Так всегда - морока, и не только. Держал не лучших, не самых понятливых, а тех, кто не переспрашивает - сделает, как велено - мог позволить недоумков. Хвостов ждать не приходилось, машина защищенная, можно переночевать. В выселках убивали не потому, что те доходяги представляли какую-то опасность, а по давней привычке, не оставлять, кто, при случае, сможет опознать. Потому почти и не было дурных случаев. Потому и ходили за Бригадиром, что удачлив, очередь была нешуточная. Опять и с вывертком повезло...
Постепенно угомонились, устроились...
Пока спали, прилипла к запотевшему стеклу нежить - подпитаться чужими снами, но тот, что в мешке, повел бровями, отпала. А, может, потому отпала, что бригадир спросонья ткнул ей в харю святым кукишем? Даже не пришлось снимать наперсток с большого пальца, демонстрировать лак на ногте. Лака, по совести, осталось не много, как не берегся, выкрошился по краю. Зато был он самый, что ни на есть, правильный - снятый со старых образов, в уместной к подобным делам концентрации - не один к пятидесяти, как торгуют всякие шаромыжники с левыми лицензиями, а самый, что ни на есть, классический - один к трем! Бригадир своим ногтем гордился.
Упал славный кислотный дождик, из-за чего должны были полезть грибы, не требующие маринада. Остаток ночи прошел скучно - словно на кладбище, когда-то попавшем под разнарядку за неуплату налогов. С умом отделанная машина, наконец-то, вписалась в ландшафт, и больше не рассматривалась обителями как нечто инородное. Упокойная ночь, осенняя - вырви глаз.
И только, уж совсем под утро, приходил фантом, родившийся на запрошлую грозу, качнул машину, но никто даже не проснулся. Фантом обиделся за невнимание и хлопнул, рассыпался искорками. Он был молодым, еще пройдет не одна гроза, прежде чем придет злое осознание своей никчемности, познает такое понятие как "зависть", и оно станет смыслом всего его существования. Зависть ко всему, что без всякого усилия имеет массу, способно касаться всех предметов, передвигать их и, вероятно, еще много чего, что оставалось ему неизвестным и завлекательным. Но, рассыпаясь, он постарался принести максимальные неприятности тем, кто находился внутри.
Выверток уже знал, что будет утром...
...поутру они так и не сдернут машины - сначала, как назло, будут ломаться слеги, потом окончательно сдохнет движок, и выпрыгнувшая железка воткнется в глаз тому, что сейчас похрапывает на переднем сиденье и воображает себя водителем. Тот, что сопит рядом, как сообразит, что придется добираться пешком по местам злым, непривычным, закатит истерику, будет срывать с машины защитные образки и лепить на свой плащ. Собственным корявым словом резать уши, будто ножом, но не смыслом, а звуком, писклявостью, словно резиной натирают стекло. Рана у него опять откроется. Бригадир... вот с ним не все так просто. Надо подобрать нечто вкусненькое, неторопливое...
- Да, - подумал, - именно так, удачный расклад.
ГЛЮКОЛОВ
Нет! Последнее окно случайное. Это откуда-то не с той оперы. Это хуже, чем Желтый контракт, а уж хуже его, на мой взгляд, мало что может быть!
Хуже него только то, когда я сам себя теряю. Вот, как давеча...
- Что ты помнишь о дне, когда тебя вербанул наш отдел?
- Да все помню! - говорю, - Что я крейзи какой-нибудь?
- А сосед?
- Что за сосед?
- Ивыч?
Недоумеваю.
- Это что за дерево?
- Ладно - забудь! Сестренка?
Удивляюсь ей - с катушек, что ли, съехала? Какая может быть сестренка, если мамаши нет, и все мы - весь наш интернат интерсекционники! Нас сюда из разгромленной лаборатории переслали! Скажет тоже! Мы даже не с того места рождены, что остальные... у нас свой статус.
Смотрю - хорошая у нее машинка. Трехзарядка! Такие недавно стали делать. Говорят, скоро такими линейных стрелков Свалки будут вооружать. В мою же "личку" пока следующий патрон впихнешь...
Потом вдруг - бац! И словно мозги другие, словно это опять я - только другой - прежний. Вот попадалово!
Лариска успокаивает. Но лучше бы не успокаивала так. Нельзя же так пугать!
