Проснулся, как и хотел, где-то за час до рассвета...
От холода в том числе. В средней полосе всегда так. Июнь. Днём жарища, а ближе к утру колотун. Жрать не хотелось пока. Слегка размявшись, двинулся по знакомым уже хоженым тропкам к аэродрому. Поскольку роса выпала, обильная. Она, кстати, и спасла. А также то, что развиднелось уже. Слегка. Иначе здесь мой путь и закончился бы. А так - заметил таки. Поперёк тропинки наподобие мелких-премелких жемчужинок. Биссеринок. Меня аж как током прошибло. Присмотрелся - и точно. Ниточка. Защитного, надо думать, цвета. В утренних сумерках - непонятного тёмного. Суровая. Растяжечка, однако. Да ещё и поставлена по уму - в консервную банку и на высоте. Видно, не до того было, чтоб снять. Мнда... И с собой ведь не захватишь. Эфку эту. Без чеки. К тому же кто их знает, неынешних. Может, они сообразили уже и вместо замедлителя какую-нибудь хрень вставлять. Во взрыватель. А жаль. Полезная штукенция. Во многих жизненных случаях. И не жизненных. Тоже.
Вышел в районе палаток, внимательно прислушался. Палаток уже не было, и вообще, сплошной разор и запустенье. Полчок, похоже, умотал на восток. Разумно. Зная Шульмейстера, не думаю, чтобы здесь хоть что-то осталось интересного. Для меня. Однако чу! Какой-то шум на самолётных стоянках. Да не просто шум. Будто взрывом, мат-перемат и матюгами погоняется. И голос вроде знакомый. Точно, Петрович.
Не скрываясь уже, подхожу ближе. Там что-то вроде тента соорудили из кусков брезента, под тентом МиГ, рядом с МиГом Петрович и тот самый салага-технарь. Похоже, что-то уронил Петровичу на ногу, и тот теперь ему вполне вежливо и обстоятельно рассказывает, что так делать нехорошо и неправильно. Тихушничать не стал - кто ж его знает, что простой обыкновенный технарь с испугу да с устатку сотворить может. Наоборот, не спеша подошёл, что-то насвистывая. Броня крепка и танки наши быстры. Или - мы рождены, чтоб сказку сделать былью. Всё время их путаю. Мотив, в смысле. Впрочем, с моим медведем на ухо - без разницы.
Петрович как будто даже не удивился мне. Впрочем, смотрю, он едва на ногах стоит, и явно не от водки. Запашок есть, но так... Фоновый. Под глазами аж круги чёрные.
- Жрать будешь, - пробормотал только под нос. Именно так - без вопроса в голосе. Утвердительно скорее. Молодой тут же метнулся под фюзеляж и выволок свёрточек. Хлеб, тушёнка, нож. Пара луковиц. Фляжка с холодным чаем. Самый очаровательный натюрморт, для тех, кто понимает.
Пока заправлялся, Петрович выложил новости. Вернулся из нашей четвёрки один Фролов. На едва живом биплане. Но сам целый. Доложил, что мосту каюк. Попал таки, значит! А также что Петракова зенитки ухайдокали, в огненный шар, а замполита мессер поджёг. На обратном уже пути. С концами. Но мою героическую посадку успел заметить, чёрт глазастый, а поскольку один МиГ был повреждён при бомбёжке - уже после нашего вылета к мосту пара "сто десятых" подскочила, другой же мною лично, тогда ещё, а перебазироваться в Кобрин надо было спешно, ибо стрельба слышалась уже чуть ли не в Жабинке, да и Катилюс докладывал о мотоциклистах, побитых его орлами. Опять же, и грешники, ко всему, в лице Петровича и молодого, в наличии имелись... Короче говоря, Фролов, Батя и старлей Гудава, комэск раз, оседлали исправные МиГи, прочие же пайлоты - всё, что оставалось летающего, да и закурлыкали журавушками в сторону Кобрина. Туда же двинулась автоколонна технарей. А эшелон с семьями и большей частью барахла Шульмейстер ещё прошлой ночью умудрился из Жабинки отправить. Может быть даже успешно.
Что же касается Петровича с молодым, то их, во искупление грехов тяжких, оставили с нелетающими МиГами. Чтоб снять консоль и винт с безнадёжно повреждённого и установить на моего крестника. МиГ вообще в этом отношении машина совершенно уникальная. Как по удобству обслуживания, так и по взаимозаменяемости компонентов. Затем они должны были укатить на оставленной полуторке. Если успеют. Петрович-то, он и водить могёт. Неплохо причём. Ближе к вечеру У-2 прилетел, с Фроловым. На пассажирском. Месте. МиГ вроде как подготовили. Для него. Только движок запустил, начал рулёжку - хлоп, амортизационная стойка шасси полетела. Видимо, ещё тогда повреждена была, а тут то ли на кочку попала, то ли просто до первой серьёзной нагрузки жива была. В общем, получили они приказ всё сжечь к такой-то матери. Но сначала починить. Вдруг кто ещё из наших сможет прилететь. Из пилотов. Или я вернусь. Фролов так и сказал - "Этот - мол - вернётся, чует моё сердце". Рост авторитета налицо. Нашего с Костиком, то есть. Пустячок, а приятно.
Словом, провозились всю ночь, ремонтируя и одновременно готовя всё к поджогу. К утру уже всё валиться из рук стало, изматерились едва ли не до иссякания слов с выражениями, особенно Петрович. Этот умеет. Призагнуть. А тут - здорово, братцы, вот и я, видать не ждали ни... совсем. МиГ мой как раз заправлен уже и к бою готов. С парашютом даже на сиденье. И зеркальце присобачено. Заднего вида. Только что без карты. Но уж Кобрин-то я как-нибудь найду. Тут на лицо мне падает свет, и Петрович с молодым начинают ржать. Видок у меня конечно... тот ещё. Баба-яга в тылу врага.
Быстренько, при фонарике ещё, привожу себя в порядок сохранённой (или захомяченной для себя - какая, впрочем, разница) Петровичем бритвой, и не то орлом, то ли ещё каким птицем взлетаю в кабину МиГа. Определённо повыше, чем у И-15. И попросторнее, хотя и ненамного. С моим ростом ещё ничего, а вот тем, кто погабаритней... Не знаю, как помещаются.
МиГ мне тоже всегда нравился. Самый, пожалуй, красивый из истребителей начала войны. С мощным мотором, чуть сдвинутой назад кабиной и хищным силуэтом. Немцы, впрочем, считали его дубоватым. Называли "Иван". Теперь, однако, посмотрим, кто у нас дубоватый. Я на этой машинке не одну сотню часов провоевал. В паре с Покрышкиным. Виртуальным, разумеется. По моему - и Покрышкина, кстати - мнению единственным серьёзным недостатком этой машины является слабоватое - для перехватчика - вооружение. Один синхронный БС плюс пара ШКАСов. Несерьёзно. Насколько помню, были модификации с тремя БС, но мой не из таких. Зато для РС пусковых нету, и бомбодержателей тоже. Чистый истребитель. Что ж. Бум истреблять.
Мотор запускается с первого контакта. Выруливаю на взлётку. Придётся брать правее, по центру воронки... Видимо, это от тех, что остающийся МиГ повредили. Бомб. Разогрев двигун, даю взлётные обороты, нагружаю винт и отпускаю тормоза - машина пошла! На взлёте ничего себя ведёт... нормальненько. Обзор только не очень. Виражом набираю высоту. На востоке уже светло, на западе темень. Почти как позавчера. Всего-то лишь... А кажется, вечность прошла... Вижу горящий МиГ, тот, с которого всё поснимали, и полуторку с Петровичем, сразу запылившую к дороге. Петрович умный, к просёлку рванул, не на шоссе. Привык, небось, по огородам к сладенькому подбираться... Может и проскочит. Даже наверняка проскочит. При отсутствии особого невезения.
У меня баки полные, поэтому сразу на восток не спешу. Обзор назад у МиГа не так чтобы очень, так что лучше я запад боковым зрением контролировать буду. Забирая чуток к северу. А то подберётся из темноты сволочь какая-нибудь, и поминай потом как звали. По прямой было бы минут десять, а так полчаса где-то - ну и что? А пока можно и навыки освежить. На практике. МиГ-3 всё же довольно сложная в управлении машина. Продольная устойчивость намеренно снижена, с целью повышения манёвренности, но это для асов, а у обычных лётчиков лишь утомляемость повышается и аварийность растёт. Стрелять сложно. В штопор, опять же, сваливается до того легко, что глаз да глаз за этой машинкой нужен. Всегда. Но особенно при посадке. Впрочем, ас - это как раз про меня, полагаю. Про нас с Костиком. Пока попробовал пару хитрых заморочек... своих, фирменных... пара прокатила, однако... прочие - нет. Вот уже и аэродром впереди. Высоты много не набирал, до двух тысяч.
