— Штрикніть!
Марсалія не противилася. Тим більше, що не мала сили виясняти ситуацію з Родіоном, який напевно що у курсі всіх цих ганебних подій, інакше б він теж панікував. А так… спокійнісінько, мов нічого не сталося, передає янголам аптечку… Ні, з неї досить! Треба рятуватися… всі вони покидьки… А поки що… просто перебути… перебути, зібратися із силами… заснути… Сон лікує. Сон повертає сили. І розум. Тож сама закотила рукав балахона, підставляючи вузлувату вену, почула тупий укол і стала чекати райдужно-сонячного вознесіння на сьоме небо, де нема ні учителів, ніучеників, і взагалі — жодних проблем, жодних Будинків культури з натовпами і сеансами, жодної людської морди… Ні біди, ні горя…
О, це запізніле бажання самотності — карма чи кара за те, що їй так хотілося підноситися над цими натовпами, володіти їхніми душами, керувати їхніми помислами!
Іноді їй здається, що все почалося з безневинного народознавства. Але то не так. Швидше, з віршів. Бо дописи про рушники і врочисті свята газети друкували. А вірші — ні. Вона до смерті не забуде, як, відчепно перегортаючи стосик її віршів, місцева літературна зірка — поетеса обласного масштабу, вдавано щиро порадила:
— Люба пані! Нащо вам вірші писати? Вірші пишуть усі! І, як правило, погані. Бо всі кращі вірші уже давно написали класики. Пишіть те, що ви знаєте і що у вас добре виходить: про звичаї, обряди, народні ремесла… Хочете, я вам допоможу навіть книжку видати — народознавство зараз у моді. Тим паче, у школах вивчається! Подивіться лиш, які дурні на тому собі ім’я роблять… Один жах! То чого б вам не спробувати? Ви наче не дуже… той… тобто й розумна, й знаєте багато такого, що ми або не знаємо, або давно забули…
забути… усе забути… за… бу… бу…
Марсалія позіхнула: «димедрол» почав діяти. Повернулась на правий бік і, поклавши на плече юного, плямистого, як олень, янгола-охоронця свою бідну голову, притихла: чи то сни додивляючись, чи то думи додумуючи…
Тільки уві сні, в наркотичному маренні можна заново пережити призабуту, а то й забуту далеку мрію… Чому їй так хотілося стати в один ряд з тими писаками, до сих пір не второпає. Вони, ті кількоро місцевих письменників, здавалися їй небожителями. Навіть тоді, коли закрутила з одним — холостяком-п’яничкою, а потім, обманюючи Михайла, що їде на курси підвищення кваліфікації, місяцями товклася разом із обожнюваним кумиром у кімнатці робітничого гуртожитку, де він мешкав після чергового розлучення, обслуговувала його, терпіла примхи, одверті глузи сусідів-роботяг, аж доки хтось не доніс чоловікові.
Той постукав у двері саме тоді, коли вона… одне слово, надихала поета, як справжня Муза. Залізна койка так тряслась і рипіла, що було чути за кілометр. А бідний Михайло… не чув. Почекав, доки відскрипить, і тоді постукав. Вона відчинила, нічого не підозрюючи. І… стала перед законним в однім халатику, в тому самому, що чоловік подарував на минуле Восьме березня. Не помічаючи поета, ніби той був скляним чи невидимим, Михайло попросив:
— Мацю, серце, ходи додому, Дана скучила, все питає: де мама?..
Поет свою Музу Марґариту, як він називав Марину, не затримував. Не боровся за неї з чоловіком і не оспівав у безсмертних своїх віршах. Не встиг. Помер від цирозу печінки. Якби вона знала, що він хворий, раніше зайнялася б цілительством. Бодай настоянками та чаями трав’яними напувала б… А так… хай спочиває та в раю душі праведні віршами звеселяє. Їм було добре удвох — і за це спасибі!
Марсалія сумно усміхнулась і переклала просвітлілу голову на плече того янгола, що зліва сидів, наслухаючи, як той, що справа, полегшено зітхнув, задвигав онімілими плечима, завертів шиєю.
