— Наша девочка открыла глаза, — говорит человек в серой форме Латирийского флота. Он сидит в глубоком кресле, кресло услужливо принимает форму его грузного тела. В руках он держит планшет и иногда касается экрана толстыми пальцами. На лице его блуждает довольная улыбка.
— Ваш мальчик, попался, мэтресс. Я же говорил, — он густо смеется. — Проект “Мессия” безупречен! Пророчество Аррана сбудется.
Ты не отвечаешь ему. Стоишь и смотришь, как снаружи корабля разыгрывается буря. Твоя буря. Хищник, который ест с руки. Буря бросает в вас молнии, грохочет от недовольства, но молнии никогда не попадают в цель. Темно-синие, набухающие гневом облака ширятся и не могут вас достать. Щиты линкора трещат от электричества. Ты знаешь где-то там, далеко внизу, полыхает синим пламенем крыша твоего дома.
Дом будет гореть четыре суу, но так и не сгорит полностью. Белый иней укроет берег и лес, земля остынет, огонь станет серым, как пыль, как глаза харона, а на утро пятого дня придет ураган с океана и унесет с собой тех, кто это видел.
Ты знаешь, что этот лысый человечек, возомнивший о себе слишком много, скоро умрет от болезни сердца. Скоро — это такой отрезок времени, которого нет, но для человека он пугающе реальный. Для тебя же время ничего не значит. Для тебя этого просто еще одна вероятность. Тропа под сень Древа.
Ты видишь множество вероятностей, они проскальзывают мимо, как молнии вдоль корпуса корабля. И сейчас ты лишь в одной из них. Это как бросить якорь. Но якорь, если надо, всегда можно поднять. Картинка только-только начинает складываться, но ты смотришь дальше, глубже. Туда, где Терранс станет Императором, а его названная дочь символом новой жизни. Бесконечной жизни.