Холодно. Уже – холодно. Осенний ветер-листобой посбивал листья с деревьев и теперь бросал их мне в лицо, как пьянчуга, надеющийся таким образом избежать задержания.
Не выйдет, придурок! Меня не остановить! Я российский мент! Меня, сцука, танком не остановишь! Я сам кого хошь остановлю!
Темно, небо в облаках, из которых сыплется мерзкий дождик пополам со снегом. Редкие фонари высвечивают на земле круг, из которого не хочется выходить, – кажется, что за границами этого круга таится нечисть. Будто я Хома Брут, а там, в темноте, – упыри и вампиры. И Вий!
Я в детстве очень боялся темноты. Насмотрелся «Вия», так в сортир (он у нас был на улице) ходил с мамой, она стояла снаружи и держала фонарь. И мне казалось, что в сортирной дыре кто-то прячется и хочет утащить меня в Преисподнюю… страшно!
Вот надо же было так подгадать – в такую мерзкую погоду вызвать на семейный скандал! Нарочно не придумаешь! Ну почему вам, идиотам, не бить друг другу бошки в хорошую погоду?! Когда тепло, когда прогуляться по улице одно удовольствие?!
И почему вы не вызвали патрульных? Пусть бы они дерьмо ваше разгребали!
Хотя… скорее всего, они патрульных и попытались вызвать. Позвонили в отдел, а дежурный (чтоб его понос прошиб!) перекинул «заказ» уже на меня. Ну как обычно это у нас бывает: выплеснул из горшка дерьмо туда, где ему и положено быть, – на участкового. Кто разгребает помойки? Кто разбирается с семейными скандалами? Участковый!
Я завернул за угол, до «точки рандеву» оставалось метров пятьсот по длинному, кривому переулку. Глухое место, неприятное. Когда здесь идешь ночью, сразу вспоминаешь, сколько тут было гоп-стопов и даже изнасилований.
Дома вокруг? Да тут убивать будут – хрен кто высунется! Запрутся за своими заборами и будут сидеть – даже если тут каннибалы разделают свою жертву и начнут жарить сочное обывательское мясо! Не их же жарят, так кому какое дело?
Впрочем, я их понимаю. Время такое. Нельзя высовываться – быстро нос прищемят. От ментов, то есть от нас, защиты гражданам мало. Вернее, никакой защиты. Почти никакой. Хотя… все-таки я стараюсь что-то для людей делать, хотя делать это мне становится все труднее и труднее.
Справа что-то шевельнулось, и я автоматически повернул голову туда, с досадой ожидая неприятностей. Фухх! Показалось! Газетный лист ветром полоскает. Газета – «Правда».
Ох ты ж… вот она где, правда-то… в грязи! «У вас “Правда” есть?» – «“Правды” нет. Остался только “Труд”». Советских времен шутка. Рассказывали друг другу, как невероятно смешную и даже чуточку опасную присказку! Это сейчас – что хочешь неси из грязного ротика, поливай грязью кого угодно – ничего тебе не будет. Если, конечно, не пристрелят.
А это, кстати, запросто. Народ просто озверел – особенно после дефолта. Ох хорошо, что я не потратил доллары, не перевел их в рубли! И то, что от ларечников получал, тоже в доллары переводил! И теперь у меня кругленькая, очень кругленькая сумма скопилась!
И ремонт квартиры неплохо сделал – загляденье, а не квартирка!
Дом бы еще прикупить… а что, как у Сазонова, такой же! Разведу себе «сад камней». И буду сидеть, созерцать пространство, обретать цельность и просветление! Чтобы как следует карать негодяев!
Никак меня Сазонов не пускает заняться тем, чем я хочу. Ну никак, и все! Говорит, не готов я.
Хм… а может, и не готов. Что такое – три месяца занятий? Или четыре. Ну да, теперь я от камешков как мангуст уворачиваюсь, да, теперь я автоматически могу выбить пистолет или поймать нож, но… тренировочное это все, и я это понимаю! Неопасное! Не взаправду! Я ведь так и не убил ни одного человека. Нет, не человека, бандита. Бить – бил. А убивать – нет, не убивал.