- Бывают такие, что растворяются глюколовы - привязки к собственному "я", миру и времени больше не имеют. Вроде тех ваших тировских тузов, про которых вы только шепотом. Научись отстраняться, а то херово будет. Он - это "он", а ты сам по себе. Когда отожествляешься, конечно, видишь лучше, но тогда каждая болячка тоже твоя. И не только болячка, но и пуля. Почему, думаешь, среди глюколовов такие потери? От того, что увлеклись, туда пытаются заглянуть, то выглючить, что им не предназначается. "Чужая проходка"! Понял?
"Истина - это горошина в игре в наперстки..." Ивыч любит огорошить. Но подозреваю, что на этот счет у него собственных мыслей не осталось - только книжные. Я дремлю и его вижу. Сейчас он еще жив. Его здесь только через два дня убьют. А в другом месте он меня не узнает. Позвать бы, поговорить о том, о чем недоговорили. Раньше тоже такие мыслишки проскальзывали, только откладывал все время. С чего звать? Сосед, он и есть сосед. Он такой. Сразу знаешь, о ком речь идет. Он не только для меня сосед. Он для всех сосед. Прозвище такое. Сосед Ивыч. А я - джокер... всего лишь. Это потому, что единственный из нашей кодлы в люди выбился, и с рук мне это сошло - отпустили. Тоже благодаря соседу. Когда выписку намеривались сделать (а после таких выписок мало кто выживает), он встрял, целую речь толкнул. Так меня буквально делегировали после этого, гордились даже. И сейчас гордятся. Я стрелок с божьей, а еще больше с собственной помощью. Но все это благодаря ему - Ивычу, которого убьют.
Всякая жизнь - книга. Нельзя открывать - где попало. Редко, чтобы прочитанное цепляло под ребро. Для этого книга должна быть кругом неправильная. Мало, что запрещенная, так ее еще читать надо, чтобы понять. Напрягаться. Старая книга. Которую такой уличник, как я, возьмет в руки, повертит и не проймет его - зачем она такая? То ли, современные - обложки сияют глянцем, картинки, одна другой завлекательнее. Остановись - смотри, любуйся. Я люблю смотреть, по обложкам смысл угадывать. Иногда он весь в обложке выложен на картинке. Потом на блошке сразу шесть штук за "ничто" возьмешь - они дешевые, потому как много раз листанные, мятые - красота! Сверяешь с тем, что надумал, когда в корень ее смотрел.
А у Ивыча жизнь - один рассказ, который на три страницы, однако целую неделю абзац читаешь, не насятишься. То есть, проглотить его сразу проглотишь, но ничего не поймешь, кроме того, что будто под ребро на крюк. Читай заново, по новой уже медленно. Потом еще. И такая тоска вдруг. Пытка, а не рассказ. И главное, понимаешь, что словно про меня он, еще не состоявшегося... про мои хождения.
Все это виртуальная внедренка называется. Не знаю, как делаю, но подсесть на это дело можно круче, чем на наркоту. Только сильно выматывает. После ходишь как... Иногда и вовсе не ходишь - лежишь как сейчас, проводами путаный, капельница, сиделка старая - карга с пистолетом ТТ - единственная вещь, которая меня с ней примиряет, пистолет этот. Может, даст популять? Вещь эта, как и она, со времен империи. Тогда все делали гораздо лучше. И детей, кстати, тоже. На детях и пистолетах не экономили. А патроны? Каждая пуля с оболочкой, повышенный запас пороха в гильзе. Теперешние броники пробивает на раз. Мне даже спокойней, что старая рядом сидит - не кошмарнее она снов моих, а за столько лет можно выучиться стрелять, защитит... Вот бы постебаться с нею на парных - на спецах, посмотреть, что за школа у нее? У древних - у имперских - говорят, занятная школа стрельбы была. Что-нибудь перенять можно. Лежу, на капельницу смотрю, горячит там, где игла в вену воткнута, всю руку горячит. Не переусердствовали? Все тело тяжестью наливается... особенно веки тяжелые. В зеркало бы посмотреть на себя. Я через то блюдо, которое измазать надо, как приспичит (даже жалко в него гадить - такое оно блестящее красивое) смотрелся, не понравилось отражение - сильно преломляет. Провода от головы. Лицо в наклейках - посечено что ли? Когда? Карга ругается, потрогать не дает. Руки под одеяло пихает.
- Лучше яйца себе чеши, а лицо не трожь!
