— Она играла Брамса… на виолончели… — папа выдерживает паузу перед последними словами, чтобы добиться сенсационного эффекта от этой страницы моей биографии.
Это работает, но только для родителей.
Они смеются, качая головами и бормоча “ Да-да. Брамса на виолончели… ”
У меня ощущение, что кроме них двоих в этом ужине больше никто не участвует. Мой брат открывает рот только для того, чтобы проглотить еду или промычать что-нибудь односложное, а моя подруга даже этого не делает, будто перед походом в ресторан она поужинала, хотя на ней цветное коктейльное платье и очень вечерний макияж. Это говорит о том, что она знала, куда собирается.
Сама я… сама я тоже не здесь…
Это мой день, но в моей голове слишком тесно, а в сердце тревожно, чтобы почувствовать это по-настоящему. Даже несмотря на то, что вокруг нас прекрасный летний вечер и веранда, с которой открывается вид на реку и город, усыпанный вечерними огнями.
— Ты играешь еще и на виолончели? — бормочет Крис.
— Да… — пожимаю плечом.
— Брамса на виолончели, — вносит свое разъяснение Андрей.
Кристина сидит рядом с ним, и он поворачивает к ней лицо, давая это уточнение.
Акустика и шумоизоляция нашей квартиры позволяла творить много всякой чертовщины в детстве, как и моя бесконтрольная тяга к музыкальным инструментам.
Оторвав глаза от тарелки, Крис смотрит на него и спрашивает:
— Кто такой Брамс?
Я не виню ее за этот вопрос, Кристина имеет дело с классической музыкой только в качестве гостьи на моих выступлениях, зато знает всех народных рэперов поименно.
Андрей полощет вином рот, проглатывает и поясняет:
— Брамс — немецкий композитор и пианист.
— Разве на виолончели играют… фортепианные партии? — спрашивает подруга.
Пожав плечами, Андрей смотрит на свой бокал:
— Нет ничего невозможного, как оказалось.
— Я бы поспорила…
— Это называется эксперимент, — говорю я. — Давайте не будем спорить и ссориться. У меня день рождения.
— Тебе не понравилась виолончель? — интересуется Крис, быстро съезжая с темы и отворачиваясь от моего брата.
Он продолжает жечь взглядом дыру в ее виске.
Не понимая, что между этими двумя происходит в последнее время. Они никогда не были друзьями или теплыми приятелями, их общение всегда можно было назвать сдержанно нейтральным, но сейчас даже я ощущаю, как вокруг нас сгущается и потрескивает воздух.
— Мне не понравилось расставлять для этого инструмента ноги, — решаю сказать, как есть. — И мне не нравится смычок. Он как посредник между мной и инструментом…
— Оу… — подруга откашливается. — Так дело в смычке или в расставлении ног?
Смотрю на нее, слыша внимательную и не очень солидарную тишину за столом. Родители прячут улыбки, Андрей своей не скрывает. На его губах кривоватая ухмылка, взгляд направлен в бокал, но он, как и все, с нетерпением ждет моего ответа.
— Я люблю Брамса на фортепиано, — объявляю категорично. — Можете считать меня ханжой.
Дружный смех приносит прилив хорошего настроения и разрядку атмосферы вокруг, а мой брат заявляет:
— Присмотрюсь к виолончелисткам…
Пихаю его ногу под столом своей, отвечая на это пошлое заявление.
— За нашу прекрасную девочку! — объявляет мама. — Она родилась в этот день двадцать лет назад и перевернула наш мир…
— А как же я? — спрашивает Андрей.
— Не перетягивай сегодня на себя одеяло, дорогой. Ты навсегда останешься нашим с папой щекастым первенцем в спущенных колготках…
Поперхнувшись, Крис легонько стучит себя по груди.
— … но родить девочку — это особенное чувство для матери. Вам мужчинам не понять… — продолжает мама. — Вот сам станешь отцом, тогда и поговорим…
Мои глаза цепляются за начищенный до блеска столовый нож, в котором бликует отражение фонариков над нашими головами.
Я снова выпадаю из разговора, где родители окунаются в воспоминания из моего детства…
С тех пор, как вышла из машины Градского, я сгораю. Уже несколько дней барахтаюсь в мешанине эмоций и мыслей, как ненормальная.
Я злюсь. На него. И на себя. Больше всего на себя, потому что не понимаю собственных ощущений.
