Даяр подошёл ко мне. В его чёрных глазах, я видела своё отражение. Такая маленькая Олеся Перепёлкина, падающая в чёрную дыру.
– Шмотки забрал? Из квартиры свалил, Даяр Трёхглав? – с вызовом кинула я.
Он сверлил меня взглядом, а я заметила, как округлились глаза молодого охранника за его спиной. Парень оторопело скривил губы, словно накосячил и ждёт удара.
Даяр резко выловил мою правую руку и закрутил на палец кольцо. Я зашипела от боли. Кольцо залезло с трудом и осталось, как влитое.
– Ещё раз о переезде тему поднимешь, будем переезжать вместе в нормальное жильё, – хрипло предупредил он.
– Вместе? Забудь такое слово, животное! Ты мне жизнь отравил, – нагло кинула ему в лицо, дёрнув руку к себе.
– Всё же хорошо закончилось, – улыбнулся он, как ни в чём не бывало. – Когда дипломы вручать будут? Я хочу тебе платье купить.
Ня-я-я!!! Платье!!! Хочу платье. Какое угодно, от любого кутюрье, лишь бы не от барана.
– Я не продаюсь, – прошептала я. – Один раз в жизнь согласилась на авантюру, только потому, что безвыходное положение было. И так вляпалась. Скажи, Даяр Иванович, возможно от тебя избавиться?
– Нет, – твёрдо ответил он.
Я ещё в загсе заметила, что это скала. До него не достучишься, сам себе на уме. Даяра не сдвинуть, не уломать. Он какой-то маньяк одержимый. И смотрел на меня как на своё имущество, которое выпало из поклажи. Ловил, подбирал, чтобы запихать за пазуху и таскать с собой. Трахнутый на всю голову. Безумием охваченный, и глаза у него злые.
– Нам надо обсудить всё, – решил он. Такой весь самоуверенный, настырный.
– Мы вчера уже поговорили. Мне не понравилось. Человек, который так относится к моему творчеству, рядом со мной находиться не должен. В твоём обществе я увяну, состарюсь и распадусь на запчасти.
– Ну, – протянул Даяр, почесав бородку. – Я действительно с искусством не связан. Но может быть ты меня поднатаскаешь в этом вопросе?
– С чего бы? – фыркнула я. – Ты мне не нужен. Не освобождаешь квартиру, я съеду.
Я хотела уйти, но он выловил за руку и рванул к себе.
Обнял.
Просто крепко обнял. Так и стояли. И мне казалось, я слышу, как шуршат в его голове откормленные мохнатые тараканы.
Ненормальный.
Вспомнила, что за ним следят. Наш разговор был со стороны похож на семейные разборки. И вот мы примирились. Так нежненько стоим, не двигаемся.
– Ты портвейн пила что ли?
Я замерла и перестала дышать. А не пошёл бы ты, Трёхглав! Это уж точно не твоё дело, что я пила.
– Поехали в ресторан. Отметим твою победу, – шептал он в моё ухо. И от этого дрожь по телу пробежала.
Это мой диплом победа? Или то, что я его отшила? Так и в том и другом случае я лоханулась по-взрослому.
– Я на работу.
– Ты больше не работаешь.
– Ты больше не указываешь.
– Ты не перепёлка, а кошка.
– А ты баран.
– Ещё раз бараном меня назовёшь, трахну прямо в машине.
Я стала вырываться, а животное рассмеялось диким бараньим гоготом.
– Пообещай, что выделишь минутку для меня. Я всё поясню, что хочу.
– Только не суррогатное материнство! – испугалась я.
Даяр пришёл в ступор. На морде было написано, что об этом он точно не думал. И даже разозлило его это высказывание. Но меня его мимика уже не колышила, пусть вон своего носатого друга пугает.
Воспользовавшись его замешательством, я выкрутилась из стальных рук и отошла на безопасное расстояние.
– Приду с работы, поговорим. Вещи собирай, я не разрешала ко мне переезжать, – гордо запрокинула голову и пошагала в сторону ближайшего кафе, а лучше дешёвой забегаловки.
А могла бы в ресторане пообедать… платье на диплом получить. И нюхать этот восхитительный парфюм, что щекотал мои ноздри ещё некоторое время, пока я шла по проспекту.
Настроение было на нуле. В киоске я купила себе дешёвую зубную щётку и крохотный тюбик зубной пасты. С таким набором покинула центр города, где цены в кафе не приемлемы для меня.
Нашла более-менее приличную рыгаловку. В общественном туалете, я почистила зубы, умылась и собрала волосы в небрежный пучок на макушке. Потом наконец-то покушала.
Телефон таинственно брякнул, когда я доедала свой коржик и допивала чай из пластикового стаканчика.
«В понедельник приезжает выставка передвижников России 19-20 век. Пойдём?»
«Баран тупоголовый! На выставках запрещается картины бодать».
«Перепёлка, ты чего? За Лопухину что ли обиделась?»
Вот сиди и думай, чей это номер.
«Ты кто?»
«Мартин. Я номер сменил. Хотел с тобой сходить на выставку. Ритка мне всё рассказала о твоём фиктивном браке. Ты могла бы у меня денег попросить».
Не правильно, Липов. «Ты бы могла переспать со мной за деньги». Вот, как ты должен писать. Я закинула все его номера в чёрный список. Университет - пройдённый этап, а в новой жизни таким, как Мартин, места не будет.
Ну, всё! Меня ждёт Юрик и светлое будущее.