Хмурый ненастный день медленно умирал. Парк Боженово на южной окраине Москвы выглядел по-осеннему угрюмо и безлюдно. Погода не располагала к прогулкам. Но ни дождь, ни порывы холодного ветра, казалось нисколько не пугали молодую пару — девушку лет двадцати и парня немногим постарше. Видимо это была пара влюбленных. О чем они говорили? О любви, конечно.
— Жуткое место. Здесь когда-то убили Савинкова. Тебе это имя что-нибудь говорит? — спросил молодой человек свою подругу.
Девушка задумалась, вспоминая:
— По-моему он был известным террористом начала века. Ленина пытался убить, но стоявшие рядом рабочие помешали. Они вырвали у него пистолет с криками: "Дай стрельнуть"! — девушка нервно рассмеялась.
Они медленно и осторожно поднимались по глинистому, поросшему огромными старыми елями и липами откосу. Внизу свинцово темнели воды пруда. Под резкими порывами ветра деревья пытались шуметь остатками мокрой листвы. Смеркалось по-осеннему рано.
— Да, он был террористом, — подтвердил молодой человек, зябко подняв воротник куртки. — Чтобы заманить его в Советский Союз и схватить чекистам пришлось самим создать контрреволюционную организацию "Трест". Потом всех создателей за это же и расстреляли. Но свою задачу они выполнили. Савинкова заманили и схватили. Держали его на Лубянке а в последний день жизни его привезли сюда на конспиративную дачу. Он тут здорово нажрался. Вон с того мостика он наблевал в пруд и чуть не свалился в воду. А потом его убили, тело увезли обратно на Лубянку и выбросили из окна.
— Убили прямо здесь?
— Именно. Вот на этом самом месте.
Подъем закончился. Прямо перед ними темнела громада полуразрушенной псевдосредневековой башни с зарешеченными бойницами. Вокруг не было ни души. Сумерки сгущались, промозглый сырой ветер задувал все сильнее.
— Кошмар, — по достоинству оценила обстановку девушка. — Для полноты картины только кладбища не хватает. И вурдалаков…
— Какое кладбище прикажете? В момент организуем! — услужливо отозвался ее спутник. — Видишь те холмики? Это языческие курганы. А там подальше, — указал он вправо, — обычное, на нем недавно опять хоронить начали. Так что на один квадратный метр площади парка в среднем приходится по одному вурдалаку. Ну что, берете? Вам завернуть?
— Отстань! Слушай, зачем ты меня сюда привел? — возмутилась девушка. — Здесь действительно жутко, едем лучше домой! Хочу горячего кофе с коньяком или глинтвейна. Глубокое кресло, шерстяные носки и детектив пострашнее.
— Коньяк и детектив можешь получить прямо сейчас, — обрадовал подругу молодой человек и достал из кармана плоскую бутылку. — Прошу коньяк. Носки могу предложить свои, но это будет пострашнее любого детектива.
— Хорошо, давай что есть, — девушка взяла у спутника предложенную бутылку и сделала небольшой глоток. — А насчет детектива имей в виду Савинков не в счет. Террористы и чекисты — это не детектив, а шпионский роман. Другой жанр — дешевая подделка.
— А маньяк для детектива подойдет? Настоящий потрошитель? Маньяк под коньяк!
Девушка капризно надулась, но снисходительно кивнула в знак согласия:
— Ладно, за неимением собаки Баскервилей или профессора Мориарти сгодится и потрошитель.
Молодой человек придал своему лицу загробно-мрачное выражение подвел девушку к руинам башни и указал на большое черное пятно на темных камнях.
— Видишь? Это кровь. Здесь убивал свои жертвы кровожадный потрошитель. Ты, наверно, про него слышала. Журналисты его назвали Мясником. Почему-то это место ему особенно нравилось, именно здесь он и нападал. Первым он убил одного парня. Кого — неизвестно. Тело до сих пор опознать не можем. Потом тут же, практически рядом, еще трех человек.
Эти все здешние, гуляли и… А еще говорят, что прогулки в парке продлевают жизнь.
— Из-за чего он их убивал? — обстановка сделала свое дело, девушке уже давно стало страшно. — Из-за денег?
