Неужто не найдем поэта,
Не воспитаем молодца,
Чтоб сочинил он про Гамлета
И тень евонного отца.
Да мы, уж коль такое дело,
Не хуже тех, что в старину...
И мы напишем, как Отелло
Зазря прихлопнуло жену.
Все эти творческие муки
В двадцатом веке не с руки.
Все пишут нынче! Ноги в руки,
Точи секиру - и секи!
Вот как навалимся всем миром,
Нам одиночки не нужны!
И станем все одним Шекспиром,
Не зря у нас усе равны!
Я к вам пишу
Во сне я вижу:
приезжает Пушкин.
Ко мне.
На светло-сером "Москвиче".
Майя Борисова
"Я к вам пишу..."
так начала письмо я,
Тем переплюнув многих поэтесс.
А дальше - от себя.
Писала стоя.
И надписала:
"Пушкину А. С."
И дождалась!
У моего подъезда
Остановились как-то "Жигули".
Суров как месть,
неотвратим как бездна,
Выходит Пушкин вместе с Натали.
Кудряв как бог,
стремительный,
в крылатке,
Жену оставив "Жигули" стеречь,
Он снял цилиндр,
небрежно смял перчатки
И, морщась,
произнес такую речь:
- Сударыня, пардон,
я знаю женщин
И воздаю им должное, ценя,
Но прибыл вас просить,
дабы в дальнейшем
Вы не рассчитывали на меня...