Кстати о сволочах. Очень даже вовремя это я. Четвёрка сто десятых "мессеров" парами полого пикирует прямо на взлётку. С добрым утром тётя Фая, называется. Зенитчики проспали, что ли. Те аккурат с запада шли, не видно их было, движки, наверное, приглушили, опять же. А может и нет, потому как утром на фронтовом аэродроме довольно сложно услышать что бы то ни было. Для меня, однако, идущего с северо-запада, они прям как на картинке. На фотосессии под софитами. Красивые такие все из себя, стройные, приближаются быстро, просто таки стремительно, при моих-то без малого шестистах - набрал с потерей высоты. Аккуратненько пристраиваюсь к последнему ведомому, чуть снизу, чтоб стрелок не то что не достал, не увидел даже, винтом и газом выравниваю скорость, условия почти эталонные. Чуток упреждения, и хорошая такая очередь, вдоль по фюзеляжу. Метров, пожалуй, с пятидесяти. Броня там у него есть, но на такой дистанции от "Березина" не спасёт никоим образом. И точно, фашист ныряет вправо и вниз, явно неживым уже каким-то манером. Меня же, похоже, до сих пор не заметили. Чуть сбросив газ и высоту, выцеливаю ведущего второй пары. Тот что-то понял, успел шарахнуться вбок, и очередь БС прошла по мотору, а левый ШКАС саданул по центроплану. Там баки. Вспышка, а обломков уже не вижу. Остались сзади. Шедшая первой пара, похоже, успела уже просечь... ситуёвину, сбросила бомбы и пытается уйти в вираж. А вот уж дудки! Это вам не И-15. Скорость у меня с хорошим запасом повыше, и как ни дубоват МиГарь на малых высотах, а всё ж поразворотистее "сто десятого" будет. Да и былые навыки стрельбы возвращаются буквально с каждой очередью. Вкупе с пилотажем.
Немцы, однако, попались опытные, пытаются маневрировать, так, чтобы подставить меня под задних стрелков. Но мне спешить некуда. До своих им ещё ползти и ползти, а я - вот он уже. Успеваю даже оглядываться по сторонам и назад, набирая высоту. Решив, что у меня поменялись планы, фрицы рванули к линии фронта. Ухожу в пике, наращивая скорость, и на выходе опять бью снизу. Ведомый определённо понял, что ему грозит, пытается что-то придумать по горизонтали, но я всё же успеваю на долю секунды вогнать его в нужную часть прицела и влепить очередь. Фатально. Ведущий тем временем успел снизиться до бреющего, и снизу его теперь не возьмёшь. И под стрелка лезть не хочется... Оно, конечно, шанс невелик, но зачем? Счётец у меня к ним и правда куда как поболе одного самолёта или, тем более, моста, причём, что характерно, по мере поступления выплат меньше не становится... ни на йоту. Размышляя над сим парадоксом, обгоняю утратившего свободу вертикального манёвра "мессера" чуток в сторонке, после чего, зайдя в пике, атакую его с передней правой четверти. "Мессер", натурально, пытается встретить в лоб, курсовое вооружение у него - мама не горюй, но запаса скорости нет, он странно зависает на секунду, чуток лишь не довернув до встречного курса и, похоже, собирается сваливаться в штопор, вывести точно не успеет... Да и некому там выводить. После той очереди, что я всё-таки успел в него всадить, проскакивая мимо на скорости. Реакция у нас с Костиком и правда закачаешься. Что значит экологически чистый деревенский воздух по сравнению с загазованной-заговнённой Москвой двадцать первого...
Разворачиваясь обратно в сторону аэродрома, успеваю посмотреть вниз. Разумеется, после осмотра всей воздушной сферы, от греха. На земле вспышка. Похоже, и последний "мессер" обрёл таки русской землицы. Ну, белорусской - какая разница. Украина и Белоруссия, равно как и остальные, при мне оставались независимыми. Но все границы с таможнями и прочими подобного рода радостями исчезли ещё в 22-м. Ровно через 100 лет после образования того Союза. Специально подгадали. Правительства, впрочем, остались. С разными уровнями полномочий и автономности. У прибалтов, к примеру, поболе... Даже армии свои. Формально. Но да бог с ними, когда это будет, да и будет ли теперь вообще... Я, конечно, не переоцениваю свою роль, подумаешь, пара мостов и два десятка уничтоженных летунов, пусть и лучших, из довоенных ещё люфтваффовских выпусков... Но вот оставшийся не уничтоженным истребительный авиаполк - это уже не фунт изюма. Да ещё и такой классный. К тому же Батя, похоже, умудрился сделать его неким центром кристаллизации, обеспечив разведданными и связью сухопутчиков, из-за чего наш аэродром не был ещё захвачен даже к утру 24-го... Опять же, полагаю, если даже День Победы станут праздновать не двенадцатого, как у нас, а, скажем, 9 мая, и хотя бы парой сотен тысяч меньше нормальных мужиков поляжет, то и это уже было бы очень даже здорово. Ладно. Делай, что должно, и да будет что будет. Как говаривал Марк Аврелий. Император и философ.
Вот уже и аэродром под сферу винта наползает. Осталось сесть. Что на МиГе далеко не самое простое дело. Захожу на средних оборотах, по-покрышкински. Высматриваю, где ни воронок, ни обломков. Притираю на все три точки - нормальненько. Однако обзора при посадке никакого почти. Шнобель здоровенный, да ещё кабина назад сдвинута. Всё на одних ощущениях вкупе с матерными чуйствами приходится исполнять. Да и пробег всяко длинноват, по сравнению с прочими, хотя здешняя полоса и позволяет. Вполне и даже более чем. Ну здравствуй, аэродром Именин. Село так называется. Именины, то есть. А неподалёку, км в пяти, Стригово. Так его то так, то так называют. Аэродром, то есть. Даже в документах. Вот, наверное, путаницы будет у историков...
Пока качусь, осматриваю окружающее пространство. Здесь всю дорогу 123-й полчок стоял. Иап. Истребительный, то есть. Тоже на "чайках". Однако справа наблюдаю обломки и других машин... на "мессеров" чуток смахивают, но колер другой. Оба-на, это же Як-1. С какой бы это, интересно, стати? Воронок, однако, хватает. "Мои" не могли. Видимо, со вчерашнего дня. Опа - да на этой машинке и по земле особо не покатаешься... чуть повернул или тормознул неловко - и уже скапотировать норовит или стойку подломить. Воистину, птица, рождённая для полёта, и только для полёта, увы. Наподобие стрижа. Тот тоже - с земли никак. Взлететь, в смысле. Бедный Костик... Подвзлететь хотел... Ну-ну...
Наконец, глаз выхватывает замаскированные бипланы, навскидку И-153, там же пара МиГов, таких же, как мой. Оставшиеся Яки, если есть такие, где-то попрятались, надо думать. Подруливаю и становлюсь в крыло с крайним. Из ближнего леска направляется с пяток фуражек и пара лётных шлемов. Подскочивший технарь, незнакомый, местный, по всей видимости, помогает спуститься по крылу. Топаю навстречу группе встречающих. Докладываю Бате без церемоний, разве что руку к шлему приложил. Тут же Фролов, остальных не знаю. Батя доволен.
- Что, Костик, понравилось выручать своего бестолкового комполка?
- Никак нет, товарищ майор!
- Что, неужто не понравилось?
- Никак нет, никого я не выручал... Так получилось... просто... - ломаю комедию. Лучше пусть полудурком считают, чем завидуют. Это Костик молоденький, лишь бы покрасоваться. Мы же куда как постарше будем, а во многия знания и печали многия же...
Первую пару мне сходу засчитывают, все видели, а вторую нет. Ну и чёрт с ними. Не ради наград воюем. Батя на это лишь головой качает. В счёт полка не лишними были бы.
Фролов же просто хлопает по плечу, и мы идём все вместе к столовой. По ходу узнаю новости. Полчок наш, оказывается, повоевал всего-то лишь с полдня ещё, после чего на аэродроме артснаряды начали взрываться. Пришлось вылетать в Кобрин. Обошлось, впрочем, без суеты и паники. Благодаря толковому командованию. Ну и, конечно, его величеству Шульмейстеру собственной персоной. Правда, теперь из того, что осталось в полку, машин и на две эскадрильи прежнего состава не набирается. Вместе с МиГами. Один из которых, кстати, капитальнро побился при посадке. Пилот, впрочем, не пострадал. Гудава. Однако моё владение новой техникой не то что вопросов, недоумения даже не вызывает. Столько всего произойти успело, что такая мелочь даже и не в счёт. Наверное... Из Кобрина к тому времени давно уже успел смыться в неизвестном направлении штаб доблестной почти нашей 10-й сад. С некоторой частью техники. В стремительном бардаке. Оставив на разграбление Шульмейстером очень много чего интересного. Из коего чего оный формирует уже эшелоны, один даже отправить успел. Ночью. Нам тоже скоро уматывать. Поскольку пехотное прикрытие осталось лишь то, что сформировалось у Жабинки, да и того немного уцелело, а немцы всё прут себе вперёд - не остановить. Авиацией, во всяком случае. Так что следующим пунктом базирования нашего ставшего каким-то уж очень смешанным авиаполка станет, по всей видимости, Пинск. Смешанным - потому что теперь у нас, помимо пары десятков "наших" "чаек", тройки (с моим) МиГов и пары (один сгорел в разведке) У-2, добавилось с полэскадрильи "ишачков" из 33 иап - горючего не хватило в Пинск слинять, хотели было уже жечь, а тут мы - где-то полтора десятка Як-1 и даже невесть откуда взявшаяся тройка Ил-2. Ну и, конечно - как же без них - ещё где-то с эскадрилью "чаек". Сборную. То есть с миру, что называется, по нитке. В основном из почти полностью уничтоженного на земле 74 шап, но несколько даже из других дивизий. Понаехали, значицца, тута. Всякие. Но аппетиты росли, и этого уже явно мало, поскольку Фролов шумно-матерно возмущается неудачей с Як-1, на которых никто здесь не умеет летать. Мало того, на Именин тыловики умудрились даже и бензина подходящего не завезти. Высокооктанового. Но это бы ладно, руководство есть - с ним в кабину, лети себе да почитывай. Шутка. Однако и снарядов к пушкам забыли подвезти. Не то потеряли где-то. В коей связи возникает закономерный ответ на вопрос - а есть ли жизнь на Марсе? Получается, не знаю, как там на Марсе, а на Земле без Шульмейстера точно нет...
