— А ну, убирайся отсюда.
Иди по-хорошему вон!
Петляй своей тропкой убогой
И там, у себя, куролесь,
А русскую землю не трогай
И в русскую душу не лезь!
Зачем ты клевещешь на Сергея Филатова, сына поэта, приписывая ему антиленинские стихи? Сергей Филатов жестоко подпал под чудовищную машину Ельцина. Виноват. Но без Сергея Филатова, против которого я часто выступал, памятник Сергею Есенину не был бы поставлен. Я знаю точно.
Я преклоняюсь перед отцом Сергея Филатова — Александром Федоровичем Филатовым, прекрасным поэтом русским. Благодарю третьего Филатова, бесстрашного русского публициста, политика. А стихотворение, против, значит, второго Ленина, сочинено мною. Что же? Я мог перепутать вождей и многомиллионные памятники, натыканные им по России...
Как-то на дискуссии об истине студентка Литинститута, а теперь — известный прозаик Лидия Андреевна Сычева воскликнула:
“Есть совсем другой мир, другая орбита,
другая жизнь, другой смысл, другая красота!”
Есть. Но ты, мой старший и весьма хитрый брат, в детстве подражал стихам Веры Инбер, а в юности подражал изуверству Веры Засулич. Метался между двумя заезжими верами, а свою, русскую так и не приобрел. Вот и коробит тебя по ночам, как в малой клетке варана, ищешь кроликов, а дураков перестроечных нет... Бежишь к Михалкову рифмовать.
Меня же, уральского конника, ты давно трусишь, идейная рептилия, но я не накапливаю на тебя обиды и злобы. Бездарному без зависти — как борову без чужой грядки. А на площади, перед Большим театром, в Москве, песочный Карл Маркс здорово на тебя похож, только он моложе и борода у него помытее твоей. Не горюй. Будь счастлив. Читал ли ты Хлысталова?
Глянь, как Михаил Лермонтов свободу любит? Услышишь и не забудешь:
Царю небесный!
Спаси меня
От куртки тесной,
Как от огня.
И я распахнутые рубашки люблю. Русские. Вышитые. Не рубашки, а крылья сокола. Не цветы на них, а колокольца медвяные:
И звенят они,
И поют они,
И зовут они меня
В дали русские!
Русский русского
Перестань казнить,
Русский
русскому,
эх,
Да по России — брат!
Усердие стукача
Напечатав у Проханова в газете “Завтра” свой подлог, ты сильно подставил Проханова, но разве мало Проханов добра тебе делал? А село в России разваливать начали с преступных годов раскулачивания. И прорабы уже безлюдные земли и заброшенные кладбища расторговывают, ублюдки века.
Мы, как ты вопишь, идиоты, пытались противостоять разбойникам Бориса Ельцина у Дома Советов и в Союзе Писателей России. Станислав Куняев, крупнейший поэт России, тобою десятки раз оскорбленный, я, встали рядом с Юрием Васильевичем Бондаревым, когда его пытались напугать арестом, а ты, бородатый Павлик Морозов, где околачивался? Своих, донося, предавал?
Где ты был, когда на съезде КПСС против ЦК КПСС выступил, один, Юрий Бондарев, уличив громко перестройщиков в предательстве? А если я сейчас расскажу тебе о стонах Ивана Акулова и Петра Проскурина, Бориса Можаева и Владимира Солоухина? Они ведь не вынесли разбоя Горбачева и Ельцина, они давно под крестами лежат. А какую подлость, какую доносную дурь ты нашвыривал на них? Проскурина и меня ты сравнивал с фашистами, но ты, дай тебе возможность, — не промахнешься ни в русского, ни в еврея, поскольку сам ты так и не услышал надмогильного крика русской беззащитной матери и детишек ее осиротелых, разброшенных давно по СНГ и Миру.
Я стараюсь сказать доброе слово о честных писателях в своих статьях и очерках, да, а в своих статьях и очерках о грабителях России мерзавцев называю мерзавцами, героев называю героями. Я — идиот, ты — Иван Сусанин? Я не искал и не ищу в Ленине — Иисуса Христа, а в Сталине — Александра I, не избирался партсекретарем, не разрушал храмов, не лезу в батюшки, не ношу, не шумлю грязной бородищей в Москве, желаю у Большого Театра видеть памятник не Карлу Марксу, а Федору Шаляпину, и не тебе, Дель Понте!..
Я отдал России 53 года трудовых. Станислав Куняев до сих пор тащит тяжкий груз русского журнала “Наш современник” на плечах, тащит через нищету и через “мины”, подсунутые ему под ноги бушинцами и бушенятками. А чем ты занят, склоками и оплевыванием русских людей?
Снег на площади Красной волос моих белых белей,
Словно белые вихри людской отравительной муки.
И багровой скалою огромный торчит Мавзолей,
Лишь Кремлевских курантов летят над столицею звуки.
И лежит в Мавзолее суровый марксистский пророк,