— Ну, — сказала Светка. Она была не злой, скорее безразличной. Села на топчан. Из-под разъехавшихся половин халата выглянули ноги без чулок.
— Что надо? — спросила.
— Ты меня гадом назвала.
— А тебе что? Нюхайся со своей Маргошкой. Ну как, лишил ее невинности или робеешь?
— Брось…
— Значит, робеешь. Чудак. Она только с виду такая. А на самом деле трусиха. Мамина дочка.
— Ври больше…
— А ты поверил!..
— Светка, зачем ты меня гадом назвала? Я не гад.
— Это ты Маргошке объясняй.
— Светка, это не я…
— Можешь не оправдываться. Здесь не милиция.
— Ну чтоб мне так жить… Чтоб отца убили… Хочешь, на колени стану?..
— Сиди, — сказала она уныло. — Я знаю, что не ты.
— Врешь!
— Не ты… Это он сам себя заложил.
Теперь я заметил, что она такая усталая и печальная, словно сто лет прожила и всех родных и знакомых перехоронила.
— Прости меня, Валерка, — сказала вдруг. — У меня просто настроение плохое было. Никого видеть не могла. А тут эта приперлась счастливая, с аттестатом. «Со мной Коромыслов, — говорит. — Вот сохнет! Прямо жаль мальчика!»
— Не сердись, — ответил я. У меня дурацкая манера всюду ляпать «не сердись». Пустая фраза, никакого значения не имеет. Это, когда волнуешься, все равно что цигарку свернуть. Но я некурящий. Только если спьяну затянусь.
— Ты не гад, — сказала Светка. — Просто ты разболтанный. — Она с неохотой подбирала слова. Такая была безразличная. — Ты выпил? — спросила без всякого интереса.
— Да. Боялся к тебе идти. Я думал, ты сексотом меня считаешь.
— Да нет… — пожала она плечами. — Это я так. Настроение плохое было.
— Спасибо, — тронул я ее за плечо. Оно у нее было большое, но словно плохо надутое, как мяч, которым уже давно играют.
— Не жалей меня, — дернулась она. — Не жалей. Не смей жалеть. Ничего ты не понимаешь! Ты думаешь, я его любила. Тьфу, любила! Психа такого любить. Одинокого психа. Да он доходил тут, в этой клетке. Мне его просто, как бабе, жалко было. Он тут, как младенец, развлекался. Тьфу!.. — И она разревелась.
Смотреть на нее было страшно. Большая, ростом с Ритку, только вдвое шире, ревет и трясется.
— Брось, — погладил я ее по голове. Волосы были мягкие. Наверно, недавно их вымыла.
— Брось, — повторил.
Светка плакала и тряслась, прямо как заливное на тарелке, когда его несет старуха.
— Не ругай Павла Ильича, — сказал я тихо. — Может, его сейчас там бьют.
— Замолчи! Молчи! Заткнись. Сейчас же заткнись! — заорала Светка, закрывая безбровое голое лицо рукавом халата. — Замолчи! Слышишь? Ничего не хочу знать. Не хочу. Нету его. Закопала. Слышишь? Зарыла. Землей присыпала. Я его забыла.
— Его при тебе взяли? — спросил я.
— Еще чего не хватало! Замолчи. Не трави меня. Не трави, Валерка, — сказала тихо. И снова затряслась.
Я пододвинулся к ней и обнял ее за плечи. Она была совсем необхватная.
— Не жалей, — сказала. — Не ласться. Не смей жалеть. Я же тебе противна. Знаю. Я сама себе противна. Дура зареванная…
— Ты хорошая, — сказал я. Был пьяный, жалел ее и ничего противного в ней не чуял. Ничего, кроме чистого запаха стирального мыла. Надрался здорово и еще у Вячиных курил. Теперь ничего, кроме стирального мыла, не слышал. Наверно, нюх отшибло.
— Нечего меня жалеть, — повторила она медленнее, но руки моей не скинула. — Ох, Валерка. Как я его забыть, дурака, хочу! Как помнить не хочу! Вот так бы плюнула и растерла. — И она шаркнула шлепанцем.
— Не надо, — прошептал я.
— Нет! Надо! Надо. Надо — вот как надо! — Она резанула себя ладонью по толстой шее. Лацкан халата отвернулся.
— Не защищай его! — шептала она. — Не защищай. Ничего ты не знаешь. И ничего понимать не можешь. Это был страшный тип. Страшный. Страхолюд несчастный. Да я плюнуть на него хочу. Жениться на мне вздумал… Жениться… Так я за него и пошла… Жених тоже…
— Не ругай, — попросил я.
— А ты чего защищаешь? Чего? Что ты знал? Ты моего Костю знал? Вот Костя мой, майор, — это был человек! Это мужик был. Три недели жили, а когда приснится, холодная проснусь. А этот — тьфу. Собачья радость… Пожалела героя войны. А Костю — убили… — И она опять заплакала.
— Козлову тоже плохо, — шепнул я.
— А ты не защищай. Тоже защитник. Ты сосунок. Ты сосунок, Валерка.
— Не злись…
— А ты не защищай. Ты, что ли, будешь ему передачу носить? Да туда не принимают передачу. Защитник! Ты за два километра обойдешь тот дом. А за чужой счет жалеть каждый согласен. А я не собес. Не дом престарелых. Не Канатчикова дача. Я баба. Женщина. Понимаешь?
— Не злись, — повторил я.
— Я хочу его забыть, Валерка. Ой, как хочу! Вытравить. Вымыть из себя к чертовой бабушке. Пусть из меня его выскребут. Не хочу его знать, не хочу. Давай его забудем. Давай, а? Или тебе слабо, Валерка?!
Она стала тяжело дышать, слезы катились по ее лицу, голому и ноздреватому, как брынза.
— Так он живой, — прошептал я.