Нет.
Там, на мемориале, к ним будут приходить гости. Мы будем приходить. Туристы будут приезжать на мощных автобусах. Не то, что тут — глухой лес и никому не добраться.
Кому-то кажется, что никакой разницы в этом нет? Они же мертвые! Они же — ВСЁ!
Ага.
Они-то всё. А мы только начинаем.
Это не мы их ищем. Это они выбирают — с кем из нас лечь в настоящую домовину.
Если я не похороню их — меня тоже выкинут на обочину. С тротуара, где я внезапно умру. Вот иду-иду — взял да умер. Как в Ленинграде зимой сорок второго. Тогда увозили на кладбище. На Пискаревку. Еще куда-то. Много куда.
Да и сейчас бомжей увозят.
Бомжей увозят и закапывают под безымянными, с номерами, железными кольями.
А мужиков этих не увозят.
И не закапывают. Их бросили в лесах и болотах. Мы бросили. Да, да. Мы. И нечего валить на Сталина, Ленина и прочих Берий.
Это я не похоронил их.
Потому что — Россия — это я.
Повторюсь.
Россия — это я.
Нет, не государство аки Людовик Какой-То-Там.
Я — это страна. Потому что меня когда-то так учили — если не ты, то кто? Потому, что Россия состоит из таких, как я. За единую и неделимую? Тогда не делите ее судьбу на всех. Каждый из нас — это Россия. И каждый из нас — несет ответственность за судьбу России. Ровно в одинаковой степени — что бомж, что президент. Потому что…
Россия — это я.
Я буду хоронить своих отцов и братьев, чего бы мне этого не стоило.
А ты — как хоронил своего отца?
Так же будут хоронить и тебя.
Можете считать это манией величия. Мне все равно.
— Дед! Чего разлегся?
А вот и Наташка с Анькой.
Киваю на крест.
Протягиваю им банку с мясом, хлеб, луковицу. Есть надо всегда, пока есть еда. Иначе — смерть. Джек Лондон, чо. И практика. Эти девки — молодцы. Хотя и дуры. Молодцы, потому что допинывают тушенку, смачно заедая луком. Дуры — потому что ездят сюда. Не бабское это дело…
Пока они доедают мой обед — я начинаю копать, доставая бойцов из земли.
Снимаю дерн.
Потом рыхлую, и что странно, сухую землю.
А вот и…
Полиэтилен.
Мешок, черный такой. Я его, немедленно, рву лопатой.
А потом мы достаем кости.
Одну за другой.
Бедренные откладываем отдельно. По ним считаем бойцов.
Раз, два, три, четыре, пять, шесть….
Три бойца.
Шесть бедренных костей.
Здоровые такие. Больше, чем у меня. А у меня рост — сто восемьдесят.
Голени идут. Анька вверх пошла по костям. Хотя тут все перемешано. Ребра вместе с ступнями. Череп — один — в тазовых костях. Наши ли? Может, немцев 'черные' прикопали? И пошутили?
Наши, наши…
Фаланги пальцев ног в валенках. 'Черные' их так и подняли. Не стали доставать косточки из смеси корней травы и войлока.
И еще наши пуговицы.
Впрочем, пуговицы — это отдельный рассказ. Не те, которые на шинелях, а те которые на нижнем белье. Есть с четырьмя дырками, есть с двумя, а есть даже и с тремя.
Какие чьи?
Вы, пока погадайте, а мы поднимать будем дальше.
Ребра россыпью.
Череп, более-менее, целый — один. Нижней челюсти нет. В верхней только один зуб. Других нет. Только ямки. Сама голова без повреждений. Даже черепные кости — ой, я знаю, что это не по паталогомедицински — по швам срослись без семидесятилетних проблем разложения. Кажется, вот тут даже хрящик сохранился на шве? Складывай, давай! И медальон ищи! Дед, да не бубни, ты, ладно? Ладно.
А вот плечевых костей только две. Странно. Обычно тоже сохраняются. 'Черные' потеряли? Или в бою от потери крови из выдранных плечевых суставов умерли они?