Провидиця спостерігала цю розминку крізь примружені повіки, а бачила чомусь Аристарха Миновича. До повноти її жіночого щастя Аристарху Миновичу не вистачало чоловічої снаги. Що вона не робила, якими травами цілющими не поїла його, які рецепти молодильні не застосовувала — не помагало. Доводилося вбогість тілесного контакту компенсувати розкішшю інтелектуального спілкування. Потерпаючи від старечого безсоння, патріарх провінційної сцени крізь ночі, як Шахерезада з казки, оповідав їй історію українського театру та кіно із своєю безпосередньою участю в тому. До історії зародження вітчизняного телебачення не дійшло — Аристарха Миновича однієї такої безкінечної ночі забрала «швидка допомога» і не повернула Маріурі, як корифей називав її, плутаючи Марину з Маріурою, як вона — Аристарха з патріархом…
Тож Маріурі зосталися тільки спогади, мініатюрний бюст Аристарха Миновича, який патріарх сцени подарував їй разом із чорноперим боа покійної дружини-актриси напередодні відходу в кращий світ, і — страшний поголос. Про неї пішли плітки, нібито вона справді чарівниця: з ким тільки переспить, той вмирає. От і патріарх… чи то — Аристарх Минович переставився вслід за поетом… А про те, що Аристарху, як і належало патріарху, було вже сто років, наче й забули. Як і те, що поет не вилазив із чарки… Єдиним спростуванням тої брехні несосвітенної про її роковане чародійство був Михайло, з яким вона нівроку півжиття прожила, дочку народила, а йому й по сей день нічого не вадить.
Тим більше, що в одній розумній книжці — «Вампіри і донори» — знайшла пояснення довгого життя і квітучого здоров’я свого блаженного чоловіка. Пліткарі тяжко помилялися, жаліючи святого мученика Михаїла, бо, книжка писала, йому, як донору по життю, якраз і треба такої стерви-вампірки, як вона, щоб не залила дурна кров. Отож і виходило, що Марсалія ще й нібито своїми вибриками та загулами (мимоволі вже й сама про себе чортзна-що подумаєш, наслухавшись інших) рятувала його від смерті. Але кому що доведеш? Тим паче у провінції, де одне одного знає, де смерть — ліпше, ніж неслава…
… Її викликав у райвно.
— Марино Андріївно, — начальник хвилювався, — ваш темперамент і схильність до авантюр вас згубили.
Кинулася шукати Вакара, але той мов крізь землю провалився. Тоді вона зібрала торби і прийшла до Учителя. І той, замість того щоб привітати з поверненням, прицвяшкував її до підлоги жорстоким холодним поглядом:
— Да, у тебя есть талант. Но для того, чтобы выпустить тебя на массы, надо еще очень-очень много над тобой поработать. И надо ехать в Киев. В отряд психонавтов. Ты готова? Решай.
Їй пересохло в роті: Учитель майже повторив слова Вольфа Мессінга. І їй знову потемніло в очах від сліпучої пустелі, що поволі всмоктувала її в себе, як піщаний коловорот.
В реальності це видіння-провидіння провіщало дорогу на Київ, а далі — у світ незвіданий, хисткий, химерний, лукавий… Страшний світ, але там чекала її слава й гроші.
— Хоч сьогодні, — видихнула.
— Тоді їдь додому і чекай мого повідомлення, — перейшов Учитель на українську мову і буденний тон.
