- Откуда мне знать. Одиннадцатый - он и есть одиннадцатый. Звание такое. Шифр, - честно глядя на Юрку, доложил убийца.
- Прячутся! - возмутился Юрка. - Бандиты - те за кличками, а эти, значит, за цифрами. Потом цифры сложат в архив, архив засекретят на полета лет или на сто. Ищи его потом! Кто одиннадцатый? - спросят, а окажется когда кто. Сегодня - один, завтра, может, другой. Ну-ка, давай к нему!
- К одиннадцатому? - засомневался убийца.
- А чего? - поддержал неожиданно Юрку бес, - нам-то он не указ.
Троица впорхнула в огромный служебный кабинет, как летний ветерок - в открытую форточку.
Там, в кабинете, за монументальным столом сидел широченный скелетина и мучительно чесал голый череп тыльным концом шариковой ручки. Его стол был не столько стол, сколько сейф - стальной, с хитрыми запорами. "Эй!" гаркнул скелету Юрка. Тот даже не поморщился и продолжал чесать череп, уставя в потолок пустые глазницы.
- С ним не так, с ним по другому надо, - оживился бес и посмотрел выжидательно на Юрку.
- Ну, - одобрил Юрка, - давай, как умеешь.
Бес подскочил к сидящему и запустил когтистую лапу между нижними ребрами. "Душа-то у него запрятана тут довольно надежно, - пояснил бес, копаясь, как слесарь в сантехнике, - жиром подзаплыла. За душу его так сразу не проймешь. А мы его - за нутро".
Неожиданно скелет уронил ручку и скорчился. Попытался подняться, но бес царапнул его за коленку, и он рухнул, треснувшись черепом о край металлического стола.
- Поставь того гада в угол, - почти скомандовал бес Юрке.
Юрка заинтересованно подчинился.
Когда начальственный скелет приподнялся и открыл глаза, в углу в максимально жалобной позе стоял убийца. Убийца был что надо: глаза белые, закачены вверх - одни белки. На трикотажной майке на груди выходные отверстия: оскорбленный муж палил ему в спину из служебного "Макарова", так что отверстия выглядели весьма впечатляюще. Одиннадцатый, или как там его звали, повел в угол взглядом и застыл. Бес ковырнул в его ушной раковине. Скелет взвыл. Как он воет, к сожалению, слышно не было: Юрка воспринимал человеческую речь только в электромагнитном диапазоне или уж на телепатическом уровне, в прямом диалоге. Вопля он не слышал, но вид был впечатляющий: скелет встал на четвереньки, запрокинул череп, разинул пасть, блестя металлическими зубами, и зашелся в крике. "Хорошо, удовлетворенно произнес бес. - Достало".
- Иди к нему! - скомандовал Юрка убийце. Убийца шагнул к своему бывшему начальнику. Шаг, другой. Не закрывая пасти, тот перебежал в дальний угол кабинета и влип в стенку. Дальше бежать было некуда.
- Ближе, - подтвердил Юрка.
- Ближе, ближе, - поддержал его бес.
Убийца медленно шел на начальника. Похоже, ситуация его устраивала. Наверное, не в первый раз он вот так приближался, внушая страх, к затравленному и напуганному. Ухмыльнувшись, он протянул руки к шейным позвонкам одиннадцатого. Скелет дернулся и упал.
- Душу вынимать будешь? - деловито спросил бес.
- А я могу?
- А кто же может? Ты - ангел смерти. Ты что, не знал этого?
- Нет, - искренне ответил Юрка. - Я ведь совсем недавно умер. Меня, кажется, тоже убили. Как же я - и вдруг ангел? И зачем мне чужая душа?
- Ну, его душу заодно можешь мне отдать, - деловито присоветовал бес. Так-то он мне не по чину, сам прав таких не имею. Только подкараулить, если концы отдаст случайно, или подстроить совпадение. А просто душу отнять - нет. Но ты можешь. Твоя воля.
- Да, конечно, бери себе эту мразь, - сказал Юрка небрежно. - А скажи мне, бес, кто меня убил? Не знаешь?
Бес не ответил. "Ангел смерти!" - прогремело в кабинете. Юрка ошеломленно оглянулся. В широком проеме окна стоял огромного роста крылатый ангел, самый натуральный, не то, что он, Юрка, - в белоснежном оперении и с пылающим мечом в протянутой длани. А может, это был вовсе архангел. Юрка помнил схожее изображение, виденное в детстве, когда на Пасху ходил с богомольной отцовой теткой в церковь святить куличи. Окно за спиной архангела слепило голубизною. Бес и убийца одинаковым движением попятились от лежащего на полу тела. "Ангел смерти!" - перекатывалось громом под сводами кабинета.
