Глубоко внизу, на сонной платформе, поезд все еще ждет тебя. Правда ли, что "раб, отпущенный на волю, уже не может без оков"?
Стоишь на грани.
Вспоминаешь, что вторая пара очков по-прежнему лежит в кармане пиджака, и значит...
Взгляды треплют кожу лиц,
Отстреляешься? Навряд ли.
Пулями в тебе застряли
руки, губы, тень в пыли.
За оградой не спастись
будь ты доктором иль психом.
Мотыльком сгорает "psyhe",
шепчет-стонет: "Отпусти!"
Полузверь и полубог,
твой побег простит ли город?
Побежишь ли?
Сдашься гордо?
Выход, выбор - за тобой!..
* * *
Стоишь на грани.
Сидишь в кресле.
Не Доктор, не зритель - ты.
И вдруг понимаешь, что между залом и сценой давным-давно стерты все границы.
И когда звучит тихим раскатом грома: "Ваш выход", - не задумываясь, встаешь и идешь - туда, где зритель.
Потому что выход.
Наш выход.
Целостность зала и сцены восстанавливается, оттаивают многослойные коконы на душах зрителей, и сквозь грим актеров проступает живой румянец. "Не противостояние, но взаимодействие инь-ян".
"Ваш выбор!"
И в этом - высшее искусство здешних постановщиков.
* * *
- Ваш выход!
Очки - долой!
- Нам, кажется, по пути. Пойдем вместе?