- А это, блин, такая машина - куда там МиГарю, - волнуется мой всё ещё ведущий. Но уже вполне весь из себя комэск. По мне так машина как машина. Лично мне МиГ больше нравится. Вертикальная манёвренность просто потрясающая. Стоит только нос хоть чуток наклонить, так тут же прыгает, словно пришпоренный. Впрочем, дело вкуса. Как ни крути, а в эскадрилье нашей теперь три уже целых МиГа и пять "ишаков". Ничего себе машинки. Типов 24 и 28. Последний даже пушечный. И ни одного пилота для Яка. Один хрен полечу, если что... Спросят - скажу, опять во сне увидел. Или ещё чего, в этом же роде. Пошли все в жопу.
Рассаживаемся в столовой. Капитальное строение. Кормят даже лучше, чем обычно. Наплевав, похоже, на все нормы довольствия. Наверное, решили - не пропадать же добру. В руках оккупантов. Пока снедали, зашёл весь замотанный такой капитан. Сапёр. В сопровождении кучи цыриков, волокущих ящики, шнуры и прочую взрывчатую пакость. И правильно. А то в той истории фашикам всё почти что нетронутым досталось.
Допил какао с коржиком, после чего Фролов повёл меня показывать казарму и моё место в ней. Нормально устроились. Вода, ватерклозеты... С вазонами. Впрочем, ненадолго это. Улёгся, однако, вздремнуть. Часок-другой. Ночью-то почти не спал. Сразу словно в омут провалился. Проснулся - за плечо трясут. Дневальный. По часам уже половина первого. Неслабо храпанул. Впрочем, не храплю, кажется. Очень полезная особенность. Для спецназовца. Для лётчика же - хоть обхрапись. Соседям на радость.
Прибежал на КП - там у бати с Фроловым такое вот счастье... Стратегический разведчик. Немецкий. Прошёл часа три назад. Вчера тоже был. Но вчера нас на МиГах не было. Обратно ему где-то ещё через полчаса возвращаться. Если по-вчерашнему судить. Нам, выходит, на перехват. Мне, значицца, выспаться дали. Премного благодарен. В особенности за то, что разбудили. Иначе уж очень обидно было бы. Что зря сколько раз отрабатывал ту знаменитую попытку перехвата. На симуляторе, разумеется. Разведчик тот же самый, наверное. Которого у ещё Буга наблюдал.
Хорошо ещё, что МиГи у нас в полной комплектации. Со всем, то есть, оборудованием для высотных полётов. Включая кислородную маску с баллонами. Даже заряженные баллоны откуда-то взялись. Благодаря Шульмейстеру, не иначе. Насколько помню, на полевых аэродромах в жутком дефиците были. И свечи нашлись. При высотном полёте на МиГе свежие свечи самое наипервейшее дело. Ещё дал команду заправлять только наполовину. На полный радиус мне один чёрт не летать, а скороподъёмность возрастёт. Именно как раз она мне сейчас более всего и понадобится.
Пока технари меняют свечи и проверяют кислород, занимаюсь собственной экипировкой. Народ опытный, всё нужное приволокли. Это до средних высот летом можно в комбезе или даже просто в х/б. Взял, однако, не всё. Кабина у МиГа закрытая, и жар от движка гнать будет, насколько помню. Х/б с комбезом свои оставил, пусть и пропотели вусмерть, а менять не стану. Примета, однако. Пусть я и не суеверный, но... Лишь поддел тёплое бельё. Перчатки... сойдут и летние. Планшет... пригодится. Когда возвращаться буду. Зимний шлем... к чёрту. Если б, к примеру, в засаду на снегу валяться шёл, взял бы всё. А так... минут через сорок сяду, если вообще... из них на высоте хорошо если полчаса. Перетерплю. С сапогами удивил народ. Обмотал ноги под портянку газетой. Мятой. Похоже, здесь этого фокуса не знали ещё. Всё впереди...
Летим парой. С Фроловым. Бате не по чину, а остальные на МиГе слабоваты. Пока ещё. Но взлетать и в набор высоты идти каждому самостоятельно. Как и тогда... В том случае тип самолёта определить не удалось. Если это Ju-86P, то я сразу пас. У него потолок хорошо за 12 тысяч. Пусть и при очень небольшой скорости и хилом вооружении. Но наврядли тот случай. На той высоте его просто не заметили бы. Значит, или Ju-88D, или какой-нибудь из высотных Дорнье. С этими вроде получалось. У меня.
Усевшись в кабину, тщательно проверяю все параметры. Приборы, конечно, примитивные, но хватит и этих. Давление в пневмосистеме - это важно! Иначе стрелять не смогу. Тем более на высоте. Радиостанции на моём МиГе нет. Впрочем, недостаток ли это, трудно сказать. Когда впервые прочитал, как пилоты ВВС РККА отказывались от радиостанций (и в конце концов отказались таки, на беду свою), подумал - какие, однако, идиоты. Ретрограды дуже поганые. Однако когда поработал с тогдашней радиостанцией на реальном симуляторе, дошло - не всё так просто. С тем качеством связи она, пожалуй, и правда большей частью лишь отвлекала от полёта. Особенно человека, не умеющего толком ею пользоваться. Настроенная и обслуженная, к тому же, кривыми руками полуграмотных тогдашних "спецов". А хороших - откуда было взять? С завода? А работать тогда кому? Да и на заводе... Пара наладчиков что-то реально петрили, остальные же - мясо. Обычно.
Сижу на взлётке, жду. Весь высунувшись из кабины, разумеется. В закрытой обзор никакой. А так - всё небо открыто. В общем чистое, но облачка попадаются. Изредка. Видимость, впрочем - по полной. Чтоб не замылились глаза, периодически оглядываю лётное поле. Однако неслабая сила здесь собралась. И, главное, всё налажено и в готовности. Зенитчики зенитят, получимши звездюлей за утреннее, шестёрка "чаек" исправно болтается на трёх где-то тысячах, ещё шесть в готовности... Всё замаскировано, технари суетятся, заправщики шустрят. Точно не помню, но, кажется, в той реальности здесь к этому времени совсем другая картина была. Оп, кажисся летит что-то. Далеко-далеко на востоке. Малюююсенькая такая точечка, и инверсионный след за нею. Тянется.
По глазам Костик определённо чемпион. Очень важное преимущество для боевого лётчика, а для истребителя вдвойне... да нет, втройне, пожалуй. Завопив "От винта!", опускаюсь в кабину и жму пневмозапуск. Движок пошёл. Теперь есть время не спеша устроиться поудобнее, пристегнуться и так далее. Движок должен прогреться. Он сейчас в оптимальном состоянии. Поскольку на том аэродроме этот МиГ почти не летал, а по дороге сюда должен был успеть качественно приработаться. И свечи новые. От движка сейчас почти всё зависит. Помимо меня. Разумеется.
Слева задвигалась машина Фролова. Даю обороты, нагружаю винт - разгон, взлёт. Иду в набор. Пока виражами. Наивыгоднейшая скороподъёмность тысяч до семи при 260-270. Км/ч. Потом сбросить где-то десятку. До 8000 должен выйти минут через десять... или одиннадцать... или двенадцать... в общем, как получится. Над этой машинкой аж сам Петрович поколдовал... должно получиться. Потому что Петрович, он, конечно, в поликарповском КБ работал. Долго. Но потом в микояновское перешёл, причём не так чтобы вовсе сам...
Вот, кстати... Потом трёп шёл, мол, ах какой гениальный этот Микоян. За четыре месяца аж целый истребитель сварганил. На самом же деле это была поликарповского КБ разработка. Но - Поликарпов, де, и так загружен, уж так загружен, что прямо сил нет, в отъезде к тому же на данный текущий момент, а у нас тут как раз молодые таланты подросли. Наследственные, к тому же. Поскольку того самого Микояна кровинушка. Анастаса, ну, который "от Ильича до Ильича - без инфаркта и без паралича". Впрочем, КБ получилось классное. При всём при том. Потом многие годы основным по истребителям было. Сухой-то лишь чуть позже этой темой вплотную занялся. Впрочем, и второй сынишка у Анастаса ничего был... Степан. Сначала боевой лётчик, потом испытатель. В войну, что интересно, на Яках летал. А испытывал таки МиГи. Так что если чей-то сынок - вовсе не обязательно автоматом бездарь и сволочь. Всяко бывало. И бывает.
Скоро остаются внизу кружащиеся над аэродромом "чайки". Действительно на трёх тысячах болтаются. Теперь надо уже вовсю головой крутить. Не дай бог охотнички... Так, пять тысяч, по альтиметру, за восемь с половиной минут. Это нормально. Одеваю маску и включаю подачу кислорода. Поскольку дышать уже не так чтобы очень. Начинаю давать очереди. Коротенькие такие. Всеми пулемётами. Примерно каждую пару-тройку минут. А то, читал, на высоте могут обмёрзнуть и отказать. На семи тысячах, не переставая оглядываться, чуток сбрасываю скорость и переключаю воздушный корректор. По инструкции не положено ещё, но на самом деле - пора! Движок поваркивает оптимально, температура в норме. Фролов и так чуток отставал, теперь же и вовсе словно завис ниже. Ну не мог я ему сказать про тот клятый высотный корректор! Иначе пошли бы вопросы - откуда да что... Потом посадили бы, как уругвайского шпиона... для коллекции... все, типа, есть, а уругвайского нет ещё. Читал, и такое бывало. Впрочем, может и враньё. Врали много. Что партейцы-КПССовцы, что прочие. Соревновались будто. Блевать со всего этого тянет - сил нет. От вранья, имею в виду.