— Загадка следствия. Тела не были ограблены, между убитыми не установлено никакой связи. Все — случайные посетители парка. А раскромсал он их, словно всю жизнь ненавидел. За это его и прозвали Мясником.
Псих, не иначе. Одного мужика распахал как на вскрытии — отсюда и досюда, — молодой человек провел пальцем от кадыка до того места, где кончался его живот и начинались ноги.
— Прекрати! — девушка хлопнула его по руке. — На себе нельзя показывать, примета плохая!
Молодой человек пожал плечами и подвел спутницу к старой почерневшей от времени липе. Здесь он продолжил лекцию:
— Под этим деревом он убил сразу двоих. Мужчину и женщину. Буквально на куски накромсал. Видела бы ты его нож! Сантиметров тридцать длиной, острый как бритва, а по обуху пила. Нашего производства ножичек, между прочим, отечественного. Он так и называется — "Потрошитель". Рэмбо и Шварц со своими "Джангл кингами" отдыхают. И татуировка у Мясника была интересная на левом плече. Оскаленный череп с крылышками и буквы: "ОШБОН-Кургай".
— Откуда ты все это знаешь? Вы его арестовали?
— Вроде того…
— А разве ты теперь раскрываешь серийные убийства? — удивленно спросила девушка.
— Нет, конечно, — снисходительно улыбнулся парень. — Вообще-то мы "душманы". Наша специализация — борьба с наркотой. Но мой непосредственный шеф, Крюков, настоящий охотник на маньяков. Он на этом деле задвинутый. Потрошители — его хобби. Он их коллекционирует, как другие собирают марки. Или доллары.
— И много наловил?
— Насильников и прочих мелких извращенцев — немерено. А потрошителей пока только четверо, включая Мясника. Крюков прикинул, что Мясник не просто маньяк, а крепко сидит на игле. Через это дело на него и вышли. А где-то здесь у наркоторгашей, похоже, нычка имеется. Типа тайничка. Но его пока так и не нашли. В этом деле вообще многое еще не до конца ясно. Если бы я его раскрутил…
Но спутница, похоже, не разделяла его служебного рвения.
— Так ты сюда работать приперся? Тайники дурацкие искать? Да еще меня за компанию притащил в это кошмарное место? — возмутилась она.
— Не обижайся, — на лице молодого человека было написано такое уныние, что сердиться на него было невозможно. — В моей группе по возрасту из троих двое моложе меня. А по опыту работы выходит, что самый молодой — я. Салабон, одним словом.
— Это они тебе так говорят?
— Нет, просто они меня опекают как малолетнего детсадовца. Знаешь, иногда я думаю, что лучше бы надо мной смеялись. Я себя каким-то инвалидом-иждивенцем чувствую. Меня в лучшую группу сунули, а я в ней как балласт-тяжеловес. Для меня их снисходительность иногда хуже пощечины. Поэтому для меня найти склад Мясника — вопрос жизни и смерти.
Девушка вздохнула:
— Про таких как ты раньше говорили: "Он снедаем гордыней". Что ж с тобой делать? Давай искать твой клад, пока твоя гордыня тебя совсем не доснедала. А нам здесь болтаться не опасно?
— О чем ты, конечно нет! После нашей зачистки здесь наступила тишь-благодать. Место повышенной безопасности. Считай, что мы с тобой гуляем по музею боевой славы. А я типа экскурсовода.
Молодой человек гордо приосанился. Он был вооружен табельным пистолетом и это обстоятельство немало прибавляло ему уверенности в своих силах.
— Значит вы этого Мясника арестовали? — несколько успокоившись повторила свой вопрос девушка.
— Не совсем, — замялся ее спутник. — Наш Крюков пленных брать не любит. Я же говорю — потрошители и маньяки его хобби. По службе они нам даже в план не засчитываются, скорее наоборот. Начальство ругается, говорит, что мы не своим делом занимаемся. Поэтому Крюк этих уродов отмороженных сразу "передает компетентным органам". Он так патологоанатомов называет.
Девушка покраснела от возмущения:
— Ну ничего себе! Вы со своим Крюковым кем себя вообразили? Латиноамериканским эскадроном смерти? А про судебные ошибки ты слышал? Вы человека убьете, а он не виноват! Назад ведь не вернешь. Или твой Крюков никогда не ошибается?
