Пытаюсь отвлечься, разбираю старый бабушкин комод, нахожу её старые фотографии. Сердце забилось чаще. Разглядываю их очень внимательно. Многие фото сделаны на фоне нашего дома, в саду на заднем дворе. Отмечаю про себя, что бабуля в молодости действительно была очень красивая. Вот фотография, очень плохого качества, на изображении она сидит рядом с парнем, приглядываюсь – нет, это не он. Выдвигаю нижнюю полку слишком сильно, так что она выпадет мне на коленки, вижу, что на самом дне комода лежит шкатулка, которую я никак не могла обнаружить раньше, если бы не этот случай. Осторожно беру её, разглядываю, переворачивая в руках. Когда-то она предназначалась для конфет: красная пластиковая коробочка с прозрачной крышкой и узорами. Осторожно снимаю крышку. В ушах стучит от волнения. Внутри лежит школьная общая тетрадь в клетку, кажется это её дневник. На дне шкатулки нахожу пару десятков писем. Больше всего писем от дедушки для бабушки. Он часто писал ей, когда служил в армии. Но мне безумно интересно узнать, о чем она писала в своем дневнике. Я открываю его и начинаю читать.
Пропускаю описание серых будней советской школьницы. Ищу то место, где она впервые упоминает о Вите и нахожу:
05.03.1968.
Сегодня я со своей лучшей подругой была на первом уроке по музыке. Урок длился час. Наш преподаватель сначала опросил всех ребят: для чего они оказались в этом классе, и к какому результату стремятся.
Особое внимание всех учеников и преподавателя привлек один парень. Его зовут Витя. Он рассказал, что уже неплохо играет, что он всегда стремится к тому, чтобы узнавать что-то новое, хочет найти товарищей по интересам. То как он рассказывал о музыке – поражает, стало понятно, что это его большая страсть:
– Музыка – это своя отдельная замечательная страна. Жителями этой страны являются звуки, они могут рассказать о многом на своем музыкальном языке, который ты со временем все больше учишься понимать, а в последствии учишься выражать свои чувства посредством звука, то о чем хочет рассказать твоё сердце, когда одних слов недостаточно.
Когда он говорил, то наши взгляды случайно встретились на одно мгновение, и я сразу отвела глаза в сторону. Парень очень симпатичный и нравится всем девочкам в нашей школе. Следующий урок через день в четверг.
07.03.1968.
Сегодня был очередной урок музыки. Нам были продемонстрированы простейшие этюды. Затем преподаватель показал и объяснил каким образом устроен инструмент. Сделал акцент на том, какой замечательный мы сделали выбор, волшебный инструмент – фортепиано. Он был создан более 200 лет назад итальянским музыкантом Бартоломео Кристофори. Этот инструмент издаёт громкие звуки «форте» и тихие «пиано», поэтому и называется – фортепиано. Это инструмент для домашнего музицирования, для маленького помещения, а вот в концертных залах стоит его старший брат – рояль, что в переводе с итальянского означает – «королевский». И действительно, среди музыкальных инструментов по умению звучать разнообразно – ему нет равных. Он умеет петь красивые мелодии, умеет звучать с виртуозным блеском, рассыпаясь пассажами.
В конце урока Витя сыграл нам свою любимую мелодию, и пока я слушала, то внимательно наблюдала за ним. Он был сосредоточен на своих руках, и по его выражению лица было понятно, что он испытывает настоящее наслаждение.
15.03.1968.
Моя подруга все время говорит только о нём. Я же стараюсь не обращать на него никакого внимания, точнее, я хочу, чтобы все остальные так думали.
Сегодня урока не будет, а следующий только во вторник.
Даже не знаю, почему я так сильно жду этот урок, чтобы научиться играть, или чтобы Витя обратил на меня внимание первый?
19.03.1968.
Поверить не могу, оказалось, что я ему нравлюсь. Сегодня после урока он проводил меня домой. Марина широко округлила глаза, когда он подошёл ко мне возле дверей класса, и не замечая её, попытался завязать со мной простой разговор.
21.03.1968.
Сегодня урока музыки не было, но Витя нашел меня в школе. После уроков, он подкараулил меня возле главного выхода и снова предложил проводить до дома.
Он мне рассказал, что живёт в соседнем районе и нам все равно по пути. Мне с ним очень интересно.