Ложусь на курс, встречный разведчику. Прохожу под ним. На девяти тысячах. Он где-то, пожалуй, на десяти. С половиной, или около того. Двухмоторный, силуэт незнаком. Пожалуй, это он самый и есть. Пресловутый Ju-86P. Теперь, заметив меня, определённо пойдёт в набор. Собственно, уже пошёл. Минут пару уже как. Судя по потемневшему выхлопу. Но допустил одну ошибку. Изначально шёл не на одиннадцати, как ему вообще-то положено, а где-то в районе девяти. То ли чтоб видно лучше было, то ли ещё почему... и, конечно же, не ожидал, что здесь есть кому его достать. На десяти и выше.
На червонце с полтиной выполняю медленный - здесь надо работать очччень плавно - вираж и пристраиваюсь разведчику в хвост. Расстояние между нами небольшое. По горизонтали. Но он выше. Метров на пятьсот. Сейчас виден очень хорошо. Тупорылый, с широченными крыльями и разнесёнными килями. Движки дымят, идёт на максимальных - для данной высоты - оборотах в набор. Скорость у нас почти одинаковая, но я высоту набираю быстрее. Пока. Начинаю мучить двигатель, на одной интуиции регулируя газ, корректор и шаг винта до обеспечивающего оптимальную скороподъёмность режима. Наподобие как на "Зеро". Там это куда как критично. Чуть с режимами недорассчитал, и вместо палубы авианосца жопой в Тихий океан, к жизнерадостно поджидающим закусь разнообразным акулам...
На одиннадцати с половиной - прошло 26 минут после взлёта - выхожу гаду в хвост и загоняю его в прицел. Судя по отсутствию реакции, это не вооружённый вариант. Очень трудно, машина слушается рулей неважно, чувствую, как движок будто задыхается, винт словно крутится вхолостую, крылья с трудом находят опору, а элеронам с рулями почти не во что нормально упереться. При заявленном потолке 12000, одиннадцать с половиной - это рекорд, реально достигнутый серийным МиГом. И тут сволочь выдаёт финт! Очень крутой - разумеется, для таких запредельных высот - вираж. Мы теряем его! В смысле, он прячется! Как в том фильме про американских врачей скорой, то ли неотложки ихней...
К тому же когда он по оптимуму в набор идёт, я его обгонять начинаю. Что не есть хорошо. Попробуем так... Пологий-препологий вираж с максимальным набором высоты. Ага, оторвался - где-то на километра полтора. Вдогон - уже без набора. Попробуем достать на вертикали. Реактивщики так аж в стратосферу выпрыгивали - спутники сбивать. Мы, конечно, не реактивщики, но тож кое-что... могём...
Пока снова пристроился, стратосферный ублюдок Люфтваффе набрал ещё метров пятьсот, я же лишь где-то лишь чуток за четыреста, и теперь, похоже, он и вообще может набирать высоту быстрее меня! Но - ещё не вечер! Высоко задирая голову, пытаюсь поймать момент. Прошёл под... Пора! Рванув вертикаль, добавляю газа, даю форсаж и одновременно работаю с винтом. Двигатель аж взвизгивает надрывно, но машине словно дали пинка, и на этом импульсе всё же умудряюсь ещё чуток задрать нос, пусть и под закритическим углом, крошечный силуэт на секунду растопырился в прицеле с правильным упреждением, и я успеваю - кажется, успеваю - дать в его сторону всего одну, но хорошую очередь. Только из БС. На ШКАС надежды никакой - расстояние и превышение чересчур велики. И - срываюсь в штопор. Из штопора выхожу легко, свалившись в крутое пике, но с потерей где-то километра высоты. Снова карабкаться, или ну его на?
Однако ййес! Что-то я ему, кажется, всё же повредил. Похоже, правый движок. Выхлоп из него стал погуще, и, определённо, это уже не только выхлоп. Выравнивая зашкодившую машину, немец потерял высоты лишь немногим меньше меня, и продолжает идти со снижением! Довольно споро, уже через пару минут мы с ним сравнялись, и тут же проваливается ещё глыбже. Как это мило... Не спеша нагоняю почти бывшего уже фашистского стервятника. Действительно, правый винт застопорен. Что-то там ещё и заклинило, скорее всего. Подходя ближе, не забываю насчёт осмотреться. И не напрасно. Вдалеке показались "худые". Спереди заходят. С запада, то есть. Похоже, "эфной" версии, для "эмиля" большие высоты ещё менее комфортны. Видимо, по рации вызвали. Типа, "Шеф, всё пропало!" Спешат набирать высоту. Напрасно спешат. Потому что я уже открываю огонь. Обеими гашетками. Со всех, соответственно, трёх точек. Широченные крылья без малого перекрывают весь обзор, хорошо если метров тридцать до него, а то и ближе. Прекрасно видно, как мои недлинные очереди проходятся по фюзеляжу к гермокабине, оттуда всплеск осколков и, кажется, всё...
Едва успев отвернуть от мгновенно утратившего всякую удаль "восемьдесят шестого", наблюдаю "мессеры". Их четверо, и они почти подо мной, всё ещё торопятся набирать высоту - зачем? Здесь я король! На восьми-то тысячах... Спокойно выполняю плавный вираж со снижением, заходя в хвост. Скорость сразу скакнула хорошо за шесть сотен. Нагоняю, как стоячих. "Мессеры" тоже хотят в вираж, и оный у них получается, но уж слишком вялым. Легко ловлю ведущего верхней пары, он сумел подняться заметно выше ведомого, и никто не мешает мне пройтись по нему тройной очередью. Краем глаза вижу, как ведомый, пытаясь завиражить покруче и приподнять нос, сваливается в штопор. Теперь он жертва. Иду за ним в крутом пике - и тут... Стоп! Винт пошёл враскрутку, и движок вдруг загрохотал ведром с болтами. Чёртов винт... ВИШ-22Е... при резком пикировании раскручивает движок сверх допустимых оборотов... Недостаток известный, но реально устранять его начали только с июля. Сего 1941 года. Проклятый склероз!!! Да ещё тот взвизг, на высоте. Явно не к добру был. Краем глаза успеваю заметить, как к беспомощно штопорящему немцу метнулась зелёная молния. Фролов...
Но мне сейчас не до этих забав. Движок погрохотал-погромыхал, да вдруг и встал. Горючка? Или... Горючки мало, меньше пятидесяти литров, к тому же, если память не изменяет, там был "мёртвый" запас, где-то литров 25. Недостаток конструкции баков... Но совсем кончиться не должна бы ещё. А планируем мы, конечно, аки тот топор, что по реке... Скорость очень высокая, в смысле, обе, и вертикальная, и горизонтальная, а при попытке как-то сбросить норовим в штопор свалиться - только этого не хватало. Ещё. Как садиться бум? И с работающим-то движком ещё та проблема, а с планирования - верный крест. Точнее, звёздочка. Фанерная. Сейчас вроде такие ставят. Или будут ставить. На могилках. Попробуем таки запуститься. Давление в пневмосистеме есть. Пока. Раз! Молчание... Ещё раз! Опять тишина... Высота уже меньше километра, не прыгнуть, да и как прыгать на такой-то скорости... Ну, и последний! Оп! Замолотил, замолотил, милёночек, застучал, пусть с перебоями и неровно как-то, но потянул-таки машинку мою к аэродрому, который вот он, передо мною уже. Ну же, давай, не молчи, лучшего масла тебе, или чего там ещё... сейчас лишь бы цирковой номер с посадкой удачно исполнить, и всё... только б не заглох!
Заглох... Но когда уже сели. Нет, шикарная машина МиГ, во всех почти отношениях, но когда в небе, а вот посадочка - не дай бог... На всяких-разных попробовать успел, и едва ли второе такое вот уёжище - из серийных, разумеется, машин - сразу вспомнить смогу. Включая самые хамские из реактивных. А масла движку я зря обещал. Сдох движок, определённо. Ещё бы, на таких режимах... Вопреки всем инструкциям.
По инерции успеваю лишь отрулить в сторону от ВПП. До стоянок ещё метров триста надо бы. Ну и чёрт с ним. Главное - жив. А немцы - нет. Joder! Маску кислородную забыл снять. Эйфории, однако, не наблюдается. Похоже. Слишком мощный стресс. Потребление оксиджена дикое. Организмом. Весь из себя мокрый из кабины. Мимо урчит мотором Фролов. Пока он вылез, догоняю. Матерится. Весело так, впрочем. Двух "мессеров" завалил по ходу - того, что штопорил, и ведомого нижней пары - а третий, падла, ушёл. И всё потому что прослушался сдуру балбеса-ведомого да и заправил баки на полшишечки всего. Прерванный акт! Ах, какое разочарование... Бывает, спрочем, и хуже. Неизмеримо.
Но докладывает Бате уверено и радостно. Батя тоже доволен. Улыбается. Не расстроило даже моё сообщение о каюке движка. Лишь качнул головой вправо, смотрю, там Петрович. Добрался таки. Уже. Неужели он с того побитого МиГа ещё и движок снял? С него станется... При всех недостатках, которые, вообще говоря, и не недостатки вовсе, так, некоторые особенности... особенно если дам его спросить, не из числа жён, разумеется... Спец он блестящий. Супер. Повезло мне с ним. Если бы не он движок изначально регулировал, ни за что не достал бы немца. По максимуму тысяч 12, наверное, было. МиГи так высоко не лётають. Ваще-то.
