— Надо, — кивнул он, разжимая руки. — Пойдёмте.
Ксения улыбнулась, открыла дверь и шагнула за порог, а Игорь последовал за ней.
— Ой! — воскликнула Настя, увидев Ксюшу в компании cо своим отцом. — Как здорово, что ты ещё не ушла! Я… извини, пожалуйста! Лиза там с мальчиком познакомилась, так интересно…
Настя чуть покраснела, опустила голову и смущённо посмотрела не столько на свою гостью, сколько на отца.
— В общем… я облажалась, да, пап?
— Точно, Настюш, — кивнул Игорь Андреевич с лукавой улыбкой. — И нет тебе прощенья! Так что теперь ты моя должница. Пока ты болтала по телефону, я Ксению развлекал. В следующий раз, когда к нам в гости придёт Михаил Леонидович и я отойду поговорить, ты останешься его развлекать.
— Не-е-ет! — ребёнок комично закрыл лицо руками и завыл.
— Да-да, — хмыкнул Игорь Андреевич. — Долг платежом красен.
— А что… — осторожно протянула Ксюша, боясь, что лезет не в своё дело. — Этот Михаил Леонидович… такой неприятный тип?
— Да нет, — засмеялся Настин папа. — Нормальный он тип, весёлый даже. Просто Настя его побаивается.
— Он странный. Мне кажется, он сумасшедший, — нахмурилась девочка.
— Он не сумасшедший, просто креативный. Михаил — креативный продюсер моей компании, — пояснил Игорь Андреевич, обращаясь к Ксюше. — Да, он странноват, но ему цены нет в том, что касается работы. Очень талантливый парень.
— Он не парень, он дядечка! — фыркнула Настя.
— Это для тебя он дядечка, — улыбнулся Игорь Андреевич. — А для меня парень. Я ему в отцы гожусь.
Ксюшу вновь бросило в жар. Что же это такое?!
— Всё относительно. Ты для меня ребёнок, а для какой-нибудь трёхлетней девочки — тётенька.
— Ла-адно, — протянула Настя. — Так… я заказываю пиццу или нет?
— Пиццу? — Игорь Андреевич поморщился. — Нет, спасибо, я хочу нормально поужинать, с утра на ногах, маковой росинки во рту не было. Ксения, вы рыбу едите? А то Настя у нас предпочитает непрожаренные стейки…
— Нет-нет! — испуганно вздрогнула Ксюша. — То есть, ем, да, но я пойду уже…
— Вы куда-то торопитесь?
Удивительный человек.
— Нет. Просто не хочу вам мешать.
— Ты не помешаешь! — воскликнула Настя, а Игорь Андреевич просто улыбнулся и сказал мягко, но настойчиво:
— Конечно, вы не помешаете, Ксения. Мне будет приятно, если вы поужинаете с нами. А потом мой шофёр отвезёт вас домой.
— Шофёр? — голос получился похожим на писк. — Не надо шофёра! Я сама доеду. Метро же ещё работает…
Он даже не ответил ничего, только чуть качнул головой.
— Значит, рыбу будете? Красную или белую больше любите?
— Вы серьёзно? — выдохнула Ксюша, наблюдая за Настей, которая, напевая, доставала из холодильника упаковку с соком.
— Абсолютно серьёзно. Перестаньте смущаться уже, ведь я сам вас пригласил, а не вы навязались. Ну, так что насчёт рыбы?
«А какая дешевле — белая или красная?.. Обычно-то белая, но он же наверняка необычную будет заказывать…»
В магазине, куда обычно ходила за покупками Ксюша, никакой красной рыбы сроду не водилось. Там продавали только замороженную треску или филе тилапии, которые на вкус, впрочем, почти не отличались друг от друга.
— Красную, — неуверенно ответила Ксюша, и Игорь Андреевич кивнул.
— Прекрасно. Садитесь пока за стойку, а я пойду позвоню и всё закажу. И вино допейте. Не выливать же его? — он озорно и немного по-мальчишески улыбнулся, а потом вышел из кухни.
Говоря «рыба», Игорь Андреевич сильно преуменьшал. Мало того, что там кроме рыбы был гарнир, так ещё и салаты какие-то, и закуски. И принесли всё быстро, даже часа не прошло.
«Время — деньги», — подумала Ксюша, накалывая на вилку кусочек сёмги. Этот самый кусочек просто таял во рту, ей даже захотелось проглотить его вместе с вилкой…
А ещё было стыдно. Вот за этот свой детский восторг, за то, как она наслаждалась едой, понимая, что это её последний шанс попробовать нечто подобное. Словно какой-то крестьянин, дорвавшийся до продовольственных запасов помещика.
А после Ксюше стало ещё стыднее, потому что Игорь Андреевич, презентуя салат, сказал, что он с крабовым мясом, и она обрадовалась.
— Ой, я тоже люблю салат с крабовыми палочками.
Настя хихикнула, а её папа, даже не усмехнувшись, пояснил:
— Ксения, это с настоящим крабовым мясом салат. Не с палочками.
— С настоящим? — протянула она растерян?о, и мужчина кивнул.
— Да, попробуйте. Может, понравится.
Ей понравилось. Сладковатая мякоть, совсем не похожая на имитацию крабового мяса из обычного продовольственного магазина. Действительно очень вкусно… как и всё на столе.
Игорь Андреевич пытался налить Ксюше ещё вина, но она отказалась, отговорившись, что быстро пьянеет, а завтра на работу.
Настя хихикала, рассказывая про свою школу, подружку Лизу и танцы, её папа мягко улыбался, иногда осаждая дочь, когда она начинала слишком уж тараторить, и всё было бы хорошо, если бы Ксюше не было настолько неловко. Она чувствовала себя бомжом, внезапно попавшим в парфюмерный магазин, где в окружении дорогих и вкусно пахнущих духов тебе начинает казаться, что ты пахнешь ещё хуже, чем раньше.
Конечно, в её случае дело не в запахе, а просто в ней самой. Ксюша была лишней в этой квартире, она не принадлежала этому месту. Девочка с двумя парами джинсов — летними и зимними — и только одной парой зимних сапог не должна сидеть на кухне квартиры, чья стоимость больше, чем зарплата за всю её будущую жизнь.
И когда ужин закончился, Ксюша даже почувствовала облегчение.
— Погодите ещё двадцать минут, Ксения, — сказал Игорь Андреевич, взяв в руку свой телефон. Не айфон, но тоже что-то подобное. — Я вызову своего шофёра.
— Не надо шофёра, — она замахала руками. — Сейчас только десять вечера, я прекрасно доеду на метро.