"ДУРНЫК"
- Диду! А диду! Глянь-ка, мертвяк-то наш ожил! А ты: отдал Богу душу...
- Царица небесная... Пресвятая Богородица! И впрямь, здается мне, пошевелился! А то ведь вовсе не дышал! И сердце в груди не билось. Святые угодники! Чудны дела твои, Господи...
Голоса звучали, как бы издали. Сон, несший кошмары, был удушлив и тяжел. Голова гудела и раскалывалась, будто с жуткого перепоя. Тело сотрясали, одна за другой, волны тошноты. Мозг еще отказывался воспринимать окружающую реальность. Но самосознание, вырвавшись из диких объятий небытия, уже услужливо шептало: прыжок удался. Темпоральный шок проходит. Скоро будешь в порядке. Расслабься. Абсолютная регенерация займет не больше минуты. Худшее позади.
Ой, ли?! Так уж и позади? - Сомневался здравый смысл. - Сколько нас, темпонавтов, не вернулось? Козлобородый так и не сказал. Да и Жаклин тоже! А ведь наверняка знала... Вот тварь! Все одним мазаны! Общаться между собой нам не давали, так сказать для чистоты эксперимента. А может, по другим причинам?
В каждой реальности путешественник стабильно получал дар от Хроникона - быструю регенерацию, относительную пластичность форм и зачатки телепатии. Все остальное - как повезет!
Вдохнул поглубже. С губ (оказывается, у меня уже есть губы) сорвался тяжелый стон. Сделав сверхусилие, открыл глаза...
Небо! Необычайно высокое и зеленовато-голубое! У нас такого не бывает! То ли озона побольше, то ли атмосфера почище. Малюсенькие белые тучки неспешно плывут по бескрайнему океану лазури. Слепяще-оранжевый диск, миновав зенит, уже клонится к горизонту. Что-то еще не так! Ну, конечно же! Воздух! Совсем другой! Сладкий, пьянящий. Полон аромата трав и цветов, влаги близкой воды и еще чем-то неведомого, но невероятно прекрасного. Тягучий, словно старое доброе вино.
Желая сполна насладиться неожиданным счастьем, вновь закрыл глаза. И дышал, дышал...
Как должны быть счастливы люди, живущие в этом мире! Неужели они не понимают и не ценят таких простых вещей?
- Диду! Глянь! Похоже, вновь преставился...
- Нет, Омельку. Смотри, как ровно дышит. Будет жить. Чудно. Ни кровинки, ни царапинки... И откуда только взялся? На бусурмана, кажись, не похож... На козака - тоже. Поляк, что ли? Так голова брита... Поляки бреют? Или нет?
- Ой, не знаю, диду! Делать-то что станем?
? Да Бог его знает! Сам не пойму! Нужно ехать за хлопцами в село... Самим не справиться... А там... там пусть отаман думает... Наверно, ты таки давай, иди. Только смотри осторожненько, довбанка течет, смотри не утопни! Да и одежонку какую прихвати... Срам-то прикрыть... Прости Господи!
Я вновь, на этот раз незаметно, приоткрыл глаза. Посмотрел на "туземца". Хотя какой там туземец! Козлобородый говорил: во мне двадцать пять процентов украинской крови. Значит - предок. А может, врал мерзавец?
Сказать честно - особо предок не впечатлил: худое, по-стариковски морщинистое лицо. В одном глазу бельмо, другой - непонятно серого цвета, испытующе глядит сквозь прищуренное веко с недоверием и недовольством. Из-под соломенной с широкими полями шляпы клочками торчат посеревшие от грязи волосы. Седая борода и длинные, рыжие от табака усы возле синеватых губ. В беззубом рту - глиняная трубка, зажатая в трехпалой кисти. Другой рукой (на которой все положенные пять пальцев) теребит медный крестик на шее. Рубаха и штаны из грубого домотканого полотна, тоже далеко не первой свежести.
Так что он там говорил на счет срама?
Пришлось задействовать телепатию. Ах да! Я до сих пор нагой. Прикрыть срам - значит одеться. Ну что ж, это не лишнее...
Внушая предку свою беспомощность и беззащитность, взывал к чувству жалости и сострадания.
Вообще-то, я не особо сентиментален и переборчив в средствах, для пользы дела способен и не на такое. Вот хотя бы прикинуться дурачком... Стоп! А ведь идейка-то совсем не плоха... Пусть над ними смеются и дразнят. Зато не придется ничего объяснять. Глядишь - кто-то еще и пожалеет. Быстро привыкнут и перестанут замечать. А ведь мне только того и нужно: немного освоиться, пообвыкнуть...