Так и сказала. И еще много слов вдобавок. Устаревших слов - анахронизмов. Одно слово в меня вонзилось, не знаю только, обижаться на него или нет. "Урод!" - сказала. И так сказала, будто и вправду верит, что некрасивый я. Смотрю на капельницу, но в ней вся комната отражается, таким придурошным овалом, что моменту не соответствует. Как на ярмарке в палатке смеха. Балаган какой-то. На что здесь еще смотреть? Интересно только, что там такое подвешено прозрачное, что за жидкость? Я почему-то думал, что в кровь только кровь можно вливать. Хотя, кхмеры своим раненым и истощенным сок молодого кокоса в вену. Удобно - всегда под рукой. Лихо за ними Неробеев на пальмы лазает - как обезьяна. Так и называется - "обезьяний лаз". Надо будет самому попробовать. Что-то мне говорит, что умею я... Дремлю все время. Просыпаюсь только, чтобы "утку" заполнить. Только пакеты на капельнице меняют, да утку... Я сейчас прямо фильтр какой-то, через который жидкость пропускают.
Конторские все вооруженными ходят. Так считается, что опять мы на "матрасах" - в ожидании, готовы сорваться в любой момент. Большое мочилово ожидается. Я знаю. Мало кто уцелеет. Вторая зачистка начинается...
О чем я? Не помню... Ах, да! Мне еще пистолет подарили, растет коллекция! Но я теперь на ТТ глаз положил и на Ларискин поглядываю - намекаю. Жутко дорогой он, пистолет-пулемет Бушмэна. Я про сменные стволы говорил? Про то, что под калибр стволы можно менять? А про темп стрельбы, которую едва ли не втрое можно замедлить? Редкое, но драгоценное качество для стрельбы очередями. Кажется, он несколько тяжеловат - не для женских ручек, но, похоже, ее это нисколько не смущает. Управлялась легко. Коробчатый магазин вижу у нее на поясе на 32 пилюли, но она, мыслю, тот заправила, что на 20. Правильно, удобнее управляться. Экономишь время на переносе, там где надо быстро и ювелирно. А магазин на 32 лучше присоединить, когда скопом на тебя наваливаются или когда подавить надо того, что укрыт хорошо - не дать нос и ствол высунуть. Хотя уже четыре предохранителя на один пистолет - как не убеждайте меня - явный перебор, слишком по-женски. Или по-европейски. Знаю почему! У них в Европе сейчас матриархат. Только мужики еще этого не замечают, а те, что видят - смирились. Мне Ивыч про это говорил. Если на Лариску посмотреть, да на каргу эту, что подле меня дежурит, полное ощущение, что и до нас добралось.
Брякнул об этом, а Карга как принялась разоряться про сосунков, которых только бабы и способны вытащить с мест, куда они забрались по недомыслию! Интересно, это про кого намекает? Я про это ничего сказать не могу, не помню. Рот себе еще могу зашить, как она предлагает, но глаза? Что делать, если я и с закрытыми глазами вижу?
Я свое детство вижу. А, может, и не свое. То, которое у меня могло бы быть, если бы весь наш мир так не перетряхнуло. Вроде бы Ситно то местечко зовется. Дома на горке, и заросший озерок внизу. Нас же, иначе как "ситянские карманники" в тех, иных местах и не называют. Не по той причине, что можно подумать - будто по карманам шарим, а по тому, что вечно самодельные ножи таскаем в чехлах-накладках или гирьки на шнуре. Многие считают, что это заподло. Но как-то, со временем, перенялось и в иных местах. И уже по иному. Складной нож наполовину сложенный, лезвие через брючный ремень, рукоять по другую сторону, справа и чуть сзади, все пиджаком прикрыто - пиджак расстегнут. Рука за полу, тут же выпрямляет лезвие по ремню, выщелкивает - очень неожиданно.
Все вокруг клуба закручивается. Даже в дни, когда клуб не работает. Ходим посидеть на завалинке, семечки полузгать. Все новости через то место проходят, все новые сумасбродные идеи.
В клубе играем в "табурет" - игра жестокая. Его посередке выставляли - на нем ремень и нож... Не хочу про это! А так вообще-то кругом лавки длинные. Расставлены вдоль стен. Окна маленькие - не выпрыгнешь, чтобы не ободраться. Крупный застрянет, на радость тем, кто преследует. В иные дни девки табурет специально прячут - от соблазну, а если спор... лавкой не размахаешься...
