55815.fb2
А лбом дверей, пожалуй, не сноси -
И смысла никакого нет, и ранишь
Мне сердце тем, что воздух лбом таранишь.
Что до Москвы -- то город наш большой,
В нем люди разные и мыслят разно:
Одни гуляют и живут душой,
Другие трудятся однообразно,
Рабочий день у них всегда большой
И с выходными тоже несуразно.
Кто не работает -- тот сыт, одет,
Не устает и ездит на балет.
Я ж ничего не вижу и не знаю,
И времени свободного нейму,
По выходным землицу ковыряю
И к осени на трудодень возьму
Немного овощей. А что читаю -
Читаю мало -- иногда возьму
С собою в очередь какую книжу,
Но быстро устаю и плохо вижу.
* * *
25 сентября 1943
Устала! И хотела б отдохнуть -
Не все ж трудиться -- я ведь не машина.
Ешь только, чтобы в зуб ногой толкнуть.
Слабеет, разрушается Ирина
И хочет прежние года вернуть,
Что прожиты с чужого, видно, чина,
По сказанному смыслу, при худом
Вмешательстве, сторонним мне умом.
Жизнь вспоминается, и хочешь плакать -
Так жутко искалечена она.
На всем серятина и одинакоть,
И много лет назад жизнь вручена
Тому, кто сам был сер, как эта слякоть,
Кто и не знал, какая мне цена,
И мною торговал, и без разбору
Мной помыкал с любой, какая впору.
И вот теперь я остаюсь одна,
И горечь прошлого меня обстала,
И с настоящим я разрешена.
Где будущее? -- жду его устало,
Не понимая, для чего должна.
И так вчера из ящика достала
Листок от липы и прочла у лип:
"Ваш муж Максимов, капитан, погиб".
Всю ночь по улице бродила вьюга,
Порывы ветра были так сильны,
Что даже стекла плакали с испуга
И двери хлопали, возмущены.