Вона чекала і дочекалася: дорогу до слави й грошей їй перебіг Кашпор. Цікаво, що в той самий день, коли вперше по республіканському телебаченню мав транслюватися зі столичного стадіону його сеанс масового зцілення, під її ворота на задрипаній легковушці під’їхав Вакар. Розмова була коротка, мов наказ: подивитись, як працює з народом цей чоловік. Звісно, до Кашпора їй, аматорці, далеко. Він професійний психіатр-практик, послугами якого користуються навіть секретарі ЦК КПУ. У нього неабияка сила волі, гіпнотичні здібності і харизма. Отож, хай вчиться, як володіти масами. І не переживає: Учитель придумав для неї також роботу, але в іншій ролі — народної цілительки. Так що най вона не вередує і не дується, а йде до бабів-шептух, їде в Карпати — до всіляких відьмаків і діючих мамів — набирається грамоти й досвіду. А як набереться, тоді й покличуть…
Із трепетом сердечним дивилася трансляцію сеансу Кашпора. Вакар мав рацію. Вперше в житті мав рацію: до Кашпора їй далеко. А от інших, на кшталт млявого плямкала Чудака, вона переплюне з першого прицілу…
Тиша за спиною, певно, стривожила Родіона. Крізь заплющені повіки Марсалія бачила, як він, натужно скрутивши бичачу шию, повернув до неї голову і стривожено обмацував обличчя важким поглядом. Марсалія здогадувалася: боявся, щоб вона від передозування не врізала дуба. Авжеж! Бо чого б то обидва урвитлі засовались, хапаючи безпардонно її за руки-ноги: чи ще тепла?
«Не діждетесь!» — протестує ще тепла душа у ще теплому тілі. Така увага до її особи не тішить Марсалію. Марсалія знає ціну цій лисячій турботі: її бережуть, як курку, що несе золоті яйця. Якби не яйця, давно б з’їли або собакам викинули.
Раніше наркотик, який Новоявлений впорскував їй, веселив, збуджував на подвиги. Зараз — тільки заспокоює, розгонить, як помелом, хмари в душі. Жаль, що вона, велика Марсалія, яку Великий Маґістр і Учитель тренував, як володіти і керувати людською психікою, не може дати раду власній… Та хіба з цими ідіотами не здурієш?! Може, їй і справді треба було триматися Учителя? Не чіплятися до нього зі своїми почуттями, амбіціями, а вдовольнитися роллю слухняної асистентки? Але ж він сам учив, що світом править голод, секс і страх. Казав:
— Використовуйте ці важелі. Якомога ефективніше, не соромлячись, не жаліючи нікого, ні на що не оглядаючись. Впевнено, грубо, нахабно, істерично, навіть жорстоко. Без тіні сумніву. Тоді досягнете успіху. Натовп шанує нахаб. Маніакальних нахаб. Світ — це натовп. Використовуйте натовп. Пам’ятайте, що ним теж править голод — на видовища. Раз. По-друге, окремих людей згонить у стадо страх голоду, іншими словами — боротьба за свої права і соціальні ґарантії. Використовуйте страх перед цим голодом. Усі світові проблеми виникають і вирішуються на гормональному рівні натовпу. Юрба вибирає президентів, фюрерів, пророків, месій, поп-зірок — як сексуальних партнерів. Будьте сексапільними. Виділяйте гормон сексуальності. Розпилюйте його флюїди на юрбу. Використовуйте всі чари, які заклала у вас Природа, всю потенцію, всі можливості і таланти. І натовп, ця потвора, яка страждає на брак любові, знайде вас і буде любити. Не соромтесь, натискайте — словом, жестом, а головне — страхом, на його ерогенні зони. Ставайте сміливо його секс-символом, маніпулюйте його почуттями. Але не допускайте цю збуджену горилу ближче, аніж на відстань руки! Затопче! Рампа сцени — священний кордон між вами і натовпом. Велике бачиться на віддалі. Будьте завжди на величній віддалі від юрби. На віддалі популізму. Вчіться у політиків. Пам’ятайте: рівність урівнює до рівня натовпу. Будьте вище. Будьте недосяжні. Натовп шанує недосяжних. Він їх боїться. Хай вас бояться. Тримайте юрбу страхом. Доводьте юрбу до істерики — тоді вона керована.