Это было грубо. Грубо! На грани! Его пальцы на моем белье. Его рука, стягивающая мои волосы. Безжалостное давление его губ.
Он не собирается меня щадить. Или становиться ради меня другим. Даже на один вечер. Только сегодня мне уже плевать. Я бы повторила все еще раз. Каждую секунду нашей близости…
Я его не боюсь. Не боюсь его чертовых уроков!
Вместе с томительным плачем моего тела в голову приходит понимание, что он никогда не сделает мне больно. Моему телу было плевать на грубость, хоть я и представляла его прикосновения по-другому. Мои представления ничего общего с реальностью не имеют. Моему телу понравилось. Оно откликнулось на каждое прикосновение, хоть моя голова и пыталась с этим спорить.
После трех дней молчания его подарок вывернул душу наизнанку.
С утра от Градского доставили корзину цветов.
Огромное облако белых нежнейших пионов, которые заставили сердце тоскливо сжаться от неопределенности.
Какого черта он хотел этим сказать?
Это вежливость? Что-то другое? Он думает обо мне? Я который день засыпаю и просыпаюсь с мыслями об этом.
На карточке было написано “С днем рождения. Влад”.
Мама похвалила Градского за внимание и сообразительность, а мне захотелось расплакаться, уткнувшись лицом в свои любимые цветы.
— Эй, — Андрей протягивает руку и дергает за прядь моих волос. — Надоел тебе этот пенсионерский ужин?
— Мы все слышим…
— Марафон со мной побежишь, там и выясним, кто из нас пенсионер, — хмыкает папа, салютуя ему бокалом с минеральной водой.
Улыбаюсь.
Андрей запускает пальцы в нагрудный карман рубашки и достает оттуда какие-то флаеры, а когда шлепает их на стол рядом с моей тарелкой, понимаю, что это билеты в клуб, где сегодня играет всемирно известный диджей, гений электронной музыки.
За такой билет любой из моих сокурсников отдал бы почку! Он стоит как эта самая почка!
— Ого… — прилив адреналина поджигает кончики моих ушей. — Мы идем на Лайк Майк! — трясу билетами перед лицом подруги, потому что их там три.
— Когда? — ерзает по стулу Крис, не разделяя моего энтузиазма.
— Сейчас, — говорит Андрей, пытаясь поймать ее взгляд, но Кристина уверенно смотрит куда-то мимо его плеча.
— Я завтра работаю…
— Ты с ума сошла?! — восклицаю. — Ничего не хочу слышать. Мы все идем! — почти вскакиваю я со стула.
Андрей посмеивается моему восторгу и вызывает для нас такси.
Впервые за этот день я чувствую подобие крыльев у себя за спиной.
Я люблю танцевать. И я хочу веселиться. Сегодня мой день рождения! Мне двадцать. Влад Градский может идти в задницу!
Прожектора на крыше клуба видно даже с другой стороны реки. Это модное заведение с пентхаусом на крыше здания пятидесятых годов постройки. Кажется, это бывший склад. Здесь живодерский фейс-контроль, когда глаза охранника придирчиво скользят по моему шелковому мини-платью на бретельках и стрянут на блестящих босоножках, мне хочется показать ему средний палец.
— Проходим… — отстегивает от столба красный канат, открывая для нас проход.
— Я буду пить здесь только воду. Из-под крана… — бормочет Кристина, оглядываясь по сторонам.
Я здесь второй раз в жизни, но немного теряю ориентацию в пространстве. Свет софитов слепит глаза, слишком громкая музыка не щадит барабанные перепонки, но кровь в венах в момент начинает бежать быстрее.
Андрей закидывает нам на плечи руки и сводит наши с Крис головы вместе, чтобы объявить сразу для обеих:
— Сегодня я ваш спонсор. Веселитесь.
Мы поднимаемся по лестнице на этаж выше. С балкона виден танцпол внизу. Еще один танцпол есть на крыше, там же зона отдыха.
Андрей ведет нас именно туда. Ночная прохлада делает нахождение здесь отпадным отдыхом для всех, кто хочет повеселиться. Мои глаза плавают по морю незнакомых лиц, пока пробираемся следом за Андреем вдоль парапета к столикам. На чертовом подсознательном уровне мои глаза цепляются за знакомые черты в десяти метрах прямо по курсу.