Под венец жизни клуба уже не будет, и даже камней от углов. Вера исчезнет. Не в Бога - в него никогда всерьез не верили - в людей. Хотя пытались еще жить, хоть как-то, но по уставу. Посты и прочее. Чем старше, тем строже. На всякий случай - вдруг зачтется? Но в старых знаниях некоторые странички растеряли. Спорили - можно ли на Николу сажать, а на ... баню топить. Волновались, а ну как не угодно это тому, кто последний экзамен принимать будет? Что пред тем знают заранее. Всех на Костьковское кладбище свозят - где бы не представился. Под общее место встречи. Там одинаково. Заранее все известно. Пьянчуги за две бутылки могилку выкопают, обрядят лапником. Придут дети на конфеты, и кликуши - поголосить. Как закопают, выложат печенье, пряники, стаканы будут небольшие - по сто грамм. Бутылки одна за другой доставаться из сумки и гулять по рукам. Разговоры про то - еще одна или один отмучился. Будто жизнь - это мученье. Реплики перед тем, как осушить стакан: "легкого тебе лежаньица!" И переживания старух - что все замечают - кто и сколько выпил, чьи детишки карманы конфетами набили без стыда - так ли ладно у них, у старух, будет, когда закопают?
Иные мужики останутся, присядут в сторонке и долго будут "про жизнь". Пока водка не кончится. Некоторые начнут жалеть, что нет войны, что приходится доживать не ярко. Другие на них шикать - не приваживай!..
Блин Блинычи откуда-то знают, кого я смотрю. Поощряют - давай-давай! Таблетки уверенности прибавляют. Целую горсть таблеток вывалил - жри! Лежит рядом на блюдце - глотай, когда хочешь. С ними легко - ни один не скроется. Выслежу! Все выслежу, все возьму в оборот! Недавно, подозреваю, даже тот скелет выследил, которого Восьмой в Красной Хате обнаружил, еще камешек с черепушки хотел сковырнуть себе на ножичек. Но, тот, которого я высмотрел, он тогда еще скелетом не был, а камешек в нем все время был. И у меня то же самое место свербит, чешется, только рук туда не поднять, прошиты ремнями от запястий. До груди еще поднимаю, а дальше нет - не пускает. Печет мне мой камень в мозгу, надо сковырнуть, чужой он. Знаю - чей...
Но об этом я потом расскажу, вы и так запутались - глаза квадратные. Кстати, квадратные глаза - это мужское, это чтобы не закатывались.
Мишеней слишком много. Хорошо еще, что мелочовка в основном, меня настраивают на настоящих. Сколько их? Никто не знает доподлинно. Восемь? Есть такие, кто говорит - до дюжины. Такой вот расклад. Шефы наши задачу ставят внедриться, и всех их там перещелкать. И побыстрее, пока не стало слишком поздно. Иначе нельзя. Иначе многое, что может случиться. Обязательно случится здесь у нас. До зачистки надо успеть. Я за себя не сомневаюсь. У меня теперь два "Стечкина", а еще ПП Бушмена и "ТТ" обещают, когда выполню! Когда успел намекнуть? Не помню. Говорят - удачно, если собрать все яйца в одну корзину. И на меня смотрят. Ждут. А я устал.
Змеиные яйца мне щелкать. "Рики-тики-тави" читали? Я тот самый зверек и есть. Я - Джокер! И любую карту бью. Любой расклад. Кроме джокера...
Устал.
Глаза открываю - закрываю. День - ночь. Причем, не обязательно день после ночи получается, тут, как хочешь, можешь сортировать, даже с закрытыми - день солнечный...
День - ночь...
Вижу ее над собой, лицо заплаканное, палец к губам прижала. Наклонилась, поцеловала, слеза щеку мне обожгла.
- А это тебе больше не надо, - шепнула, сгребла таблетки с тарелки - все до одной, взамен рюкзачок мой из джинсовой ткани и еще сверток - в тряпку что-то замотано. Потом что-то возле моей головы делала, отщелкивала.
- Возвращайся!
Еще что-то хотела сказать, да так и не сказала. Я, пока сверток разглядывал - нет ее. Развернул край и сразу под одеяло. С головой укрылся, щелку оставил, разглядел. Йе-мое! Сколько раз про него говорено, а чтобы сам... Впервые собственными руками держу, не чужими. Садиться стал. Сперва не получилось - голову повело, едва не вывалился на пол. Отдышался, ноги спустил. Трубки мешают - провел лезвием, отпали, даже не почувствовал как коснулся. Теперь на пол капает. Пусть. Плывет комната перед глазами. Вижу, карга лежит, и ТТ возле нее, жаль не дотянуться, не подобрать. Я не рискую вниз спуститься, не уверен, что ноги ходят, да и что-то говорит, что времени у меня нет совсем.