Однако наступает вместе с ним
Миг отвлеченья от стыда и злости,
И труд уже не столь невыносим.
Они живут и спят на джонках грязных,
Едят глотком - не важно что, когда.
А чайные полны поэтов праздных
Им тоже ритм нужнее, чем еда.
"Смотри на звезды восхищенным взглядом!
Все, что живет - благодарит богов!"
О нет, не все; а подтвержденье - рядом,
От чайной до причала - сто шагов.
"Но кули спят, им ни к чему уловки,
А что поэт? Покорен ли судьбе?"
Нет, не сильней, чем висельник - веревки,
Поэты жаждут милости к себе.
И тот, кто приглядится из вселенной,
Увидит, что в трудах различья нет:
Из трюма груз выносит раб согбенный,
Из тишины выносит звук - поэт.
Для них в одном спасенье и порука:
Да будет ровен такт и верен счет,
Ведь рухнет кули, не услышав стука,
Утратив ритм, поэт с ума сойдет.
Однако сном ли, нищим ли обедом,
Но все же обрываем труд раба,
И лишь поэту перерыв неведом:
Всечасна мука, такова судьба.
Вовек не знает он труда иного,
Беснуется в объятьях немоты,
Но тяжко тащит в жизнь за словом слово:
Единый ритм - до гробовой плиты.
ПОРТОВЫЕ ГОРОДА
Лишь гавань моряку верна.
Мир слишком зыбок и нетверд.
Обманет друг, солжет жена,
И не изменит только порт.
У многих семьи там, вдали,
В тумане, где-то за кормой,
Но этот слабый зов земли
К беде ведет, а не домой.
В любом порту найдется дом,
Где я посплю на берегу:
Валюты, нажитой с трудом,
Я в эту ночь не берегу.
Про деньги позабуду я,
Чуть окажусь на корабле.
Лишь города - мои друзья
Опять зовут меня к земле.
Шанхай, зловонный, гордый порт,