Широко открыв глаза, глупо заулыбался, больше того, пустил слюни.
- Ты кто? - все еще недоверчиво хмурясь, спросил дед.
В ответ - та же улыбка и еще чуть слюней.
- Да ты дурнык! - казалось, это открытие его не только успокоило, но и обрадовало.
- Зовут-то как? Неужто немой? Господи, нам только убогих... - тут он замолчал и вновь испытующе впился в меня своим водянистым глазом.
Я ощутил тревогу. Где-то недорабатываю. Даря ему свою, становящуюся фирменной, глуповато-счастливую улыбку и новую порцию слюней, с максимальной активностью повел телепатическую атаку: "Да, да, дед! Редкий "дурнык!" Притом абсолютно смирный и безопасный, зато крепкий и весьма-весьма полезный в хозяйстве, ну что твой вол (кажись, так звали их тягловых животных)".
Морщины на лбу деда чуть разгладились. Потер пальцами виски.
- Пить хочешь?
Я радостно закивал. От чрезмерного усилия чуть не разбил затылок. Затем, показывая всем видом, насколько мне тяжело, приподнял голову, и, опершись на локоть, сел. Мне и притворяться особо не пришлось - земля и небо ходили перед глазами ходуном. Вот тебе и одна минутка! До полной регенерации, пожалуй, еще не близко. Пока я бестолково озирался по сторонам, желая внушить сам себе, что все в порядке, вернуть на законные места землю и облака, отошедший в сторону дед вернулся, неся глиняный кувшин с широким горлышком и без ручки.
- На, пей! Кысляк...
Взяв кувшин в трясущиеся руки, я сделал несколько больших глотков. Остановился, прислушиваясь к ощущениям. Комочки кислого молока, перемешанные с сывороткой, ласково пощипывали язык и великолепно утоляли жажду. В голове немного прояснилось.
И тут мне в первый раз по-настоящему стало страшно. Выплюнув попавшую в рот вместе с "кысляком" муху, подумал: "Я никогда раньше не пил "кысляк" и не знаю его вкус. Неужели мозг сам придумал всю гамму? Проделки Хроникона? Генная память? Или я действительно в настоящем, реальном мире, а вся теория проклятущего Ранини - полнейшая чушь!"
Отогнав прочь дурные мысли, вновь приложился к кувшину и оставил его в покое лишь когда увидел дно.
- Хорош кысляк? Понравился?
Я благодарно закивал головой.
- Понимаешь... хоть так... Слава Богу... А то я уже подумав, что совсем... зовут меня Овсием...
Забрав кувшин, Овсий присел в нескольких метрах в сторонке и, достав из широкого кармана штанов огниво (видать, Жаклин не зря растрепала Козлобородому, что я усвоил курс), высек искру. Задымил трубкой. Едкий запах некачественного табака ударил в нос.
Я поморщился и чихнул. Дед же, рассмеявшись, закашлялся. В его груди забулькало, засвистело. Сплюнув на землю, он опять испытующе стал меня разглядывать. Вот уж недоверчивый!
Пришлось опять внушать свою "лояльность". Пошатываясь, я поднялся на ноги.
- Ого! Бугай! Жаль что дурнык! Славный бы козак вышел! Кхе-кхе...
Роста во мне метр восемьдесят пять, вес без малого девяносто. Для нас - это средние показатели. К две тысячи сотому обещают два метра и сто килограмм. Жаклин предупреждала, что "туземцы", тьфу ты, - предки будут поменьше.
Огляделся вокруг. С одной стороны ветер гонит волны по бескрайнему морю камыша, с другой - чуть рябит поверхность полноводной реки. Похоже, мы на острове, часть которого поросла низкорослым кустарником и деревьями.
Что тут делали дед с мальчуганом? Скорее всего, рыбачили.
Невдалеке покосившийся шалаш. Чуть потрескивая, горит костер. Дым, немного поднявшись, шлейфом стелется над камышом, который кажется мне живым. Он едва слышно шепчет о чем-то понятном лишь ему одному, согласно кивает дозревающими, похожими на огромные гаванские сигары, головками.
Когда же пройдет эта бесконечная минутка? Темпоральный шок давно позади! Почему же так хреново?
- Давай к шалашу. Юшка готова.
"Какая там "юшка!" - думал я, неуверенно ступая за дедом.
На костре булькал медный котелок. Исходящий из него аромат щекотал ноздри, будил зверский аппетит.
На этот раз слюни потекли без всяких усилий, сами собой.