Я не могу писать стихов.
Хоть строчки пчёлами роятся,
Но все коловороты слов
К тебе как бабочки струятся.
Им больше нечего сказать.
Смешно страдать об идеале,
Того, что никогда в реале
Твоим и не могло бы стать.