ребячества.
Перед таким Олегом мне не стыдно. Дурачится, шутить. Быть собой.
Словно долгие годы меня сдерживали тяжелые оковы. А сейчас они разорвались, стоило Шершневу переступить порог комнаты.
— Я даже не знаю, что исполнить, — где-то через полчаса выдает Шершнев.
На дне его тарелки давно ни крошки. Пузырьки от шампанского уже успели сделать свое дело. В голове приятная легкость после выпитого бокала.
Пожимаю плечами.
— А как ты делал это раньше?
Шершнев задумчиво тянется к гитаре и устраивает ее на коленях. Старенькая акустика. Вместо той электронной, что висит у него на стене.
— Раньше я был полон желаний, амбиций и надежд. В юности каждый день нес что-то новое и невероятное. Перед тобой словно весь мир, а ты жаждешь его познать, — Шершнев хрустит шеей и осторожно поглаживает пальцами колки.
Грусть в его голосе слышна так явственно. Чувствуются все ее оттенки. От серо-голубой холодной дымки дождя, до желтых солнечных лучей, что придавали этому ощущению ностальгическую теплоту.
— Там не нужно было думать, что играть. Играла сама жизнь. Только успевай записывать и воссоздавать эту мелодию.
— У тебя же все получилось, — обняв колени, удобнее устраиваюсь на мягком ворсе. — Ты можешь получить все, что захочешь. Мне сложно представить, что может быть тебе не подвластно. Это же так здорово, Шершнев. Ты победил эту жизнь.
— Это она победила меня.
Горький смешок вплетается в первый звук, что издают струны. Фальшивый. Я это вижу по знакомому выражению глаз Олега. То, как он наклоняет голову. Прислушивается. Затем осторожно крутит колки и вновь перебирает струны.
Я смотрю, словно загипнотизированная, не в силах оторвать взгляд. Стая мурашек пробегает вдоль позвоночника, когда вижу удовлетворение в глазах Олега.
Ему даже не нужен тюнер, чтобы настроить инструмент.
Абсолютный природный слух.
— Предположим, что есть что-то, чего у тебя не получилось достичь. Разве одна какая-то мелочь сравнится со всем, что ты сделал? Разве она настолько важна, что перечеркивает все остальное?
— Жизнь и состоит из таких мелочей, — Шершнев недовольно морщится и вновь проводит рукой по струнам. — Некоторые более важные, некоторые менее. А какие-то и есть суть и смысл всей жизни.