Едва сдерживаю себя, чтобы не зарыдать и прикусываю губу, разглядывая грязное детское лицо, и эту его дурацкую, надвинутую на глаза, шапку с которой он кажется не расстается, и лохматую засаленную челку.
Натянуто улыбаюсь до боли в жевательных мышцах и присаживаясь у его ног, прижимаю напряженное детское тельце к себе, потакая древнему, как сама жизнь, материнскому инстинкту.
И пусть ученые всех стран мира твердят, что пресловутого инстинкта не существует. Что у людей и вовсе нет никаких инстинктов. Одно я всецело знала — это мой ребенок. Мой и точка. Без каких-либо оправданий и обреченных на провал попыток меня образумить.
— Ты чего? — прищурился Тима, отодвигаясь от меня.
— Ничего. Прости, пожалуйста, — отстраняюсь, чтобы и дальше не пугать ребенка своим напором и, как ни в чем не бывало, произношу, украдкой вытирая мокрые от непроизвольно набежавших слез, щеки. — Вот и наше такси.
— Да ладно, — буркнул, отмахнувшись от меня Тимофей и засунув руки в карман куртки, побрел в подъехавшему автомобилю с желтой шашечкой на крыше, смурно поздоровавшись с водителем.
Ему было три, когда он лишился материнского тепла и заботы. Три, когда отец стал беспробудно пить и я уверена, бить ни в чем неповинного ребенка. И думая об этом, единственное, что мне хочется сделать, это вернуться и задушить подонка голыми руками. Просто за то, что обычные объятия ничего кроме страха и непонимания у семилетнего ребенка больше не вызывают.
Присаживаюсь рядом, продиктовав водителю адрес и отворачиваюсь к окну, отмечая про себя, что машина Сергея, которую я так старательно игнорировала, но она все равно молчаливо следовала за нами по пятам, уезжает.
Возможно, он прав. Нельзя украсть чужого ребенка. Да вот только если он не чужой?! Ведь за краткий миг нашей встречи, я успела прикипеть к Тимке. И я чертовски боюсь, что это вновь обернется новой трагедией, после которой шанс остаться в живых будет равен нулю.
«Он любит тебя» — насмешливо повторяет слова Тимофея внутренний голос.
Наша любовь была яркой и обжигающей. Но потухла так же быстро, как и разгорелась. Просто вместе со смертью нашего сына, всё вдруг рухнуло и развалилось. И оказалось, что «нас» уже давно нет. И лишь Сашенька был тем суперклеем, что держал эту шаткую конструкцию, которую мы по привычки все еще называли: «семьей».
— Приехали, — оповещает таксист, вырывая меня из размышлений.
Расплачиваюсь и пытаюсь помочь Тиме выбраться, но он старательно игнорирует мою руку и снова закрывается в себе.
Тихонько вздыхаю, понимаю, что кажется действительно немного перегнула палку и направляюсь к подъезду.
Нервы скручиваются тугим комком, и с каждой ступенькой руки начинают подрагивать. Моя обитель впервые за три года впустит кого-то еще, кроме меня. Мой личный зал скорби и памяти, где каждая вещь все еще хранит след Саши. Каждая безделушка и даже маленькая зубная щетка с ручкой в виде динозавра, возле зеркала в ванной комнате.
Я так и не смогла убрать лишнее. И не позволяла притрагиваться Сергею к этим вещам, чтя их как что-то святое и неприкосновенное.
— Ого, — вырывается у Тимофея, как только мы оказываемся на пороге моей квартиры.
Взгляд ребенка тут же прикипает к фотографиям на стенах и он с любопытством маленькой обезьянки, позабыв снять свои грязные ботинки, шлепает по ламинату, оставляя черные следы после себя.
Я скидываю обувь, снимаю кофту, страшась новых вопросов, которые непременно созреют в детской голове.
Вот я одна на берегу Черного моря. На мне летящее белое платье, волосы развеваются на ветру, глаза горят, улыбка озаряет всё вокруг.
Вот свадебная фотография. Где я и Сергей счастливо улыбаемся на камеру. Его крепкая ладонь покоится на моей талии, а я будто бы крошечная рядом с ним, льну к его боку, пряча лицо в букет нежно-розовых роз.
Вот я беременная Сашей, вот и сам новорожденный сыночек, а далее фото из садика, аккурат перед постановкой страшного диагноза.