Снова шевеление. Лист? Ох нет! Черт!
Бейсбольная бита просвистела рядом с плечом – пришлось всего лишь чуть отступить в сторону! Человек по инерции проскочил вперед и вниз, – нельзя делать такой сильный замах, даже если ты собираешься одним ударом разбить башку! Надо предполагать, что мишень может и увернуться!
Развернулся, и…
Рука выбросилась вперед, как копье, и два пальца вонзились в глазницу противника, проткнув что-то мягкое, теплое, липкое и противное. Бандит истошно заверещал, а я едва успел вздернуть вверх пластиковый дипломат, набитый бумагами, – нож ударил в него с такой силой, что прочно застрял в образовавшейся щели.
Этой секунды мне хватило, чтобы вонзить пальцы в шею нападавшего и вырвать трахею, из которой раздались противный хрип и мерзкое сипение.
На самом деле вырвать трахею не очень сложно – нужно достаточно быстро и точно погрузить пальцы в определенную точку на горле и рвануть сложенными крючком пальцами. Вначале рвется не кожа – ломается хрящ трахеи, кожа только растягивается. А потом и она рвется – потрескивая, как лист мокрой бумаги.
Фонтан крови едва не ударил мне в лицо, но я уже скользнул в сторону – третий нападающий прошипел что-то и рубанул здоровенным ножом, похожим на настоящее мачете.
Я видел такие, их продают вроде бы для дачников, на одной стороне пила, на другой – заточенное лезвие. Острия нет, но и зачем оно, когда такой хреновиной можно легко отфигачить не только ногу и руку, но и голову.
Удар я отклонил ладонью правой руки и перенаправил на того, который зажал лицо ладонями, пытаясь остановить кровь, и выл. Когда «мачете» врезалось ему в ключицу, он только тихо хрюкнул и повалился на землю, утаскивая за собой и застрявший в кости «мачете», и хозяина ножа, уцепившегося за рукоять так, будто в этой железке была заключена вся его надежда на жизнь.
Я лишил его надежды и самой жизни – удар сверху, локтем в основание черепа. Глухой удар и хруст кости слились в один звук.
А потом я сам едва не потерял жизнь. Оказалось, их было не трое, а четверо. И этот четвертый хоронился до времени в темноте, за фонарем, у забора. И если бы этот болван вовремя подготовился – передернул затвор, снял с предохранителя, – мне бы конец. И вообще – если бы Ибрагим подготовился основательней, мне бы конец. Но ему хотелось поглумиться, хотелось сделать мне больно, изувечить – чтобы другим неповадно было.
Кстати, не азер он был. Дагестанец. Это я уже потом узнал, когда он меня начал таскать по инстанциям. Как и обещал. А я, как и обещал, превратил его жизнь на моем участке в ад. Я изымал у него контрафактную водку, проверял сертификаты на все товары – и, если находил несоответствие, изымал, изымал, изымал. А несоответствие есть всегда. Потому что тот, кто торгует абсолютно легальным товаром, вылетает в трубу. Время такое.
На меня писали в прокуратуру, в областное УВД, даже в ФСБ – бесполезно. Я все документы составлял так, что комар носу не подточит. Все по закону, все как полагается.
А еще существует такая штука, как пожарная безопасность. А еще – антисанитария в ларьке, и приходится донимать владельца ларька вопросами: «Где у вас урна? Где график уборки и санитарные книжки?»
«И где контракты на продавщиц? От налогов уходите? Протокол!»
«А куда они, продавщицы, ходят в туалет?»
Это только в кино Анискин разгуливает и только ласково журит нерадивых продавщиц. Сейчас все жестче. Законы тогда были другие. Проще. Теперь, если участковый хочет закошмарить какое-то частное предприятие, он сделает это на раз. Если, конечно, он правильный участковый и разбирается в своем деле. Я – разбираюсь.
