- А, это ты, - спокойно сказала Наги, когда я встала, не в силах сказать ни слова. – Пошли наверх.
Я последовала за ней, и мы поднялись в её спальню.
В противоположность первому этажу, её комната ничем не была украшена; здесь ничего не было, кроме книг и компьютеров, кровати и двух столов. Один, видимо, для учёбы, стоял пустым. На другом был компьютер или, как я сказала, компьютеры. Сложно описать, что у неё здесь было. Множество прямоугольных системных блоков и других присоединённых к ним устройств. Три разных монитора выстроены в одну линию. Сначала я подумала, что два из них – телевизоры, но на них виднелись заставки. Ужасно, оборудование, разбросанное по всему полу, занимало полкомнаты в десять татами[19]. Это место мало напоминало комнату девушки, скорее уж, секретное убежище какого-то безумного хакера. Но что меня поразило ещё больше, здесь не было ни одной книги по чёрной магии. Все книги Наги, выстроенные на полке, были всего лишь справочниками и громоздкими томами в твёрдом переплёте. А вот коллекция дисков с компьютерными программами была гораздо больше.
Наги растянулась в кресле у стола для учёбы, и предложила мне присесть.
- Хорошо, - ответила я и села.
- Удивлена? – усмехнулась Наги.
- Мм?
- Я про Масаки. Все думают, что я живу одна.
- А, да. Я не знала, что у тебя есть брат.
- Он не мой брат. Не родной, - помотала головой Наги. – Он сын моей матери от второго брака. Хороший парень, но уж слишком умело находит ко мне подход. Когда вырастет, станет настоящим Дон Жуаном. Печально.
- Так вот почему его зовут?..
- Да, это фамилия маминого мужа. Я оставила себе старую.
- Хмм… почему?
- Потому что я страдаю комплексом отца, - ответила Наги. Не знаю, шутила ли она.
- А твой отец?..
- Я думала, ты знаешь. Кирима Сэйити. Писатель.
- Э?! – громко воскликнула я. – Ты шутишь?!
- Нет.
- Но… писатель Кирима Сэйити?!
Конечно, я его знала. Большую часть того, что я знала о криминальной психологии и психоанализе, я почерпнула из его книг. Крик души – Множественное Раздвоение Личности, Когда Человек Убивает Человека, Как Меняется Разум Убийцы, Против Мыслителя и другие. Ещё больше он писал резюме, эссе и комментариев. Но я никогда не читала его романов, только научные труды. Он называл себя философом и мыслителем нашего времени – звучит банально, но он написал огромное количество книг.
- Он мой отец. Хотя, сейчас он мёртв.
- Да, я знаю… но неужели? Нет, в смысле, это правда он?
- Зачем мне врать?
- Знаю… но всё же…
- Ты никогда не думала, почему у меня такое странное имя?
- Никогда. А что в нём странного?
Даже спрашивая об этом, я знала ответ. Я неосознанно убедила себя в том, что Кирима Сэйити или какой-нибудь другой писатель едва ли не жил со мной. Возможно, я хотела, чтобы люди, которыми я восхищалась, были более уважаемыми, чем я.
- Я живу, в основном, за счёт наследства. Я не могу отказаться от него. Я плачу за обучение.
- Правда? Но твоя мать…
- Она развелась, и всё досталось мне. Себе она оставила только свою долю. Тогда она решила остаться Танигути и не захотела брать фамилию Кирима. Поэтому мне приходится платить ренту.
Обычная девушка из типичной среднестатистической семьи. Я сидела и слушала, как Ведьма Огня говорит о своей необычной жизни! Её ситуация казалась мне нереальной. Неудивительно, что она выбрала именно этот путь. Ей даже тяжело решать вопросы, так свойственные окружающим.
И я почему-то спросила: - Эм, то есть…
- Что? Причина?
- Да. Зачем ты спасла Кёко?
- Господи. Ты называешь это спасением? – умоляюще посмотрела на меня Наги.
- Она мне всё рассказала. Она подсела на какой-то странный наркотик. Но ты спасла всех девушек.
- Может быть… А, может, и нет.
- Как? Откуда ты узнала? Как? – неумолимо допытывалась я.
Наги ещё раз посмотрела мне прямо в глаза.
Я чувствовала, как бьётся моё сердце. Несомненно, она была симпатичной. У меня возникло такое чувство, будто она вот-вот скажет: - При помощи магии.
Но она сказала другое: - Мой отец умер, когда мне было десять лет.
- Д-да, - заикалась я, почувствовав, что должна что-то ответить. Она продолжала, словно её не волновало, слушала я её или нет.
- Когда он умер, моя мать уже не жила с нами, поэтому в доме мы были одни. Он никогда не пил и не гулял с женщинами. Всё, что он делал – работал. Однажды я пришла со школы и нашла его лежащим на полу. Я вызвала "скорую", и мне ничего не оставалось, как ждать, пока он не начал блевать кровью.
Он спросил: - Наги, как ты думаешь, это нормально?
Я не понимала, о чём он говорит, поэтому просто трясла головой.
Он сказал: - Нормально, что ты всех потеряла и даже ничего не успела сделать? Если ты не такая, тебе нужно сделать что-нибудь ненормальное. Вот почему я…
Это были его последние слова. Он потерял сознание и больше никогда не приходил в себя. Он умер от перфорации желудка – его внутренние органы просто расплавились. Отвратительная смерть. Я слышала, что когда доктор проводил вскрытие, пошёл такой запах, что даже видавшие виды медсёстры начали блевать.
Как же так? Я просто не понимаю, как после такого можно жить нормальной жизнью?
Она затихла.