Я прохожу их все вместе с Тимофеем. Прохожу, закусив изнутри щеку до крови, чтобы не впасть в очередную истерику. Нельзя. Только не сейчас. Только не рядом с Тимой.
— А это твой сын? — спрашивает ребенок, указывая пальцем на последнюю фотографию.
— Да, — хрипло отвечаю я.
— Он умер, да? — грустно продолжает Тим, и я лишь киваю, понимая, что больше не смогу сказать ни слова.
7.1. Яна
«По реке случайных событий всех ведет подруга-судьба.
В мире этом столько открытий — и все для тебя.»
Тина Кароль — Сдаться ты всегда успеешь
Яна
В холодильнике, как бы это прискорбно не звучало, повесилась мышь. Само собой, фигурально. Я даже припомнить не могла, когда в последний раз покупала хоть что-то съестное, иногда даже неделями ограничиваясь одним чаем или вином. Кстати, именно оно было единственным годным для употребления на полках.
Я еще минуту попросту рассматривала нутро холодильника, пока пространство не всколыхнул возмущенный звуковой сигнал. Отшвырнула с глухим отчаяньем дверцу, вздрогнув от слишком громкого характерного хлопка и, повернувшись, задумчиво уставилась на Тимку.
Все это время он планомерно обходил мою квартиру, то и дело зависая по несколько секунд на каждой мелочёвке.
Тимофея интересовало абсолютно всё. От бумажных книг на высоком стеллаже в гостиной, до кухонной утвари на тумбах, которая давно покрылась толстым слоем пыли. Его маленький чуткий нос ищейки умудрялся заглянуть в каждый уголок, тем самым заставляя раз за разом моё сердце выворачиваться наизнанку.
«Ребенок не виноват, что ты съехавшая с катушек истеричка» — про себя повторяла я, как мантру. И все равно вздрагивала, когда детская ладошка хватала с тумбочки рамку с фотографией или детскую книжку, которую я читала Саше перед сном.
Я вновь отвернулась к холодильнику, припечатав себя к одному месту и до мушек перед глазами зажмурилась. Уткнулась лбом в холодную сталь теплоизолированной камеры и попыталась посчитать до десяти.
Надо отвлечься. Первым делом решить что-то с продуктами и одеждой. Не будет же Тима ходить в этих грязных и вонючих обносках. Да и урегулировать вопрос с работой не мешало. Про неё мозг благополучно забыл, вытеснив мысли, насыщенными событиями этого дня.
Допустим, насущный вопрос нашего пропитания решить в век современных технологий очень просто. Заказать доставку продуктов, вспомнить все свои кулинарные навыки, которыми раньше я успешно пользовалась, обожая баловать домочадцев чем-то вкусненьким. Но с остальным…Какой размер одежды у семилетнего ребенка? А обуви? Ему ведь и куртка нужна. На улице, пусть и царствует весна, холода могут еще вернуться и застать врасплох.
— А тут что? — послышался детский голос откуда-то издали.
Со всеми своими размышлениями я потеряла Тимофея из вида. Ребенок же даром времени не терял и обследовав кухню-гостиную, направился вглубь коридора, где было законсервировано самое для меня сокровенное. Место, куда я никогда и никогда не пускала. И не пущу.
— Спальня моего сына.
Я брела к Тиме, будто бы в самом настоящем бреду. Медленно, пошатываясь, делала шаг за шагом и, сжимая ладони в кулаки, впивалась ногтями в кожу.
Эта комната единственное, что у меня осталось. Живое воспоминание о моём маленьком Сашеньке. Воспоминание, которое сейчас столкнулось с новой реальностью. И прошлое схлестнулось с настоящим. И я вновь лицом к лицу со своей болью. Снова в этом же омуте и ни убежать, ни скрыться. Затопит. Утянет на дно, как это обычно и происходило.
— Я хочу есть…
— Что? — выныриваю, громко вдохнув кислород в легкие и часто моргаю, понимая, что давно уже не стою прочно на ногах, а подпираю стену возле двери в Сашину спальню.
— Ты обещала пиццу, — пожимает плечами Тимка. — Никогда не ел пиццу. Звучит вкусно.
— Да, — киваю, словно действительно помню какая на вкус пицца.
— Круто!