Пот заливает лицо, губы распухли и кровоточат.
- Но я...
- Прошу, только не врачей...
Нога распухла и вокруг входного отверстия пули появились темно- синие отливы. Я сдергиваю ремень. Что же делать?. На газовой плите устанавливаю кастрюлю с водой. Когда она закипела, забрасываю в нее ножик с длинным тонким концом и пинцет. Будь, что будет. Обрабатываю ногу йодом.
- Ты меня слышишь? - спрашиваю ее.
- Да.
- Надо не орать.
- Постараюсь.
Кончик ножа раскаляю над газовой горелкой и вонзаю в рану. Надя вскрикивает и теряет сознание. Стараюсь ножом расчистить отверстие. Пошла кровь. Я запускаю в дырочку пинцет и начинаю варварски крутить его, пытаясь добраться до пули. На глубине трех сантиметров, нащупал металл и теперь пытаюсь зацепиться за него. Когда это удалось, выдергиваю длинное острое жало и бросаю на пол. Кровь течет во всю. Я заливаю рану и кусок ваты йодом, потом залепляю отверстие и перебинтовываю ногу. Переношу девушку на свою кровать и накидываю одеяло. Надо прибраться.
Вечером включаю телевизор. Как всегда, у нас трудовые успехи. Проклятые американцы везде суют свой нос. Только наш генеральный секретарь, товарищ Андропов, малость приболел. У него что то с почкой.
Два дня Надя металась в пастели, кроме перевязок, аспирина и анальгина я ничем ей помочь не мог. На третий день наступил кризис, температура спала и мне удалось покормить ее с ложечки.
- Неужели буду жить?
- Вот возьми.
- Что это?
- Автоматная пуля, которая сидела в тебе.
Она ее пристально рассматривает.
- Обязательно сохраню, если... не поймают.
- Так кто же за тобой гонится?
- Лучше сейчас не спрашивай, я тебе потом расскажу. Ты не можешь мне подтащить сюда телевизор. Я хочу посмотреть новости.
Я подтаскиваю ей черный ящик и включаю его. Идет какая то дурацкая программа. Надя терпеливо ждет. Наконец запели фанфары новостей. Дикторы сообщают об удачной операции по пересадке почки у генерального секретаря. Надя стонет и начинает плакать.
- Все зря. Все усилия напрасны. Брат погиб напрасно.
- Ты о чем?
- Да вот об этом.
Она замолкает и уже до вечера ни о чем не говорит.
Идет бабья осень. У меня скоро конец отпуска, а грибов я еще не набрал. Надя уже сидит на кровати и чтобы не скучала, выделил ей всю художественную литературу, что у меня была и оставил телевизор. Нашел в кладовочке новую корзинку и пошел в лес.
Сегодня в небе висит солнышко и только перешел болото, нарвался на кучу груздей. Уже с полной корзиной вышел на лесную дорогу к обгоревшему кузову легковушки.
- Стой, - раздался окрик сзади.
Из кустов на дорогу вышли двое гражданских.
- Кто такой?
- С поселка.
- За болотом?
- Да.
- Часто в лес ходишь?
- Нет. Раз в неделю.
- Когда последний раз ходил?
- Неделю назад и ходил.
- Документы есть?
- А кто вы такие?
Один вытаскивает красную книжечку, где золотом вытеснены буквы: "Комитет государственной безопасности".
- Я в лес документов никогда не беру.
- Тогда, фамилия, имя, отчество, где проживаешь в поселке?
Я ничего про себя не скрываю и выкладываю.
- Вторая Рябиновая, дом три. Голиков Анатолий Михайлович.
- Сходи, проверь, - говорит тот, кто меня допрашивал, другому парню.
Тот уходит в кусты. Через пять минут он выходит обратно и кивает головой.
- Все в порядке.
- До свидания, Анатолий Михайлович, - старший кивает мне головой.
Я быстренько сматываюсь к болоту.
По поселку ходят одна за другой комиссии: по проверке электросчетчиков, пожарной безопасности, уточнения границ участков. Все стремятся проникнуть в дом. Я пропускаю их в комнаты и предъявляю свои документы. Они уважительно смотрят на них и сразу теряют охотничий азарт.