Тут, как назло, распахнулась тяжелая, утыканная шляпками гвоздиков дверь кабинета, и в нее заглянул чей-то бодрый скелет. Заглянул, увидел недвижимого начальника, дернулся, оглянулся на окно и сразу же глазницы рукой прикрыл, словно ударило его по зрачкам или ослепило. Но, вероятно, не поверив собственным глазам, скелет склонился над лежачим.
- Ангел смерти! - в третий раз воззвал к Юрке высокий глас. - Знаешь ли ты долг свой? Как смеешь ты вручать человеческую душу дьяволу? Велика вина твоя.
- Ладно, ладно, - пробормотал Юрка, опасливо косясь на меч. - Долги мои пока еще здесь все, на земле. Да и человеческая ли это душа?
Архангел шагнул вперед. Юрка растерялся - драться в данном случае было совершенно нереально. Ростом архангел был против него вдвое - как только поместился в кабинете? Но и сдаваться тоже не хотелось, поэтому, секунду помыслив, Юрка нырнул под протянутую длань и вылетел в окно. Удирая, увидел, как взлетел меч - не в него целя, в беса, - полыхнуло пламя и искры посыпались, но бес уже выскочил в другое окно и, влача законную жертву, метнулся понизу куда-то - Юрка за ним не следил. Сам он кинулся совсем в другую сторону, с облегчением признал станцию метро "Дзержинская" и нырнул под землю. "Пускай ищет, - думал Юрка, невидимкой пристраиваясь за массивной люстрой. - Тоже мне, слуга Божий. Не зря, оказывается, архангелами полицейских звали. Ничего себе, порядки завели, один с копьем, другой с мечом. Был бы автомат у меня - другой разговор".
У каждого человека есть предназначение, но не каждый об этом знает. Поэтому очень часто выступает человек не в своей, а в чужой роли и чувствует себя в ней неуютно. Одному в карты везет, другому - в любви, а они, может, наоборот хотели бы. Смотреть бывает странно и жалко, как человек мыкается. Так куклы-марионетки, которые хоть и послушны ниткам, все-таки вольничают сколько возможно: то ноги завихляются, то руки распадутся, а то и вовсе голова задергается. И все потому, что их назначение им неведомо.
Какая роль была уготована ему при жизни. Юрка тоже не знал. Не успел короткая жизнь выпала.
"А почему я, собственно, должен быть именно ангелом смерти? раздумывал он, давая кругаля по подземным переходам в поисках выхода наружу. - Значит, и другие ангелы есть? Я ведь вовсе в ангелы не рвался. И опыта у меня нет. Никакого опыта, ни ангельского, ни людского. Сейчас бы со своим курсом как раз на картошку ехал - опыта набираться. Интересно, почему студентов всегда на картошку отправляют для начала?.."
Сгоряча он пролетел пару лишних остановок по тоннелям, пока сориентировался. Посидел еще на неудобной, в несколько деревянных брусков скамейке у гранитной стены. Наверное, ангелы так себя не ведут, на скамейках пыльных не сидят, но к положению своему новому Юрка пока не привык, потому легче было придерживаться знакомого образа жизни, человеческого.
А чем, интересно, положено заниматься ангелу? Ангелу смерти?
Убивать?
Впервые Юрка убил человека, когда его и еще десяток салаг бросили на точку после учебы. Там из кишлака душманов вышибали и в общем-то вышибли еще до их приезда, они прибыли на готовенькое. Деды, усталые, но взвинченные, словно бы под кайфом, устроили новоприбывшим проверочку. Позвали Юрку, подвели, показали: "Вон - дух! Давай, зарежь". "Да ну!" замотал головой Юрка. "Еще кочевряжится, - оскорбились деды. - Всю работу за него сделали, поймали, привязали, режь - не хочу, салажня небитая". Ругались они лениво и побили Юрку лениво, но жестоко, чтобы не было охоты пререкаться дальше. Поставили на ноги. Юрка поплевал кровью, ему всунули в руку нож - местный обоюдоострый кинжал. Подтолкнули: "Иди". Дух стоял привязанный. Юрка приблизился, стараясь не смотреть в лицо, видя только клочковатую редкую бороду и ощущая горько-сладкий привкус крови во рту. Он хотел убить его скорее, чтоб не мучился, и ткнул ножом слева, но нож непослушно скользнул по ребрам и распорол живот. Живот как-то разом распался, и, прежде чем хлынула кровь, Юрка увидел переплетения внутренностей. Его затошнило. Он стал бить ножом в грудь, в горло, заливаясь чужой кровью и собственной блевотиной, ничего не слыша, будто уши заложило, будто по уши уже в крови. Казалось, человек, которого он должен был убить, не умрет никогда.