— Почему? Случается. Недавно как раз ошибка вышла. Настоящий юридический казус. Пасли мы одного урода — трех девочек в Тушино зверски изнасиловал и горло перерезал. Выпасли его, взяли с поличным при попытке очередного изнасилования. И опасная бритва в руке. Знаешь, он нам как родным обрадовался. Спасибо, говорит, что задержали. А то вижу, говорит, что плохими вещами занимаюсь, а ничего с собой поделать не могу. Страдаю, говорит, без этого дела, ну просто как алкаш без водки. В том смысле, что он не преступник и подонок, а просто больной человек и его не расстреливать, а жалеть нужно. Ну мы его и пожалели.
Помянули даже потом.
— Как это? В каком смысле "потом"?
— После несчастного случая. Упал он. Прямо на ступеньки перед подъездом. И разбился — башка вдребезги.
— Разве можно так сильно разбиться, упав на ступеньки?
— А он с пятого этажа падал. Почти как Савинков. А в морге откатали у него отпечатки пальцев, оказалось — ошибочка вышла. Совсем другой мужик. Этот в Измайловском парке восемь женщин убил. Его с девяносто второго года искали.
— А Мясник тоже упал и разбился? Или был убит "при попытке к бегству"? — в словах девушки послышалась неприкрытая ирония.
— Нет, — лицо молодого человека непроизвольно расплылось в улыбке. — Крюков велел мне написать в рапорте, что маньяк был "растерзан толпой возмущенных очевидцев".
— Здесь? Толпа очевидцев? Откуда? — девушка в недоумении оглянулась. Кроме них двоих в парке по-прежнему не было ни души.
— Ладно, не придирайся к словам. Самое главное — одним уродом на земле стало меньше. И без всяких процессуальных формальностей, как говорит Крюков. Так что Мясник теперь в аду чистосердечное признание пишет. Хотя… — в голосе молодого человека послышалась неуверенность.
— Что?
— Знаешь, когда его подстрелили, он не сразу умер. И очень тихо так, я один слышал, сказал, что еще вернется. Что он вроде как бессмертный. Ну и подох. Я ребятам рассказал, но они, ясное дело, только посмеялись. Чепуха, конечно, дурацкое суеверие. Слушай, под пятницу говорят, сны сбываются. Мне сегодня как раз Мясник приснился. Представляешь? Выходит из-за дерева со своим длинным ножом и заявляет:
"Привет, я вернулся"!
— Прекрати немедленно, мне страшно! — девушка невольно посмотрела в сторону старой липы и вдруг тихо вскрикнула. Из-за толстого ствола дерева выступила фигура мужчины в длинном плаще. В опущенной руке он сжимал громадный нож, усеянный по обуху зубьями.
— Привет, я вернулся, — сказал он.
Молодой человек лихорадочно задергал молнию куртки. Его пистолет находился в подмышечной кобуре. Он понимал, что уже не успеет его достать…
Вдоль высокого забора, отделявшего парк Боженово от воинской части, спотыкаясь, торопливо шел высокий моложавый человек в длинном плаще. Дойдя до железных ворот с красной звездой, он свернул в проходную КПП.
— Товарищ генерал? Вы? — не сразу узнал его дежурный. — В гражданском прикиде и без машины?
— Моя вчера сломалась, пришлось у компьютерщиков одолжить, которых от "Ипсилона" прикомандировали, у Антона. И эта рухлядь накрылась.
Молодой генерал указал себе за спину, где посреди раскисшей дороги стояли синие ржавые "жигули-копейка".
Дежурный хотел было что-то возразить, но вдруг заметил свежее красное пятно на манжете рубашки генерала:
— У вас кровь на рукаве, — указал он.
— Где? — генерал поморщился. — А, это я в мотор лазил, порезался.
Командир части у себя?
— Только что уехал.
— Я буду у себя в кабинете, — сказал он дежурному.
В кабинете, когда-то принадлежавшем замполиту части, за двойными дверями и толстыми, сложенными руками добросовестных немцев-военнопленных, стенами, экранированными от прослушивания медной сеткой, генерал смог, наконец, взять трубку защищенного скремблером телефона и набрать номер.
— Алло, Риф? Это генерал Павлов. Мне конец!