Короче, мне пока отдыхать. До завтрашнего утра Петрович, какой он дока ни будь и как ни уютен МиГ для ремонта, всяко не управится. Батя велел ещё в порядок себя привести. Но без протокольности в физии, с улыбочкой так... На вещевой склад, мол, не желаете ли прогуляться, товарищ будущий лейтенант? Представление, что ли, отправить успел? Впрочем, мне это монопенициально. Глубоко.
Прогулялся. На складе мрачный старшина-сверчок выдаёт всё, чего душа пожелает. Все запасы вывалил, какие есть. И летнее, и зимнее, и обувку хоть каку хошь. Много у него, оказывается, чего есть. Обычно как ни придёшь, так ни хрена нету. А тут... Всё равно жечь. Но как-то вот не хошь. Куда это всё? Взял, короче, обычное обмундирование и полётное. Бельишко, разумеется. Пару комплектов. С портянками. Менять. А то аж псиной прёт. С 22-го того самого числа аж только что обтирался да ополаскивался, потел же как не знаю даже кто... Сильно потел. Ну, и этого Костикова крестьянская душа точно ну никак не могла выдержать, конечно.... Сапоги хромовые. Для высшего комсостава. Две пары. Дожал таки. В унисон с жябой моей. Врождённой. Спелись, блин. Потянулся было ещё и за меховыми унтами... Но тут я не дался. До холодов ещё дожить надо...
Потом в баню мотанулся. Баня нормальная, парилка внушает, но мыться из шаек. Душа не предусмотрено. Ну и ладно, всё равно кайф. Даже без пива с квасом. Споласкиваюсь, однако, по-быстренькому, чтоб обед в ужин не превращать. Проголодался, однако...
Кормлюсь почти что один, поскольку остальные уже. Ста грамм не положено - только вечером, полагаю. Да и не фиг приучать себя к дряни. Прилипчивая штука. Начнёшь, так потом и не отвяжется. Поймал на себе заинтересованный взгляд поварихи. Здесь, в Кобрине, женщин довольно много в обслуге. Ну конечно. Не полевой, чай, еродром. А довольно таки ничего себе тётенька. Корпулентная такая вся из себя, но вполне приятно обтекаемой аэродинамической формы. Лет под 30. Пусть Костику и старуха, а мне так просто в самый раз. К тому же типаж этот очень даже знакомый мне. В превесьма приятной связи. Субтильная худосочность хрупкой комплекции моей всегда вызывала у таких вот "русских красавиц", и не только, что-то навроде материнского чувства. Которое сублимировалось иной раз весьма своеобразно... Первый раз ещё в школе... под конец... училка была, по физре... крепкая такая, рослая... из гандболисток, сначала подумал было, оказалось, волейболисточка. Метр и ещё где-то под девяносто симпатичных довольно таки сантиметров. Всё тормошила меня да тискала, потом вдруг как-то раз - а вот они, ручки-то! Впрочем, испугать не получилось. Не отягощённая целомудрием и комплексами дама оказалась. И продолжения не было. Так, эпизод. Впрочем, и для меня тоже. Девочки в классе любили учительствовать. Некоторые. Нет, чтобы я пользовался каким-то особым успехом у женщин, не скажу. Скорее, пожалуй, наоборот... Просто надо реально уделять внимание, а не распускать павлиний хвост. Тогда временами удастся ловить моменты, когда тебе сказали "да". Или, хотя бы, "может быть".
Сходил за добавкой, вслух восхитился статью. Чую, есть контакт. Надей зовут. Значицца, на вечер надежда есть - извините за каламбур. Спросите - а как же Варя? Ну что Варя... жалко Варю. До боли, до слёз. Костик бы точно ещё с полгода канючил. У меня же иной опыт. Жизненный. Привычка к потерям. Имеется. Не дай вам бог. Её приобрести.
Допивая компот, наблюдаю цырика. Вестового. Есть такая должность в этом времени. По мою душу. Батя кличет - соскучился, что ли?
Оказалось, не просто соскучился, а очень, ужасно соскучился. Жить прям таки без меня не может. Поскольку теперь у него смешанный не поймёшь что, то ли полк, то ли бригада, то ли не особо поредевшая дивизия. Возможностей много появилось, и аппетиты насчёт фрицам насовать тоже выросли, неадекватно даже, я бы сказал. Короче, от Катилюса мотоциклист прикатил, на трофейном Цундаппе - надо же, разжился уже, и когда только успевает всё, в смысле, и контру ловить, и технику хапать, и всё такое прочепе - и сообщил, что колонна танков и мотопехоты в направлении нашего аэродрома движется. С севера. Видимо, тормознувшись по центру, у крепости, в смысле, вермахт, по своему обыкновению, зашёл сбоку, и ежели его как-то не укоротить, то через час подойдёт и устроит здесь такой шухер, что скучно уж точно не будет. Передовые группы хлопцы Катилюсовы, юные волкодавчики, попридержали. Но совсем ненадолго. "Чайки" тройкой слетали уже, с бомбами да РСами, насчёт посмотреть, ну, и штурмануть, конечно, ежели дадуть... Видимо, не дали. Поскольку ни один не вернулся. Так и.
На аэродроме же совершенно случайно завалялась, а точнее застоялась тройка Ил-2. Откуда они здесь взялись - чёрт не разберёт. Скорее всего, это те, что в 74 шап должны были поступить. На перевооружение. Часть успела улететь, да так и сгинула. Эти же остались. Вообще-то, насколько помню, машина считалась до того секретной, что их доставляли и собирали в присутствии НКВДшников. Даже наши истребители с зенитчиками силуэта не знали. Как и Су-2, впрочем. Что не раз оказывалось чреватым. Вон, и у Покрышника едва ли не первым сбитым, точнее, подбитым, аккурат Су-2 оказался. Свой, то есть.
Однако, как выяснилось, Батя с Фролом каким-то образом умудрились облетать уже и это чудо. Не имей, как говорится, сто рублей... Специально, вспоминаю Костиком, мотались куда-то на У-2. Два весёлых гуся...
Таким образом, на две машины экипажи есть. Но на Руси всегда всё на троих делается. Словом, имея в виду последние успехи и крайние достижения... Не приказывают и не требуют, а просят. Но так просят, что не отказать. По умолчанию. Вот ведь задачка-то...
Машинка эта, Ил-2, знакома мне неплохо. Не тому мне, который Костик, разумеется, а который я. Едва ли не первый реально вменяемый симулятор. И уж точно первый, переделанный в шунтовый. Испытанный, разумеется, мною. Других поначалу просто не было. Испытателей. Поскольку первый церебральный шунт, проводной тогда ещё, аккурат к тому времени появился, когда я очухался после перелома спины. А тут у дедули как раз перерыв вышел. В его обычных занятиях. Ну очень своеобразных. Расстроился, конечно. Обустроил меня, как мог. С друзьями-знакомыми законтачил. А они у него повсюду имелись. И на всех уровнях. Секретности. Поскольку разработочка та поначалу вовсе не открытой была, отнюдь. Ну, и приткнул. По-родственному, да ещё и по знакомству. Впрочем, не только. Подходил я им, как никто. Во-первых, никуда не денусь и никому ничего не разболтаю. Поскольку даже жую-глотаю только со стимуляторами. Мышечной активности. Во-вторых, делать мне вообще по жизни нечего было, кроме как функции шунта этого самого чёртова осваивать. А дело это совсем не простым оказалось. Особенно поначалу. И, наконец, в третьих, способность к ориентации в пространстве никуда не делась. Это ж в мозгу. А мозг - единственное, что у меня оставалось. К тому времени. Уже. Так я и стал вроде как первым. Полагаю, не так чтобы вовсе совсем. Скольких-то смертников из осуждённых... ну, после последнего китайского предупреждения... наверняка было. Как основные функции освоили, именно "Ил-2" - там, впрочем, много разных машинок было - и приспособили первым под шунт. Шунтовый интерфейс "мозг-компьютер", если полностью. Примитивный, почти без бэкграунда, потом стали делать намного лучше, от реальности иной раз почти неотличимо. Руки, ноги, глаза, всё тело - полная иллюзия. Даже нос чует, мышцы будто напрягаются и нагрузки с перегрузками воспринимаются, будто вживую.
Потом, когда я, одно время, снова занялся было Илом этим самым, совсем другой уровень стал. Но поработал я с ним и тогда очень даже вплотную. Правда, в варианте с ВЯ-23. Пушки такие. Калибра 23 мм. Пусть и не так чтобы очень долго... Это когда с Вилли поспорил на десять - виртуальных, разумеется - щелбанов, что через пару месяцев смогу на Иле сбивать его "худого". Ил, кстати, одноместный был, как наши здесь, а "худой" - "эмилем". Проиграл, разумеется. Ил, он и есть Ил. Утюг. Но из десяти схваток в двух подловил-таки "худого". И четыре вничью закончились. Горючего и боеприпасов не хватило. У "эмиля". При явном, впрочем, преимуществе оного. Ну конечно. Истребитель всё-таки. Тем более с Вилли в кокпите. Неслабый паренёк был. Или будет. Или нет. Теперь.
