Шушпанов Аркадий Николаевич
Время поэтов и нечисти
- Аннотация:
В городе - серийный убийца вампиров. Какая тут поэзия?!
Осень.
Полночь октября. Время нечисти и поэтов.
Умирать в такую ночь не хочется. Но придется, как видно.
Люблю осеннее черное небо. Звезды - будто сейчас облетать начнут.
Только любуюсь, похоже, в последний раз.
Глупо все. Сколько раз зарекался ночью шататься, особенно при полной луне, когда у юпов самая сильная ломка.
А ведь бояться вроде бы нечего. Сам кого хочешь отпугну. Нечастые встречные шарахаются от сутулого типа в изжеванной кожанке, у которого из наушников рвется "Металлика". Помесь Данилы Багрова и рок-тусовщика. В другое время это было бы даже забавно.
Как же меня выследили? Не знаю.
Я лишь чую.
Нехорошо. Пара шагов от дома. Улица горбом вздыбилась впереди. Шкура мостовой в ямах и трещинах, дома - двойной уродливый гребень.
Фонари слепы - большие обгорелые спички.
Взбираюсь в гору. Нависают деревья: клены и березы. Спасибо, хоть не вязы. Тонкие костлявые пальцы, выбившиеся из-под земли. С засохшей на узлах рыжей глиной.
Вот прорва: умирать пора, а образы прут. Где вы раньше-то были?
Все равно без толку. Не спрятаться. Помню я все скупые радиопризывы.
Слышал все слухи о маньяке, отрезающем головы.
Видел и газету с фотографиями.
Не горит ни одно окно. Из рогатки вас перестреляли, что ли. Или не из рогатки.
Только за моей спиной с крыши сечет темноту прожектор.
В этот разрез и бросается тень. Оборачиваюсь как раз, чтобы заметить.
Долго убегать не приходится. Разнокалиберные, дореволюционные еще строения громоздятся друг на друга кубиками адского "Тетриса".
Меня за шкирку кидают в нишу замурованной подворотни. Каменной твердости лапа вздергивает повыше, заставляя бороздить стену затылком и елозить по ней пятками.
Заорать в таких тисках даже и не пытаюсь. Лишь хлюпаю остатками раздавленного горла.
Зато стало светлее. Ровно на два его зрачка.
- Не бойс-ся. Ты будешь спасен...
Ага, жди. Кому другому зубы заговаривай, свои-то клыки вон как выпустил. Денег не хватило у дилера бладом разжиться, как "правильные", богемные юпы. Коленом бы тебя в морду половчее...
- С-скоро все будет хорош-шо...
Перед глазами выплывает лезвие ножа. Самоделка. Расплавил столовое серебро, а рукоятку изолентой обмотал.
Как он таким скальпелем головы режет? Призрак Сонной Лощины, мать твою.
Нехорошо. Ведь не я тебе нужен. Совсем не я. Но сказать этого уже не могу. И коленкой по морде, жаль, тоже.
А уши мои сдаваться не хотят. Все слышат. И крыльев мышиных хлопки, и другие, погромче. А вот как ты валишься мешком - уже нет. Потому что сам на задницу по стене съезжаю.
- Отойди от него! Живо!
Никак мне?
- Я кому говорю?!
И откуда силы взялись? Второе дыхание, разве что. Но через юпа я не перебрался - перелетел.
Из темноты выныривает могучая фигура в милицейской форме. Подходит к маньяку и отправляет в него еще две пули. Деловито, будто уколы ставит.
Выстрелов не раздается - глушитель.
Возникает и второй, в штатском. В черном весь, одна рубашка белеет.
Который в форме, бросает этому пистолет, а сам коленом упирается юпу в живот. Из резиновой дубинки, превратившейся в ножны, вылетает острый деревянный кол и входит в грудь.
Подстреленный, шипя, норовит вскочить. Когти прорывают перчатки, тянутся к толстой шее. "Форменный" давит на кол двумя руками, навалившись всем своим многопудьем.
Слышали, как проламывается грудина?
И еще звук - не хрусткий, но смачный.
Руки с когтями падают.
- Все. - "Форменный" встает.
Штатский сворачивает глушитель и прячет во внутренний карман.
- Голову, - приказывает коротко.