— Я не помню Зизи. Я очень много чего не помню.
— По мне одно из двух – или помнить свою жизнь целиком или не помнить вовсе.
— О чем это вы? – поинтересовалась Маринка, но я только махнула рукой – слишком долгими и невероятными показались бы объяснения.
— Потом расскажу.
Мы вышли из музея. Небо затянули облака. Первые капли дождя упали на разгоряченные лица. Воздух был свежим, холодным, пах молодой листвой.
— Что будешь делать дальше? – Зизи расправила плечи, вдохнула полной грудью.
— Учиться, учиться и учиться. Если возникнет хоть одна «тройка», плакала моя поездка в Румынию.
— А почему ты должна туда ехать?
— Все началось там, в глубокой древности, на земле даков…
— Только не надо истории!
— Короче, в Румынии я встречусь со своей Сестрой и вообще там должно произойти нечто важное. Что именно, я пока не помню.
— Понятно, — Зизи протянула нам с Маринкой мятную жвачку. – Иными словами, когда мгла рассеялась, стал виден сплошной туман. Кстати, ты уже придумала, как объяснишь свои ночные похождения родителям?
Я отрицательно покачала головой. Мне не давала покоя записка Художника. Кого мы с Сестрой предали, почему меня должна была мучить совесть? Память молчала. На душе было тревожно. Впереди меня ждала бесконечно длинная дорога…