Потом весь вечер и всю ночь Юрку колотило. Ребята успокаивали: "Все правильно. Мы должны знать, с кем идем в бой". А он знал - их всех потом будут судить. Соберут и устроят суд. Армия эта, век бы в ней не служить. Афган, будь он проклят. Красивые были бы места, если б меньше там стреляли.
А ведь как ни стреляли, жив остался! Смех один - Афган прошел, а дома убили. Там все мечтали об одном: уцелеть и живым домой вернуться. Вот и вернулся. А сколько ребят не вернулось, там полегло... Он вспоминал погибших в восемнадцать, девятнадцать лет, до его возраста не доживших, и не успокаивался. Несправедливость судьбы к нему самому не казалась менее горькой от того, что к другим эта капризная дама была еще более несправедлива. Так только со стороны кажется, что несправедливость по отношению к другим как-то уравновешивает несправедливость по отношению к тебе. Ни черта она не уравновешивает, только тяжелее становится.
Помянув черта. Юрка вспомнил нового знакомца беса, а с ним и одиннадцатого, начальничка, брошенного на произвол судьбы. "Поискать, что ли, поговорить?" Юрка сорвался со скамейки, окончательно покинув метро, но порхать над столицей ему не хотелось. Напрягшись, он постарался представить, где может находиться этот треклятый одиннадцатый. Действительно увидел: в медпункте того самого учреждения, где они с бесом уже побывали, в белой палате. "Так даже удобнее", - решил Юрка, хотя почему так удобнее, едва ли мог объяснить.
В белой палате он оказался сразу, безо всяких полетов, удивившись и обрадовавшись своему умению. Скелет начальника теперь был чуток - сразу повернул к нему пустые глазницы. "За мной пришел?" - спросил он Юрку беззвучно. "За тобой", - подумал-ответил Юрка, ангел смерти.
Слов ни тот ни другой не произносила да слова были и не нужны. Мыслями переговаривались, гак получалось проще.
- Значит, все кончено. Обидно. Рановато мне еще.
- Тебе - рановато? - возмутился Юрка. - Ребята втрое тебя моложе в земле лежат, а ты? Не ты ли их на смерть посылал?
- Я-то? Я всегда был честным и добросовестным. Мне приказывали, я выполнял. Я - одиннадцатый, а не первый и не третий. Звено в цепи.
- Вас бы самих на цепь посадить, - сказал Юрка. - Поэта за что убили?
- "Все поэты будут на кол надеты". Это народ сочинил. Народ так считает. Поэтам когда-то языки вырывали, но потом додумались, достаточно вот тут - связочки голосовые подрезать, и все, уже ничего никогда не скажет. И дети потом безголосые родятся. Да, дети немые - научиться-то им не у кого. Кричать еще могут, а петь - нет, никогда.
- Не увиливай! - прервал Юрка. - Будешь темнить - отдам твою душу дьяволу.
- А разве дьявол есть? Лично я верю только в маленького-маленького личного бога. В того, который опекает, подсказывает иногда, нашептывает. Это и не бог даже, а боженька, внутренний голос мой. Поскольку он был со мной, я понимал, что я лучше других людей. Ведь не дурак. Не урод. Не негр. Или, например, женщина - ей хуже. Или - житель развивающейся страны. Симпатичное словцо - развивающаяся? Раньше говорили: отсталая. Иногда надо отстать, отойти назад, чтобы разбежаться для прыжка вперед.
- Ладно, поговорили. По делу отвечай. Поэта ты приказывал убить? - не отставал Юрка. - Нечего мне зубы заговаривать. На меня смотри, а не на стенку, что надеешься на ней увидеть? Бога своего личного, карманного? Не увидишь, убогое ты безбожье, потому что утерял его в пути. Перочинный ножик потеряешь, и то жалко, а бога?
- Я не приказывал. Я только передавал. Это было нужно в высших целях, в целях государственной безопасности. Ему не удалось перерезать связки, его голос знали слишком хорошо. Если бы он спел против Афганистана, пришлось бы кончить, еще не начав. Я никого не убивал сам. Знал свой долг, свое место. Мне даже нравились его песни. Некоторые из них.