У Ила одно преимущество - великолепная платформа для применения вооружения. Как америкосы гуторють... или гуторили - shooting platform. На пилотирование можно отвлекаться по минимуму, потому как утюг, и всё внимание - на стрельбу. Ну, и сброс бомб. Впрочем, бомбового прицела у него нет, да и потом не стало. Хотя так ли уж он нужен - с пятидесяти-то метров да по длиннющей глистюке колонны. Ну, и прочность, конечно. И всё же... Наши гордились - мол, 36 тыщь понавыпускали, самый массовый... И это лишь до 44 года, когда его Ил-10 сменил. Однако есть у этой приятной цифири и реверс, так сказать. Не столь приятный, как водится. Потери были... Жуткие. Читал, в начале Героя давали уже за 10 боевых, до 1943 - за 30, и только после 1943 года этот ценз увеличили до 80. Правда, конечно, и пилотов на него сажали не таких, как я. Совсем зелёных. Обучение по принципу "пять взлётов - четыре посадки", и вперёд...
Просчитав в уме всю эту далеко не радужную перспективу, попытался было я - сдуру - вякнуть насчёт того, что, мол, я-то всегда готов, аки юный пайонир, однако бате не следовало бы, поскольку он наше всё, ну, почти как Пушкин (этого не сказал)... Но в ответ тут же заполучил такой взгляд двух сталинских соколов на бэдну утицу шизокрылую, что тут же заткнулся, и - "ухожу , ухожу, ухожу!" У Костика аж чуть сфинктер не засбоил, хорошо, что уже... Перед тем, как подойти, то есть. Забежать успел.
В общем, как бы то ни было, я уже в кабине. Довольно просторной, кстати. По сравнению даже с МиГом. Стрелка сзади нет. Почему вместо двухместных сначала одноместные принялись выпускать, ума не приложу. Какие-то происки наркомафии, что ли. В смысле, дрязги в наркомате. И вообще затея эта не очень мне нравится. А если точнее, очень не нравится. Что-то такое нехорошее вспоминается мне насчёт этих самых Илов из первых серий. Радиостанция вот, гляжу, есть - но не работает. Впрочем, на фиг не нужна. И вообще...
Фролов по-быстренькому объясняет, что и как. Костику. Я же пытаюсь тактично натолкнуть его на мысль, что не можно забыть про переключение электросбрасывателя. С бомб на РС, то есть. Вспомнил, была поначалу такая вот фишка. Забывали многие. Потом вроде как разнесли эти функции. Фролов было вякнул в ответ - "Будешь тут учить!", но, вижу, внял. И к Бате подошёл. Пошептались.
Однако взлёт. Сразу тройкой. Топлива минимум, зато бомб 500 кг, плюс РСы по полной. Вслед за целой шоблой прочего летающего имущества. Батя всё поднял, что можно было. Кроме дежурных звеньев. Часть на расчистку неба, часть на прикрытие, часть на штурмовку. Грамотный он мужик. Эх, не надо бы ему больше боевых вылетов, тем более на этом...
Гробина бронированная, в перегруз, к тому же, ползёт вверх медленно. Впрочем, более полукилометра и не надо. Леса вдоль дороги проносятся быстро. До места, по птичьему ежели полёту, километров 30, пожалуй... то есть меньше 10 минут. Пока летим, вспоминаю пару забавных моментов... От которых холодом по хребту. Смертным. Пушки ШВАК, оказывается, мёртвый груз. Поскольку сплошные задержки, устранить причины которых удалось лишь позже. Во вторую половину года, что ли. Этого. Дожить бы. Впрочем, снарядов данного калибра - только те, что в Илах уже были. По БК, и всё.
Сверху Ил-2 первых серий не защищены бронёй, поскольку предполагалось прикрытие истребителями. Наверное, по этой же причине и стрелка убрали. Посадить бы сейчас тех наркоматовских мыслителей на наши места... В общем, зашухарились. Мы с Костиком. Как Батя с Фролом - не знаю.
Впрочем, время. Батя, идущий чуть впереди по центру, повёл на снижение. Впереди сверху собачья схватка, "ишаки" с "мессерами" схлестнулись нешуточно. У наших должно получиться - в данной ситуации "ишак", пожалуй, даже получше "худого" будет. For sure. Впереди полого пикируют "чайки". Колонна растянулась на несколько километров и стоит. Танки, грузовики серой лентой. В крапинку. Фрицы шустро разбегаются в стороны. Местами уже горит. Хорошо так, с чёрным траурным дымом. Мы же заходим с планирования... откуда Батя узнал, или как понял, что именно так и надо - ума не приложу. Интуитивист, блин. На минимуме скорости бросаю бомбы. По колонне. Метров с пятидесяти. Задержку на пять секунд ставили. Так что теперь вираж - и РСами. Впрочем, поспешишь - людей насмешишь. Не тех, к тому же, кого хотелось бы... повеселить... таким вот образом. В общем, Батя с Фролом уже отвиражили, прошлись РСами и снова заходят, а я только навстречу. РСами. Ножницы. Мужики опытные, должны разобраться, что к чему.
Нормально. Разошлись без очередей друг по другу. Хотя, такое чувство, слышу, как в кабинах матерятся. Радио не требуется. Уши и без него вянут, от одной интуиции. Свёртываясь в трубочки. Когда, к примеру, на грабли наступишь, выбор выражений и правда не так чтобы очень велик...
РСы, однако, хорошо пошли. В кайф. Снова вираж, и опять ножницы. Отонооо! Ради чего всё и затевалось! Пара "худых" вывалилась из "собачьей схватки", оторвалась от "ишаков" и заходит теперь на совершенно беззащитных сзади убогих уродцев, всецело увлечённых пулемётной стрельбой по пехоте вкупе со словесными испражнениями касательно заклинивших пушек... Ну, на то, чтоб чуточек носик приподнять, и у "летающего танка", чай, маневренности хватит. О как хорошо - даже и ШВАКи не сразу заклинило. То есть, левый патронов после пяти где-то, а правый вполне приличную очередь выдал. Ведущему очень даже хватило. В клочья. Ну, и ведомого, похоже, напугал до запачканных подштанников, ежеди и вовсе не зацепил. Разворачиваюсь снова, прохожусь по колонне раз, правую, конечно, тут же тоже заклинивает, потом вираж, чтоб курсом на аэродром, ещё разок по колонне, и аккурат успеваю пристроиться к Бате с Фролом. Смотрю, там ещё "чайки" штурмовать заходят. С И-15-ми. Откуда-то и эти приблудились. Нам же пора. Десяток минут - и посадка. Садиться на Иле вполне комфортно. Не так чтобы вовсе фонтан, но с МиГом точно не сравнить.
Нормально заехав на стоянку, с которой вылетал, наскоро осмотрел драндулет. Досталось совсем чуть-чуть. Пулями обычного стрелкового калибра - у немцев 7,92 мм, если память не изменяет - пара попаданий, и совсем чуток осколками. Не горит, не дымится и даже не течёт ничего. Может быть, даже и к сожалению. Совершенно не понравилось мне на этой штуковине. Летать. Не то ползать без малого на брюхе.
Чую, как сзади подходит Фролов. Хлопает по плечу. Неслабо так.
- Спасибо, выручил. А я уж думаю - чего это Костик, с ума спрыгнул, что ли. Ну, думаю, сядем - задам щеглу. Тут вдруг пули по хвосту как защёлкают, защёлкают - а потом раз - и перестали. Молоток, здорово придумал.
- Да какое там придумал - отвечаю - новая ж машина, рулей не так слушается... как ястребок.
Только так. Скромнее надо быть. Многия слава - лишнее внимание. И зависть. Ничего хорошего. Опыт и такой, увы, имеется... В наличии.
К Илам нашим тут же заправщик примчался, ещё какие-то грузовики, технари забегали. Вылет, как я понял, по готовности. Батя на КП ушёл, уточнять что-то. Приказываю оружейникам избыточно смазать ленты ШВАК и механизмы подачи. Всем. Поскольку в нашем деле каждый шанс не лишний. Даже доля шанса. На аэродроме суета, вой моторов, непрерывно почти садятся, то взлетают... ну, и конечно, заправляются, бомбы с РСами подвешиваются и всё такое прочее. Нормальная боевая жизнь. Воронок ещё прибавилось, а почти на полётном поле кадавр появился с крестами. На хвосте и на фюзеляже. "Хейнкель", похоже. Сто одиннадцатый. Насколько помню, тот больше как дальний работал. Не от хорошей, наверное, жизни фрицы его на аэродром с боеготовой ПВО отправили. Да, засбоила машина немецкая... Надолго ли?
Впрочем, Люфтваффе никогда не было лучшим. Неплохим, даже хорошим - да. Но ничего сверхъестественного. Вот сухопутные силы у них и точно были изумительные. Лучшие в мире тогда, вне всякого сомнения. Причём намного лучшие. В моё время всё споры велись - как, да что, как получилось и почему так вышло... Танки с самолётами считали, графики вычерчивали, Осю поминали недобрыми словами. Профукал, мол. Первый удар. Но ведь и французов тоже, причём за два года до, когда вермахт в полную силу не вошёл ещё, к тому же лягушатники были в состоянии войны уже, и раз - буквально за месяц! Опять же, радиосвязь. У немцев что танк, что самолёт без рации просто не считались пригодными для боя. Так что получилось - наши ещё и наполовину вслепую. О чём тогда ещё можно говорить?