Вообще-то, если честно, я так и не понял, зачем Ибрагиму этот ларек. Чего он сражается за него так истово, будто бы от того, стоит ларек на моем участке или нет, зависит его жизнь! Ну да, не сложилось здесь – ушел, и все! Зачем терять столько денег? Зачем посвящать борьбе все свое время? Полно других участков, с более сговорчивыми участковыми!
Что у него тут? Обстоятельства, каких я не знаю?
А может, все проще? Может, это оскорбленное самолюбие? Мне не понять, я обычный русак, не вышло – плюнул и дальше пошел. Забыл, как дурной сон. А у «джигитов» все сложнее. Раз попустил, в другой раз все о тебя ноги будут вытирать.
Так или не так, но вот к чему привело наше с ним противостояние. Ибрагим направил мне в лоб пистолет, и темное девятимиллиметровое отверстие «макарова» пялилось на меня бесовским «глазом», обещая скорое и неминучее освобождение от ночных кошмаров. Впрочем, как и от хороших снов.
Так бы оно и было, но… Ибрагим передернул затвор (вот почему я встрепенулся – услышал звук!), шагнул к свету – наверное, чтобы я видел, кто меня убивает. А может, неосознанно – привык орудовать ножом, а он используется только на ближней дистанции. Нож и преступники из Дагестана – как сосиска и горчица. Они всегда рядом.
Кстати, ошибка любого непрофессионала, говорил мне Сазонов, – это сближение человека с оружием и потенциальной жертвы. Пуля достанет и с пяти метров, а вот чтобы достать противника голой рукой или ножом – нужно, чтобы человек находился максимум на расстоянии вытянутой руки.
А лучше всего, чтобы болван приставил пистолет к затылку. Или к виску. Чтобы чувствовалось, где находится ствол. Знать, где он, – уже полдела.
Чтобы нажать на спуск, времени нужно больше, чем для того, чтобы убрать голову в сторону и вырвать пистолет из рук непрофессионала. Именно непрофессионала, потому что профессионал такой глупости, как сближение, не допустит. Еще в царской охранке учили конвоиров вести свой объект так, чтобы между ним и конвоиром было не менее трех шагов. Эти три шага – гарантия безопасности. Никто не сможет их преодолеть без того, чтобы ему не разбили или не прострелили башку.
Но в этой засаде вообще были сплошные ошибки. Во-первых, неверная оценка объекта нападения. С их точки зрения, я простой участковый, можно сказать, «лох педальный». Что я могу противопоставить четырем вооруженным боевикам?
Конечно, можно спросить: а откуда они могли знать, что я совсем не лох? А ниоткуда! Надо было предполагать! Надо было догадываться! Нужно было предусмотреть.
И из этого всего выклевывается второй пункт. Во-вторых, не надо идти на поводу у чувств. Собрался совершить акцию – делай ее! Не разговаривай с жертвой, не предоставляй ей возможность другого исхода – только смерть! Мешает тебе участковый – убей его, если в коленках не слаб! Но не глумись, не разговоры разговаривай над искалеченной жертвой – просто выстрели из темноты, и все! Наповал! Быстро и точно!
Профессионал выстрелил бы мгновенно, не раздумывая. В отличие от простого бандита, в голове которого все равно гвоздем сидит «запрет на убийство»: покалечить, изуродовать, забить до смерти – это да, это для него. А вот чисто, быстро убить, не разговаривая и не раздумывая, – это не так просто. Это для профессионала.
Но Ибрагим не был профессионалом, и слава богу. И теперь его палец, движение которого я четко видел в свете фонаря, медленно, очень медленно нажимал на спуск.
То есть моему натренированному мозгу движение бандита показалось медленным. На самом деле Ибрагим просто шагнул на свет фонаря, выбросил вперед руку с пистолетом и нажал на спуск. Сколько времени это заняло? Секунду? Две? Я не знаю. Но эта секунда дала мне возможность еще немного покоптить небеса.
Я никогда еще по-настоящему не стоял под стволом пистолета, пистолета, который я могу увидеть в последний раз в своей жизни. И, если бы не вбитые в меня за долгие месяцы тренировок условные рефлексы, ничего не смог бы сделать. Но я сделал.
