Санвар побарабанил пальцами по столу:
- Я вижу, что-то у нас получилось.
- Да, похоже мы на него настроились. Во всяком случае, какая-то реакция была.
- Продолжайте.
- Разумеется. Знать бы только, что мы там ему внушаем...
- Это не важно. - Санвар машинально бросил под язык капсулу стимулятора. Весь последний месяц он жил только на них. - Он реагирует. Продолжайте.
* * *
И снова видение-воспоминание-бред. Hастойчивее. Явственнее. Страшнее.
Жесткое дерево скамьи. Сырой подвальный холод. Холод изнутри. Холод снаружи. И... размеренно, бесконечно, безжалостно обрушиваются на спину удары. Hет... Hет, это было не с ним!
Это было...
Действительно, не с ним, и все же там, в подвале, распластаный на пахнущей кровью скамье был он.
Бесчестье, которое хуже смерти.
Горьковатый вкус собственной крови. Хруст зубов, стискиваемых в судороге мучительного стыда. Даже боли он не чувствовал. И лицо, отпечатавшееся в памяти. Лицо мертвеца, который еще не знает о том, что он мертв. Который смотрел высокомерно и брезгливо и выплюнул, обрекая себя на смерть:
- Сотню плетей. Если не сдохнет, добавить еще пятьдесят.
А разум все еще отказывается поверить в том, что этот кошмар действительно происходит. И болью стискивается сердце. И бьется у самого горла в яростном, рваном ритме:
- У-бить... У-бить...
* * *
- Еще! - Санвар не отрывался от монитора по которому бежали свежие, даже не обработанные еще данные.
- Как скажете.
Лаборант чуть добавил мощности.
* * *
Воспоминания. Свои? Чужие? Одного из тех, чья память была в нем. Одного из тех, кто рождался, жил и умирал где-то в неведомых мирах. Чужой. Чуждый. И одновременно близкий как...
Как можешь быть близок себе только ты сам.
А вместо ненависти и стыда осевших мутью, неожиданно ясная радость.
Ринальдо. Братишка. Тот, о ком Император помнил, не считая эти воспоминания чужими. Хоть и знал прекрасно, что он никогда не сможет назвать братом этого невысокого черноволосого Человека. Никогда. Потому что он - или не он - уже прожил свою жизнь в том мире. Уже ушел оттуда. И не осталось ему ничего, кроме памяти.
Ринальдо.
Широкая улица странного города. Грязного, шумного, полного отвратительной вони и грохота.
Люди, вооруженные, нервные, испуганные и злые. Они всегда такие здесь. Почему - непонятно. Впрочем, здесь вообще все непонятно, и даже не интересно, потому что противно. Кажется, что даже воздух в этом городе грязно липнет к коже.
- Как думаешь, зачем ему это? - вслух братишка не произносит ни слова, но Эльрик слышит его, и несколько секунд честно пытается сообразить для чего идущему впереди Человеку так откровенно и безобразно выползающие из затылка провода. Увы, уж если это озадачило даже профессора ментальной магии, господина Ринальдо де Фокса, то ему, Эльрику, тем более ничего не понять.
- Hе знаю. - так же молча отвечает он. - А это так важно?
И тут идущий впереди Человек разворачивается. Разворачивается раньше, чем срабатывает предчувствие опасности. Этот, с проводами, неестественно быстр. Почти так же быстр, как сам Эльрик.
Конунг отшвырнул Ринальдо в сторону так, что того больно приложило спиной о стену и одновременно взорвалось выстрелом ружье, разнося в клочья правую руку Эльрика. Но вместо боли ослепила ярость.
Этот бешеный ублюдок, стрелял в братишку!.. Он пытался убить его...
Потом, уже позже, осознает Эльрик, что он успел оттолкнуть брата в сторону раньше, чем понял, что Ринальдо может просто закрыться полями. Потом, осознает он, что братишка цел и невредим. А тогда ярость и страх затмили разум. Осталась одна, не мысль даже, светлая звонкая пустота где билось гулким набатом:
- Убить. Убить. Убить...
* * *