Так что честь и хвала предкам, что эдакую скотину уконтропупили. Какой бы ни было ценой, а к середине войны научились воевать. У немцев. И школа та настолько хорошей была, что как ни старались потом армию раздербанить со всех сторон, а нужда появлялась - и вот она вам, опять легендарная и снова непобедимая. Что 2008-м, как малая репетиция, что при последующих больших делах, что, пожалуй, года с 16-го уже начались, если по большому счёту... Средняя Азия, опять Афган, по стране, опять же... Поднялись да и вломили - откуда только сила взялась. Впрочем, с основными "партнёрами" побуцкаться так и не довелось. Не стало их уже к тому времени, когда и до них могло дело дойти... Ну, не очень то и хотелось.
У нас, кстати, с радиосвязью тоже не так чтобы очень было. Нет, по личному составу всё нормально было. На дивизионном. Уровне. Лучших призывников в батальон связи. Отдельный. Право первой ночи. Выбора, то есть. И у прочих связистских подразделений. Не оспаривалось. Никем. В ВДВ, во всяком случае. А вот аппаратура... Мохнатых годов прошлого века разработки. Причём и тогда не катила. Потом пытались что-то наладить, но уже даже и элементная база не выпускалась. В стране. Так что каждый как мог выкручивался. Мы, к примеру, с Серым на те баксы, что в ущелье том сняли, ну, с тел, Kenwood'ов прикупили. Не из альтруизма. Просто жизнь дороже. Обычно первая покупка разведчика была - сразу, как деньги появились - не жрачка, не бабе цветы и не дитям мороженное. Шузы нормальные. В берцах лишь совсем молодые шлёпали. Радиостанции те тоже не раз нас выручали. Нормальные штучки. Лёгкие, дальнобойные, аккумуляторов надолго хватало, по частотам, опять же, скакать умели, и даже режим засекреченной связи. Криптостойкость, конечно, близкая к нулевой - но в тактическом звене, дивизионной разведроты, то есть, важнее оперативность. Америкос тот, кстати, и в этом подкузьмил. Одни карточки. Серый потом чуть не всю дорогу ворчал, куда их ему засунуть следовало. Бы.
Потом, когда с немцами окончательно закорешились, ихние станции пришли. Так замкомроты по связи с комвзвода связи потом с месяц, наверное, глупо улыбаясь ходили. Счастливые. Почему-то до этого и корабли закупали, "Мистрали", к примеру - пригодились, кстати - и даже бронетехнику не западло считалось, при том что своя была очень даже ничего, а то и вовсе лучше, а о радиостанциях даже и речи не шло. Мистика. Штабная.
Оп, Батя вернулся. Нам опять в небо. Немцы, натурально, сразу по нескольким рокадам двинулись. Одну колонну с нашим участием приголубили, другую без нас, но надо ещё одну придержать. Кровь из носу. Ох, не нравится мне этот "летающий танк". Покрышкин тоже от него далеко не в восторге был. Тому одного ознакомительного полёта хватило. Ас.
С какой-то особенной неохотой отрывается тяжкий бронеящик мой от земли. Будто невмочно ему. Неохота. Как тогда птичка... Впрочем, сравнил жопу с пальцем. То птичка, а то эта колымага неподъёмная. Впрочем, летим. Левой плоскостью в закат. Уже от аэродрома видим суматошно кружащиеся в воздухе точки. На подходе становятся видны дымы, пламя и трассы. Там тяжко. Всем. Совсем скоро впереди колонна, поменьше предыдущей, но тоже солидная. От неё уходят И-15. Бисы. Отработали, выходит. В голове дым, в хвосте огонь, середина яростно отстреливается. Похоже, в этой много ЗСУ. Неподавленных. Их со второго-третьего захода. Бомбами же по скоплению ближе к голове. Там, похоже, даже автобус какой-то мелькнул. Штабной, что ли. На обратном заходе опять, как в прошлом, строю ножницы. Автобуса уже нет, даже если и был. Воронки. Пускаю РСы, стараясь угадать по стреляющим навстречу. Эрликонам. Снаряды-пули шмелями вокруг. Очень страшно. Ещё трассы выше. Батя с Фроловым. Ответная любезность - "мессеров" с хвоста стряхнули. Моего. Чу, да за Батей, кажись, тянется.... Прохожусь из всех стволов. Вдоль. Ничего не заклинило. Кажись. Смазка, видимо, помогла. Навстречу Фрол, Батя за ним почему-то. Отстаёт. И дым. Белесой полосой, но уже и чёрное, вроде как с искрой, проскальзывает. Надо набирать высоту и прыгать. Разминулись. Вираж, и ещё заход. Крайний. Фрол кружит вороной над разорённым гнездом, а Батя... Будто медленно-медленно, как тогда, над аэродромом... У меня. Ощущение было. Пристопорившегося времени. Весь объятый пламенем, в голову колонны. Где танки. По трём, рядом стоявшим, огнём размазался. Всё.
Пристраиваюсь к Фролу. Курс на аэродром. Привычно кручу головой. Сзади сверху и правее валятся "сто десятые". Четыре гаврика. Двумя парами. Довольно далеко ещё, но куда мы на этих гиппопотамах в гостиной денемся-то. Прикрытия не видно. То ли ушло, то ли повыбило, не то боем связали. Ладно, вспомним боевую зрелость. Былую. Выждав, когда совсем приблизятся, в прицелы поймают и на гашетках пальцами напрягутся, аккуратненько так опускаю закрылки. Они, в принципе, для посадки, и ежели хоть чуток перетянуть, заклинивает. Тогда - земля пухом. Но у меня когда-то получалось...
Вот и теперь. Но до чего ж, всё-таки, затягивает любой манёвр, чёртов тормоз... Воистину, будь проклят тот день, когда я сел за баранку этого пылесоса! Однако замедлился, и нос чуть кверху задрался, трассы спереди прошли, а ведущий фриц в прицеле. Очередь - есть! Крыльевые пушки, всё ж таки, мощная штука. Но на ведомого уже не хватает - заклинило, а пулемётами ему в брюхо с этого ракурса - что щекотка. Впрочем, нормальному человеку и первого не успеть бы. Только после сотни отработок на симуляторе. На голых инстинктах, даже без рефлексов совсем. Следующая пара проскакивает. Не успели скорректировать прицеливание. Однако когда нос опускаю, Фрола уже нет. Как корова языком слизнула. Только что вот маячил спереди... да так и сгинул.
Не до переживаний. Тройка оставшихся свиражила и снова заходит... Будет жарко. В этот раз труднее придётся. Учёные уже. Сначала, разнообразя финты, пытаюсь уйти скольжением, но скользит эта хрень, как корова на льду, с жутчайшей инерцией, потом, вжавшись спиной в бронеспинку, спаси-сохрани, пытаюсь повторить фокус с закрылками, удар, удар, ещё... без конца, принимаю на себя попадания... кажется, и пушечные тоже. На долю секунды впадаю в ступор, беспомощность буквально убивает! В лицо бьёт раскалённо жарким ветром, фонарь кабины разбит, вонью бензиновой, масла и горючки, сгоревших... кажется, только в двигателе! Пока. И рулей мы слушаемся... опять же, до поры... хотя и плохо уже. "Мессеры" и хотели бы повторить, но четвёрка "чаек" уже спешит от аэродрома, заметили, молодцы. Немцы тут же уходят. Благоразумно.
Вот уже и аэродром. Шасси не выпускается ни хрена. На брюхо. Хорошо хоть у Ила колёса убираются не полностью. Толку от них при такой посадке, конечно, немного, но таки ж не голым брюхом по траве. Всё словно остановилось, потом удар, подпрыгнули, ещё удар, потом множество ударов и толчков, но слабее, занос, очень резкий, всё в пыли... быстрее из кабины, может и рвануть, хотя не должно бы...
Таки хорошо быть маленьким. Вжался в бронеспинку поглубже - и не видно тебя. Тётке с косой. Как говаривала незабвенная Денис, "Small man better than big 'cause make the same but eat less". Потом, погладив по потному "после этого" животу, добавляла обычно - "Make better". Мы тогда в Лубумбаши свалились. Снова независимого тогда государства Катанга. Оно же Шаба. Ставшая совершенно уже обычной к тому времени история. Тамошний папик оборзел окончательно и перестал устраивать больших дядь. Мало было ему всяческие права нарушать, так ещё и инженера главного с медеплавильного завода возлюбил. Бельгийца. В сугубо гастрономическом смысле. Но и это сошло бы. Таки. Однако обезян хотел всё больше и больше. Всего. К тому же принялся в сторону Альбиона посматривать. Бритты-то почти не пострадали. В 19-м. Грипп едва затронул - так, жёлтеньких проредил, но их там немного было, да и не так чтобы очень при делах. Ни землетрясений, ни цунами. С муслимами своими тоже сумели как-то договориться, опять же, кстати, не так чтобы очень многочисленными. Пакистанцы больше. Бенгальцы. Не арабы и не турки, во всяком случае. Шотландия отавтономилась - Ирландия приавтаномилась. Все доминионы, опять же. Британское содружество наций и всё такое. Флот, к тому же. Нехилый. Часть штатовского тоже к ним. Присоседилась. Но аппетит, знамо дело, во время еды приходит. Вот и в Намибии с ЮАР тесновато им как-то стало. Захочилось в Шабу. К тому же торолит с колтаном. Местные шаманы аж поверье озвучили - пока всю эту гадость не выкопают, ни мира, ни покоя. Не будет. На ридной негритянщине. А добра этого там до хрена и больше. По всему Конго - 80 % мировых запасов. А это селен и, главное, тантал. Вся электроника на этом. Сидит. Сидела, то есть. Или будет сидеть... Неважно. Аки героинист на игле.
