- Чинился. Я еще хорошо отделался, капитан. Как узнал позже, там, у границы база повстанцев и до черта зенитных пулеметов
- Так разнесли бы ее.
- Здесь - все сложно. Хитрые африканцы прикрылись мирным населением там лагерь беженцев...
- А вообще-то как здесь обстановочка?
- Дрянь. Нас потихонечку выжимают на юг. Повстанцы приобрели три неплохих американских вертолета АН-1W "Хью Кобра", которые вооружены тоже прекрасно, восемь управляемых ракет "Сайдуиндер", пушки, пулеметы и прочая дрянь. Теперь они начали делать набеги на правительственные войска.
- Вы встречались с ними?
- Еще нет.
- Есть сведения, кто управляет машинами?
- Только одной, это знаменитый американский полковник Франк Адамс, участник войны в Анголе на стороне ЮАР. Антиправительственная пропаганда даже не скрывает имени этого летчика и все время хвастает им.
- Что известно об остальных?
- Ничего. Судя по всему, они нечем не выделяются.
- Какая наша работа здесь?
- Обычная. Перевозить военных, почту, участвовать в боевых и разведывательных операциях.
- А эти? - я киваю на негров- офицеров.
- Из этих, хороший летчик только капитан, остальные больше предпочитают сидеть на базе или по барам. Учились они в Индии и, судя по всему, плохо. Тактику боя совсем не знают, умеют только взлететь, выпустить ракеты куда попало и с трудом сесть на землю.
В это время загремели колокола тревоги. Все заметались. Экипажи вертолетов помчались к своим машинам, летчики МИГов стали возиться с экипировкой.
- Что-то мне не нравится эта тревога, - кричит на ходу Сабуров, такого здесь еще не было. Будь осторожен при взлете, сразу бери ориентир на сельву слева, там легче скрыться.
Мы разбегаемся по вертолетам.
После раскрутки винтов, я сразу беру взлет влево к зеленой массе сельвы.
- Оператор, что на горизонте? - запрашиваю по-английски базу.
Зашелестел динамик.
- На экранах три точки с севера. Судя по всему вертолеты.
Рядом со мной летит вертолет Сабурова, переключаюсь на него.
- Мак один, ты слышал?
- Слышал.
- Какие предложения?
- Пусть взлетят наши друзья. По боевому расписанию, мы должны патрулировать вокруг аэродрома.
Идем третий круг. В эфире какая-то тарабарщина. Негры на своем языке что-то тревожно лопочут.
- Мак один, - запрашиваю Сабурова, - ты что-нибудь понимаешь?
- Кое-что, нас пощупали. Проверили, как мы среагируем и ушли обратно.
- А наши друзья, где они?
- Взлетел только один, да и тот ушел на юг. Пошли на посадку, нам разрешили, судя по всему, война на сегодня окончилась.
Сабуров оказался прав, напуганные северяне пригнали на базу с побережья дополнительный полк охраны, усилили ПВО зенитными установками, а нам предложили вернуться по домам. Военные машины развезли всех по коттеджам. Мы с Мамонтовым обсуждаем все события у заборчика между домами.
- Так что же сегодня произошло? - пытаюсь разобраться я.
- Сам не понимаю, такое - в первый раз. Видно здорово наши военные перетрусили. Когда в воздухе были мы одни, то наглости было много, а когда у противника появились вертолеты, сразу запаниковали.
- Запаникуешь тут, МИГи-то не взлетели, а это их обязанность - сбивать противника.
- Один взлетел, но сразу ушел на побережье...
- Странная война.
- Они и воевать-то не умеют, зато со своим населением расправляются лихо.
Мы замолчали, каждый думал о своем.
- Когда пойдешь в бар, возьми меня с собой, - попросил я Мамонтова.
- Хорошо, капитан.
Открываю дверь коттеджа и чувствую аромат духов. Что за черт!
- Кто здесь?
- Это я, Дези.
Передо мной сидит на диване в своих ярких нарядах дочка генерала.
- Как вы попали сюда, двери вроде закрыты?
- Через окно. Оно было у вас открыто.
Я подошел к окну.