Мгновенный уход в сторону – грохнул выстрел, оглушив так, будто в уши наложили ваты. Где-то зазвенело осыпающееся стекло, и женский голос заголосил: «Убили! Милиция!»
Захват, хруст костей – пальцы, зажатые скобой пистолета, вывернуты вверх, они уже сломаны и ничем не смогут помочь своему хозяину. Ствол уже направлен в голову Ибрагима, и первая пуля выносит ему подбородок, выходя через скулу с противоположной стороны головы.
Вторая пуля входит в место соединения шеи и черепа, выходит через макушку, взметнув фонтан крови, кусочков кости и желтоватого, студнеобразного мозга. Ибрагим стоит еще секунду и падает, как подрубленная груша.
Все, кончено.
Я вынул из кармана сотовый телефон, набрал «02» и попросил соединить с моим РОВД, с дежурной частью, вкратце объяснив ситуацию. Через «02» связь бесплатная, все не пятьдесят центов за минуту. Халява!
А потом закрутилось. Опергруппа, прокуратура, любопытные свидетели – и откуда они повылезли, в такую-то погоду! Когда меня убивали, никого не было!
Меня допросили, осмотрели врачи из «Скорой». Оказали помощь мужику, в которого попала пуля из пистолета Ибрагима, – похоже, что мужик стоял у окна и смотрел на происходящее, вот и получил свинцовую плюху. Смотрел, как меня убивают. Забавно, а че? Весело же!
Трупы осмотрели. Умерли все, в том числе и тот, которому я выбил глаз. Нож-мачете так и торчал у него в ключице.
Честно сказать, я не испытывал никаких сожалений и никакой радости. Вообще ничего. Даже тошноты не было – говорят же, когда убил впервые, сразу же начинает тошнить, вид трупов, понимаешь ли, печалит! Какая там, на хрен, печаль? Я этих трупов насмотрелся! И эти – не самые плохие трупы из тех, что я видел. Свежачки! Даже не подгнили и не обгадились.
Меня трясло – отходняк. Да и холодно стало. Во время схватки вспотел, а теперь на ледяном ветру прохватило. Как бы не простыть…
Две недели. Две недели меня трясли, крутили по-всякому, просвечивали – едва ли не рентгеном. Само собой, оказалось, что никакого семейного скандала по адресу не было. Фальшивый вызов. Но запись о нем осталась в дежурной части, потому никаких претензий в этом вопросе ко мне не было.
А были претензии по поводу четырех трупов. Один труп – это уже много, а четыре… четыре – это скандал! Особенно если убил сотрудник милиции. И не важно, что он сделал это голыми руками, без оружия – прогрессивная общественность негодует! «Ментовский беспредел!», «Как остановить убийц в погонах?!» – вот самые типичные заголовки газет, которые выходили в то время. Постаралась национальная община. Обидно, да – земляки же! Видать, неплохо им башлял Ибрагим…
Прокуратура устраивала многочасовые допросы, на которых я в лицах показывал, как оборонялся, как убивал нападавших. Но прокурорские ничего не смогли со мной сделать. При всем своем желании. Совсем ничего.
Нож одного из бандитов так и остался торчать в моем дипломате, увязнув в куче толстой, мелованной бумаги.
Бейсбольная бита – в руках другого отморозка.
На рукоятке мачете – отпечатки его хозяина.
Ну а пистолет… пистолет в руках Ибрагима. Палец на спуске, стреляные гильзы – из этого пистолета, да и пуля, застрявшая в плече мужичонки из соседнего дома, – все указывало на то, что моя версия была истинно верной.
Кстати сказать, мужичонку тоже допросили, и, как ни странно, он дал показания, совпадающие с моими. Почему странно? Да потому, что свидетели – такая аморфная, бессмысленная масса, что рассчитывать на их правдивые показания никак не приходится. Одного и того же человека три разных свидетеля могут описать совершенно по-разному. Для одного он низенький, для другого высокий, третьему показалось – толстый и круглый. Ну и так далее – зависит от ракурса взгляда и от обстоятельств.