В общем, терпение лопнуло. Обезян, кстати, не потому, что чёрный. Я в этом отношении абсолютно б/к. Не расист, в смысле. Просто типовая принадлежность. Скотины. И среди белых таких немало, и жёлтых. Впрочем, среди жёлтых как раз таки мало. Жёлтых вообще мало осталось. На шарике. После того американского китайского гриппа.
Короче, группа прибыла вполне официально. Рейсом. Вроде как по найму работать. На предприятиях Eurasian Natural Resources Corporation. ENRC, если короче. Восемь не так чтобы очень накачанных с виду пареньков. Я командиром. Старшина, но над двумя лейтёхами. В том числе. Тогда это нормально было. Прошли контроль. Получили багаж. Отъехали на такси чуток. Получили снарягу и прочее у давно обосновавшихся там кей-джи-бистов. Гордые эти три буквы им ещё в 18-м вернули. Ближе к концу. Не то они сами себе. Вместе с памятником основателю и названием площади. "Лубянка" только метро осталось. Станция. Почему-то. Затем на тех же такси подъехали к аэропорту. Там охрана совсем слабая была. Мы её... По-быстрому и без шума. Потом с планового, опять же, аэробуса Luftgansa выгрузились две разведроты Бывшая моя и полковая. Двести семнадцатого. Полчка, в смысле. И с полбатальона разных спецов. Связистов, там... Как садились транспортники с прочим пиплом и, потом, боевыми машинами, мы уже не видели. Поскольку мчались к президентскому дворцу. Надо было папика. Живым зачем-то. Но с этим облом вышел. Когда, обесточив охрану - здоровенных, но бестолково-медлительных мужланов, частью в хаки с М-16, частью в национальном с копьями, типа ассагаев - ворвались в апартаменты, навстречу выскочила агромадная такая негритянка. Шести футов с тремя очаровательными, как впоследствии выяснилось, дюймами. В камуфляже и с автоматом. Вкупе с полным набором обильных женских признаков. Я в неё почти влюбился. С первого взгляда. Ушёл в сторону, сшиб подножкой и слегка так пригладил по шейке. Нежно. Не люблю женщин... ну, насмерть. Не то чтобы какие-нибудь там мальчики кровавые в глазах, или ещё что... Надо, так надо. Но по возможности лучше обойтись... Ствол на меня не направляла, сзади прикрывали, так что... Можно было... пожалеть. Она меня тоже полюбила. С первого удара. Того самого. Как потом призналась. Простая цельная натура. Всё на инстинктах.
Короче, папика так и не взяли. Нечего стало. Придурок мало того что бабскую охрану при собственном теле держал, так ещё и её же для реализации своих фантазий использовал. Эротических. Или садомазохистских. Это кому как. С аэродрома кто-то успел-таки отзвониться, но попал на начальницу охраны. Денис, то есть. Как узнали, что к шефу этот самый, ну, полный который... Лисят полярных там нет у них - откуда, но что-то навроде того... Сугубо африканское. Сурикат, блин, что ли. В общем, незаметно эдак подкрался - отреагировали мгновенно. К нашему подходу там мало что осталось. Он ведь, дурень, и из людоедских племён тоже набирал... Охранниц. Такая вот экзотика.
Кстати, когда у Денис как-то спросил, ну, потом, не из людоедского ли она племени тоже, улыбнулась во все тридцать два белоснежных и проворковала, нежно так - We don't do it for a long time. После чего сделала вид, будто извлекает ногтем что-то вроде застрявших волоконец мяса из промеж зубов. Шутка.
Так вот, новый презик до того впечатлился нашей шустростью, что упросил посла оставить инструкторами. Сначала на три месяца, потом продлили... Словом, так я до дембеля там и прокантовался. С Денис. Когда улетал, плакала. Но остаться не просила, и с собой забрать - тоже. Понимала - здесь не прижиться мне, ей - там. Умная. Сердцем.
Короче, в 25-м можно стало дембеляться. До этого никак. Чрезвычайка. В смысле, положение. Так что два года срочной - год и продлили на год. Потом пятерик на контракте. Тогда всех в ВС согнали, кто с подходящими ВУСами. С дембеля в том числе. Десантуру всю подчистили, спецов, конечно, погранцов - разумеется, вованов туда же, мотострелков всяких. Плавающее - всё сгребли, откуда можно и откуда нельзя. Танкистов даже... Хотя танки, если память не изменяет, разве что с Турцией использовались. Немного. Ну, против Французского халифата ещё... но там больше немцы. Кордовский халифат... совсем чуть-чуть. Подбитые видел. "Леопарды". Вторые. А так... обычно толпу в транспортник, со стрелковым. В Ан-12 старенький под полторы сотни набивалось. При штатных 64-х, максимум. Ну, и в остальные примерно так же. И вперёд. Но тогда мы вроде как Родину защищали. Пусть даже и в очень широком смысле потом уже. Глобальном. А тут пошли уже чьи-то левые интересы. Причём, что самое забавное, детки те самые, ну, заинтересованных лиц, так в ВС и не попали. Куча болезней и причин всяких у каждого нашлась. Вот я и подумал - а оно мне надо? Предложений много было. Начиная с офицера и заканчивая всяким бизнесом. Послал. Восстановился. Пусть мозги и не те уже стали, после всего, но по мне так лучше быть последним подносчиком снарядов в большой науке, чем каким-нибудь там... бизнесменом, к примеру. Но и это не срослось... Не судьба, значит.
Мнда... Сколько прошло, а до сих пор как вживую всё... Угольно-чёрная тропическая ночь, жара, духотища, какие-то вопли, скрипы и насекомые верещания отовсюду, два тела, смыкающихся и размыкающиеся друг с другом с громким чмоканьем от ставшего общим обильного пота....
Когда парни подбежали, всё ещё пребывал в глубокой задумчивости. Надо же, этот хлам как-то умудрялся ещё и лететь! В плоскостях живого места нет, пробоин, кажется, больше, чем целых участков, хвост в мочало, от фонаря одни воспоминания, капот сорвало к чертям собачьим... впрочем, это, может быть, и при посадке... масло течёт, охлаждающая хлещет... Да, живуч, ничего не скажешь. Читал, такие вот восстанавливали даже в полевых условиях. Хотя удобство в обслуживании никогда не входило в число достоинств данного... летательного, скажем так, аппарата. Спасшего таки мне жизнь. Зачем-то.
Доложил. Шульмейстеру. Он теперь, наверное, за старшего. Пока. Василиваныч лишь лицом закаменел, и щека дёрнулась. Что-то с Батей его очень крепко связывало, судя по всему. Посмотрел на обломки Ил-2... А чего там смотреть - жечь придётся. Впрочем, можно даже и не жечь. Так, для галочки. Режим секретности и всё такое... Вряд ли тут для немцев хоть что-то интересное найдётся. Тем более что к ним наверняка и целые попали. Уже.
Дело тем временем совсем уже к вечеру пошло. Дошёл до расположения. Заскочил ещё разок в баньку, благо, топится непрерывно, поскольку дрова экономить более незачем. Не тащить же их в эвакуацию. Сижу в парилке, отпариваюсь. Состояние... Словом, вошёл в боевой режим. Когда свои вокруг гибнут и гибнут, а ты всё жив. Сегодня жив - ну и ладненько, спасибо богам. Завтра моя очередь. Может быть. А пока жив - надо жить.
На этой оптимистической мысли захожу в столовую. Вечером, кажись, водку положено. Мне - довольно много. Триста по стопроцентно подтверждённым плюс фронтовые сто. Однако облом. Я выспрашивать не стал, положился на Костика, а ему о таком обычае ничего не известно. Может, позже ввели, а может и вовсе легенда. И ужинают не все вместе. В смысле, эскадрильей, там, полком... лётным, в смысле, составом. Наверное, такое тоже позже будет, когда всё образуется. Хоть немного. А так - обычный ужин. Макароны по-флотски, кетчупа, разумеется, нет - откуда? Хлеб горкой, чай, что-то типа пирожка... Вкусно. Под Надеждины взгляды. Волоокая - так, кажется, древние греки говорили. В хорошем смысле. Про Геру. Богиню. Земли. Что означало, согласно толковому для бестолковых - с очами большими и спокойными, как бы подёрнутыми дымкой. Действительно, что есть, то есть...
Дождался, когда освободится. Недолго пришлось. Все отужинали уже - я из последних. Отошли на скамеечку, поговорили. По моей системе, главное даму разговорить, а дальше всё само пойдёт. Только перебивать не надо, больше слушать. О собственных же достоинствах врать или даже не врать - последнее дело...
Она замужем была. За лётчиком. Тоже истребителем. Погиб в авиакатстрофе. Довольно давно. Лет пять уже тому. В те времена очень высокая аварийность была, народу гибло жуть как много. Настолько много, что нам, в двадцать первом, такое и представить трудно. Дети. Двое. Сын и дочка. Сыну скоро девять, дочке пять. У бабушки с дедушкой в Улан-Уде. В отпуск ездила - отвезла. Неспокойно на душе было. Меня ещё утром приметила. Повара рано встают - вот она весь мой бенефис над аэродромом и наблюдала. Из-под ладони, наподобие Ильи Муромца с известной картины. Понравилось. Сама-то ведь тоже летала. У-2 и Р-5. Потом И-16(!?!). Пусть и недолго. Дети пошли. Меня подружки показали, когда завтракал. Понравился ещё больше. Стройненький такой. Прям совсем мальчик весь из себя, глазки такие... большие и ясные. Мнда... История повторяется. Даже и далеко не во второй раз. Но не для Костика. Потому беру инициативу на себя.
Когда проснулся, рядом уже никого не было.