Я отрываюсь от чтения. По крайней мере, все его слова подтвердились. Он говорил мне правду.
Далее следуют ещё несколько записей о том, как они проводили время вместе, первый поцелуй и совместные уроки музыки.
Мне становится не по себе все это читать. Ревность к собственной бабуле – это что-то за гранью нормальности. С горечью отмечаю, что у неё есть явное преимущество – она его неоднократно целовала, а я нет.
Такие откровения мне точно ни к чему, зажмуриваюсь и пропускаю несколько страниц, перелистывая на ту дату, что больше всего меня интересует.
24.04.1971.
Привет дневник, прости, что так давно не писала. Сегодня у меня был не самый лучший день. Мы очень сильно поссорились, он уезжает, а я остаюсь.
25.04.1971.
Его больше нет. Я не могу в это поверить.
Это страшный сон. Завтра я проснусь, и все будет, как раньше! Он незаметно пройдет к нам в дом, и мы спрячемся на чердаке, мы будем там только вдвоем.
Стоп. Вот это интересно. Витя мне об этом ничего не говорил, что место их тайных свиданий было на нашем чердаке. Такое ощущение, что история словно повторяется, даёт второй шанс, чтобы что-то исправить.
26.04.1971.
Сегодня я была на месте происшествия. Там было очень много милиционеров. Мельком мне удалось рассмотреть комнату, и я увидела то самое зеркало, возле которого мы первый раз поцеловались. Оно висело прямо напротив его кровати. Даже страшно представить, что оно отражало совсем недавно. Я тут же пошла в мебельный магазин возле фабрики и купила точно такое же зеркало себе на память. Я установила его на чердаке в нашем доме. Теперь я могу смотреться в него и вспоминать, как мы были вместе и счастливы.
Дальше записей нет, две чистые страницы.
Можно сделать выводы, что Виктор умер напротив зеркала, таким образом, его душа попала в ловушку.
Но ведь бабушка купила совсем другое зеркало – опять загадка.
Я вспоминаю, что ещё вытащила из шкатулки старые письма для бабушки от моего деда. Беру их в руки. Любопытство пробирает меня с новой волной. Достаю первое письмо, разворачиваю давно пожелтевшие тетрадные страницы и начинаю читать:
"Дорогая Вера, я очень скучаю. Каждый день думаю только о тебе. Напиши мне, пожалуйста, хотя бы пару строчек, умоляю"
Далее он делится о своей службе, рассказывает о том, как ему тяжело переживать разлуку, что он безумно завидует товарищам, которые ежедневно получают письма от своих любимых.
Беру второе письмо. Его содержание примерно такое же, как и первое. Читаю ещё парочку – в каждом признания в любви, тоска, боль.
Пропускаю несколько писем.
Беру последнее.
"Вера, большое спасибо, что прислала мне свою фотографию, как я тебя и просил. Как же я её целовал! Но почему ты так жестока ко мне? Почему ты вложила её в чистый лист? Написала бы мне хоть что-нибудь, хоть одно словечко"
Да уж, от такого равнодушия мне стало не по себе ещё больше, на глаза навернулись слезы. Слишком много информации для одного дня.
На самом дне шкатулки лежат разные мелкие вещицы: старинные монетки, пасхальные открытки, кусочек плотного красного дерева, стеклянная фигурка в виде виноградной лозы и самая приятная находка – это маленькая фотография Виктора, какую делают на документы. Возможно, она незаметно стащила её у него из паспорта. На меня смотрят пара прекрасных любимых глаз. На этом фото он ещё моложе, чем в зеркале. Провожу пальцем по глянцевой поверхности, не могу глаз отвести, наверно бабушка делала так же. Беру её вместе с собой в постель, зажимаю в ладони, продолжаю смотреть на неё ещё какое-то время, потом кладу под подушку. Ощущение на душе такое тяжелое, словно все внутренности сжались в один тугой клубок, как же больно.
Получается, что бабушка вышла замуж не по любви. Значит, она любила всю жизнь человека, за которого я и сама готова отдать свою жизнь.
Хочется просто навсегда уйти в забвение. Закрыть глаза и оказаться рядом с ним. Я не могу понять, из-за чего он так сильно просит меня продолжать эту бессмысленную жизнь. Почему он не хочет, чтобы мы покинули этот мир вместе – рука об руку.