– Пока у меня, при взводе управления. У разведчиков.
– Очухался малый?
– Будто ничего.
– Что же он рассказывает?
– Много чего говорит. Да вот сержант Егоров лучше знает.
– Давайте сюда Егорова.
– Сержант Егоров! – крикнул лейтенант Седых вниз. – К командиру батареи!
– Здесь! – тотчас откликнулся Егоров, и его шлем, покрытый ветками, появился над площад-кой.
– Что там с вашим мальчиком? Как его самочувствие? Рассказывайте.
Капитан Енакиев сказал не «докладывайте», а «рассказывайте». И в этом сержант Егоров, всегда очень тонко чувствующий все оттенки субординации, уловил позволение говорить по-семейному. Его утомлённые, покрасневшие после нескольких бессонных ночей глаза открыто и
ясно улыбнулись, хотя рот и брови продолжали оставаться серьёзными.
– Дело известное, товарищ капитан, – сказал Егоров. – Отец погиб на фронте в первые дни
войны. Деревню заняли немцы. Мать не хотела отдавать корову. Мать убили. Бабка и маленькая
сестрёнка померли с голоду. Остался один. Потом деревню спалили. Пошёл с сумкой собирать
куски. Где-то на дороге попался полевым жандармам. Отправили силком в какой-то ихний страшный детский изолятор. Там, конечно, заразился паршой, поймал чесотку, болел сыпным тифом –
чуть не помер, но всё же кое-как сдюжил. Потом убежал. Почитай, два года бродил, прятался в ле-сах, всё хотел через фронт перейти. Да фронт тогда далеко был. Совсем одичал, зарос волосами.
Злой стал. Настоящий волчонок. Постоянно с собой в сумке гвоздь отточенный таскал. Это он се-бе такое оружие выдумал. Непременно хотел этим гвоздём какого-нибудь фрица убить. А ещё в
сумке у него мы нашли букварь. Рваный, потрёпанный. «Для чего тебе букварь?» – спрашиваем.
«Чтобы грамоте не разучиться», – говорит. Ну что вы скажете!
– Сколько ж ему лет?
– Говорит, двенадцать, тринадцатый. Хотя на вид больше десяти никак не дать. Изголодался, отощал. Одна кожа да кости.
– Да, – задумчиво сказал капитан Енакиев. – Двенадцать лет. Стало быть, когда всё это началось, ему ещё девяти не было.
– С детства хлебнул, – сказал Егоров вздыхая.
Они помолчали, прислушиваясь к звукам артиллерийской перестрелки, которая стала заметно стихать, как это всегда бывает перед началом боя.
Скоро наступила напряжённая, обманчивая тишина.
– И что же, хороший паренёк? – спросил капитан Енакиев.
– Замечательный мальчишка! Шустрый такой, смышлёный! – воскликнул Егоров уже совсем
по-домашнему.
Капитан нахмурился и отвернулся.
Был когда-то и у капитана Енакиева мальчик, сын Костя, правда немного поменьше возрас-том – теперь бы ему было семь лет. Были у капитана Енакиева молодая жена и мать. И всего этого
он лишился в один день три года назад. Вышел из своей квартиры в Барановичах, по тревоге вы-100 лучших книг всех времен: www.100bestbooks.ru
Валентин Катаев «Сын полка»
званный на батарею, и с тех пор больше не видел ни дома своего, ни сына, ни жены, ни матери. И
никогда не увидит.
Они все трое погибли по дороге в Минск, в то страшное июньское утро сорок первого года, когда немецкие штурмовики налетели на беззащитных людей – стариков, женщин, детей, уходя-щих пешком по минскому шоссе от разбойников, ворвавшихся в родную страну.
Об их гибели рассказал капитану Енакиеву очевидец, его старый товарищ, случившийся в
это время со своей частью возле шоссе. Он не передавал подробностей, которые были слишком
ужасны. Да капитан Енакиев и не расспрашивал. У него не хватало духу расспрашивать. Но его
воображение тотчас нарисовало картину их гибели. И эта картина уже никогда не покидала его, она всегда стояла перед глазами. Огонь, блеск, взрывы, рвущие воздух в клочья, пулемётные очереди в воздухе, обезумевшая толпа с корзинами, чемоданами, колясками, узлами и маленький, че-тырёхлетний мальчик в синей матросской шапочке, валяющийся, как окровавленная тряпка, раскинув восковые руки между корнями вывороченной из земли сосны. Особенно отчётливо виделась
капитану Енакиеву эта синяя матросская шапочка с новыми лентами, сшитая бабушкой из старой
материнской жакетки.
В это лето, несмотря на свои тридцать два года, капитан Енакиев немного поседел в висках, стал суше, скучней, строже. Мало кто в полку знал о его горе. Он никому не говорил о нём. Но, оставаясь наедине с собой, капитан всегда думал о жене, о матери, о сыне. О сыне он думал всегда, как о живом.
Мальчик рос в его воображении. Каждую минуту капитан знал точно, сколько бы ему сейчас
было лет и месяцев, как бы он выглядел, что бы говорил, как бы учился. Сейчас его сын, конечно, уже умел бы читать и писать и его матросская шапочка ему бы уже не годилась. Эта шапочка теперь лежала бы у матери в комоде среди других вещей, из которых его Костя уже вырос, и, возможно, из неё бабушка сделала бы теперь какую-нибудь другую полезную вещь – мешочек для
перьев или суконку для чистки ботинок.
– Как его звать? – сказал капитан Енакиев.
– Ваня.
– Просто – Ваня?
– Просто Ваня, – с весёлой готовностью ответил сержант Егоров, и его лицо расплылось в