На початках вам важко буде зібрати тисячолюдні натовпи. Починайте з малого — з індивідуальних прийомів. Працюйте з кожним окремо. Знаходьте стражденних, що вас потребують, збирайте їх поодинці, розповсюджуючи чутки про свої унікальні, надзвичайні можливості, чудеса зцілення. Безсоромно рекламуйте себе. У будь-який спосіб. Придумайте собі незвичне, дзвінке, яскраве ім’я, яке асоціюється із таємницею, легко запам’ятовується і звучить, як музика. Нехай ваше ім’я обростає чутками, леґендами, домислами… Використовуйте засоби масової інформації. Почніть з них. Почніть із совісті й розуму народу — з інтелігенції, яка завжди і скрізь обділена любов’ю народу, увагою влади, недооцінена. Почніть із творчих людей.
О, ще одна… неповторна історія у книзі життя ВЕЛИКОЇ МАРСАЛІЇ, сторінки якої переплутались, перетасувались так, що сам автор не збагне, де свята правда, а де творча вигадка, де дійсне, а де бажане… Учитель попереджав, що це біда усіх великих міфотворців, незалежно — ґеній він чи ґеніальний пройдисвіт — жити у світі подвійних стандартів і роздвоєності особистості. Учитель готував її до цього, зомбуючи своїми проповідями подвійної моралі.
Марсалія зітхнула. За вікном знову пролітали ті ж самі одноманітні степові пейзажі, а в пам’яті — карколомні зиґзаґи її судьби.
У школі — самі вчительки. Одне «село», замордоване селом: господаркою, городами, п’яними чоловіками. Одна розрада — плітки. Ти даєш їм поживу для цієї єдиної втіхи. Своїми вояжами до міста і любовними походеньками. Вони пліткують про тебе навіть при тобі, і то так натхненно, що ти прощаєш їм, розуміючи, що то не від злості, а від заздрості.
Удома — хронічно невдоволена свекруха. Але мовчить. Ненавидить тебе тихо, без сварки. Мовчки терпить. Щонеділі і врочистих свят іде до церкви. Молиться за твою пропащу блудливу душу, просить відпущення гріхів за ненависть до тебе. Але це не помагає. Ти й далі «блудиш» із сатаністами-екстрасенсами, а тому свекруха далі тебе терпляче ненавидить. Хоч давно живе у літній кухні, але її ненавистю просякнуті навіть пороги у вашій новій кам’яниці, і ти постійно перечіплюєшся через них, її згадуючи.
У кам’яниці — Михайло. Хронічно всім задоволений. Перекошеною, скрипучою, як стара фіра, мамою, тобою, блудливою і зрадливою, своїм бездарними життям із примітивними радощами і тупими жартами підпилих «колєґ» по тракторній бригаді. Повертаючись із чергових своїх блудів, ти чесно розказуєш про чергового «патріарха», одинокого, забутого Богом і славою, який потребує твого співчуття і борщу, про невизнаного, як і ти, поета, якому давно нікому читати свої вірші, крім тебе, про відомого художника, в якого помер на голці єдиний син-наркоман, і ти бесідами про вічне зцілюєш його напівмертву душу… Ти навіть іноді лягаєш з ним у ліжко, але як сестра, бо він уже давно нічого не годен, тільки плакати тобі в пазуху і малювати твій портрет в образі Оранти. Якби між вами щось нечисте було, він не малював би тебе святою…
Михайло уважно слухає, лупає чистими, як у янгола, очима, і каже:
— Я вірю тобі, але колєґи не вірять. Кажуть, що ти курва.
— Не слухай колєґ, — радиш лагідно, береш чоловіка за руку і ведеш до ліжка. Серед білого дня. Але він, біднятко, скучивши за тобою, не боїться, що будь-якої секунди в хату може нагрянути стара, яка й так, побачивши свою блудливу невістку, кола круг кам’яниці намотує та «тонкий голос подає», покрикуючи на безневинних курей у той час, як ти кохаєшся з чоловіком солодко й ніжно, щедро оплачуючи всі його страждання і приниження п’яними, грубими односельцями, бо сама така — принижена теж приниженими. Упосліджена упослідженими. Застрахана застрашеними. І не відаєш, як розірвати це зачароване коло. Вічне.
