Я стоял на обочине дороги, опершись рукой на крыло своей тачки. Голова немного кружилась, но в целом чувствовал себя я неплохо. Рядом остановился обшарпанный польский "ФИАТ", из него вышел какой-то невзрачный мужичонка. Посмотрев на номер, он обратился ко мне по-русски со смешным польским акцентом:
- Пану плохо? Могу я помочь? У меня в машине аптечка есть, или мне вызвать медиков?
- Спасибо, все нормально. Немного голова закружилась, сейчас уже все прошло. Не беспокойтесь.
Мужичонка внимательно посмотрел на меня и сел обратно в машину. Но не уехал, пока я сам не сел за руль. Машина завелась с полоборота, и через пятнадцать минут я уже пристраивался в очереди на таможню.
Переночевав в Минске, я потихоньку отправился домой, размышляя о том, насколько правдоподобными могут быть бессознательные видения. Правда дюжина едва заметных звездообразных шрамов на талии смущали, но может это просто резинка от трусов так странно намяла?
Настроение было какое-то смурное, и я решил не гнать до Москвы, а переночевать еще раз уже в Смоленске. Остановившись на площади, решил взять что-нибудь почитать на сон грядущий. Перебирая глянцевые томики на книжном лотке я вдруг замер: в моих руках оказался, как было написано в аннотации, новейший бестселлер самого популярного автора года. Назывался бестселлер "Вернуться назад", а в авторах числился некто Кабальевский. Медленно кладя книгу обратно на лоток, я вдруг обратил внимание на часы, которые утром машинально надел на руку. Лет уж пятнадцать часов я не носил, а тут… На руке была надета "Омега" выпуска тысяча девятьсот сорок первого года, та самая, которую мне подарил Африкан Петрович.
Что там они говорили? "Он всем засрет мозги?" Я вернулся в машину. Взревел мотор. Теперь я точно знал, что нужно делать.