Например, некто мог очень не любить ментов, потому дать показания против меня, мента, – мол, «хочу насолить мусорку»! Но мужик оказался простым работягой, который решил покурить возле форточки на кухне. Палисадник маленький, переулок как на ладони, а все происходило у фонаря. Все видно как на ладони. Вот он и рассказал, что один мужик напал сзади, другой потом, третий… и только того, что было после первого выстрела Ибрагима, он не видел. По понятным всем причинам.
И это очень хорошо. Потому что на вопрос: «Могли ли вы обезоружить противника, не убивая?» – я всегда отвечал, что нет, не мог бы. И что он сам застрелил себя, продолжая автоматически жать на спуск, когда я схватил и вывернул ему руку.
А я мог обезоружить. Но не захотел. Не на то я заточен, не ради того, чтобы обезоруживать бандитов и сдавать их закону, я три раза в день по нескольку часов истязал себя несколько месяцев подряд. Не к тому я готовился, не к тому меня готовил Сазонов.
Потерзав, от меня наконец-то отстали. И даже наградили медалью и повысили в звании. Ну как же, голыми руками обезоружил и уничтожил четырех вооруженных бандитов! Нужно ведь поднимать престиж российской милиции! А то совсем задолбали – жирные, бегать не умеют, стрелять не умеют, преступника задержать не могут, даже если он сам к ним придет и сдастся!
А тут – рраз! И на матрас! И мир стал чище.
В райотделе на меня некоторое время смотрели как на некого монстра – какой-то там участковый, и вот что творит! Герой! Выскочка…
Гаврилов предложил перейти в опера, благо там вечная неукомплектованность. Это же не ОБЭП, это грязь, кровь, кучи отчетов (ничуть не меньше, чем у нас, участковых), и никакой тебе благодарности за сделанную работу. Одни лишь плюхи от начальства, выговорешники и вонь с самых вершин Олимпа.
Нет, я не согласился, но попросил время «на подумать». И правда, а может, пойти в опера? Свободный график, гражданская одежда – почему бы и нет? Может, хватит по помойкам лазить?
Но как тогда ларьки? Те, что исправно платили мне за «защиту»? Нет, так-то денег мне хватало с избытком, но… все равно… жалко как-то.
И опять же, ребят надо «кормить» – свою бригаду, тех, с кем тренировался и кого готовил к акциям. Но это уже совсем другая история.
С Таней я встречался редко – обычно только тогда, когда мы дежурили вместе. И если нам позволяла обстановка, мы делали все, что хотели. Сколько это продлится, я не знаю. Наверное, недолго. По крайней мере, так говорила Таня, которая в следующий раз опять затаскивала меня в свой кабинет, как лиса куропатку. «Сегодня – в последний раз! И давай – как в последний раз! Другого раза не будет! Я же замужняя дама!» И так – раз за разом, раз за разом. Домой к себе я ее почему-то не приглашал. Сам не знаю почему. Из колеи не хотел выскакивать, что ли? Идет дело – и пусть идет, как получается.
Когда шло следствие, я узнал, что в Москве разбилась на автомобиле «Феррари» дочь олигарха Н. Да, та самая Метла. Олигарх и его супруга были безутешны. Камера телевизионщика наезжала на лица родителей, и я видел, как переживает приемный отец девушки. Очень переживает, очень! Смахивает слезу, да. И почему-то каждый журналист считал своим долгом сказать, что у олигарха есть и еще ребенок, сын, как будто в этом случае погибшего ребенка не так уж и жалко. Двое же, один запасной! Идиоты…
По поводу моих тренировок Сазонов сказал, что я буду готов к весне – раньше нельзя. Зима – тоже хороший полигон для откатки моих умений. А пока – тренироваться и ждать, тренироваться и ждать. Терпение – вот царь обстоятельств! Месть должна остыть, чтобы сделаться особенно вкусной. И я ему верю. Жду.