Ти цілуєш Михайла у бивень, розм’яклий від щастя й любові до тебе, як запечатуєш, і кажеш, що завтра їдеш до Києва. Туди, де не знають, що ти проста сільська вчителька, і де ти зможеш зажити слави цілительки і ясновидющої, на яку ти вчилася. І заробиш багато грошей. Так буде. Ти впевнена в цьому, бо ти справді ясновидюща. Провидиця і пророчиця. І ти знаєш, що все у вас буде добре. Ні, найкраще! Що ти скоро розбагатієш і забереш їх із Даночкою у столицю…
В останніх словах ти брешеш, щоб заспокоїти чоловіка, бо знаєш насправді, що того ніколи не буде. Буде все: гроші, популярність, підкорена тисячолика юрба, але того, що ти обіцяєш Михайлові, — ніколи не буде.
Тобі від цього знаття хочеться плакати. І ти плачеш. Ви плачете удвох. Кожен про своє. Хоча… за одним і тим же, чого між вами нема і ніколи не буде… А могло бути…
Цілий день ти добра, уважна, пестиш Данусю, обдаровуєш подарунками, привезеними з міста. Вариш-шквариш на кухні. Миєш-переш. Хмарний писок свекрухи розпогоджується. Вона, бідна, знає, що безсила перед тобою, безсила перед твоєю силою і готова на все, аби лиш ти була коло дочки й Михайла, бо знає, що він однолюб, і боїться, щоб він «розумом не звередився» через твою зраду.
Але ти… Ти безсила перед своєю судьбою, а тому завтра тебе вже тут не буде — на цьому подвір’ї, у цім райцентрі, який здається тобі страшною вирвою, трясовиною, що от-от поглине тебе з головою. Ти боїшся Учителя. Бо впізнала того, хто ховався під його личиною. Ти не хочеш бути ані зомбі, ані психотропним апаратом, що зомбує розгублені маси. Бо знаєш, що іхто за цим стоїть. Ти не бажаєш бути вічним рабом системи, бо ще свіжі у пам’яті спогади про Вакара і всіх тих «кураторів», які тобі перепаскудили життя. Ти рада, що вони знайшли Кашпора, однак ти не певна, що тебе лишать у спокої: батьківщина ж у небезпеці. Але ти не можеш повернутися до себе колишньої, бо уже виросла із себе, як із учнівської форми. Ти не можеш повернутися додому, бо твій дім зруйнували плітки, поголос і брехня. І хапаєшся за соломинку… переконана, впевнена, що вирятувати з цього намулу тебе може тільки один чоловік — зелепух Родіон, і ти їдеш шукати його, і знаходиш — у Києві на Хрещатику.
Звичайно, побачивши провінційну провидицю і цілительку у фойє республіканського радіо, сяючу, мов ялинкова іграшка, Радько розгубився, бо одна справа — шуримуритись із чужою жінкою в лопухах периферійних, і зовсім інша — публічитись із сільською репанкою перед столичними друзями. Однак Марсалію врятувало від Радькової підлості те, що передача про неї як народознавця і народну цілительку не тільки сподобалася начальству, а й викликала шалений ажіотаж серед слухачів. За кілька останніх днів вони засипали редакцію радіопередачі «У світі цікавого» листами і буквально затероризували дзвінками. Недужі, хворі, розчаровані шукали в неї порятунку, душевного зцілення. Патріотично налаштована інтеліґенція — нову провісницю «досвітніх вогнів». Одні вимагали адресу великої Марсалії, інші — продовження радіопередач про неї.
— У мене є проект, — оговтавшись від несподіванки, зашепотів Родіон і заспішив до виходу так прудко, що Марсалія ледве встигала за ним.
— Як це — проект? — не зрозуміла значення терміну, що тільки-но входив у мовний обіг столиці початку незалежних дев’яностих.
— Ну, типу ідея, план…
— В мене теж є ідея і план… Як переплюнути Кашпора з Чудаком.
Родіон оторопів. Наївний! Він мав її за просту, як обцас, селючку, а виявилося, що вона може фору дати самому Кашпору! І мудріша, і далекоглядніша. І приїхала сюди не ради його прищавої персони, а задля справи, і не лише з проектами, а й зі своїм бізнес-планом.