— Да, — глухо отозвалась она. — Вижу. Коктейль водки и кофейного ликёра. Смерть купается в нём. И ты действительно не убьешь матку. Я так не хочу, чтобы ты уходил.
Она скинула куртку и прижалась ко мне своим худеньким телом.
— А что же я буду делать без тебя?
— Ничего, — ответил я. — Ничего… Родишь ребенка, он точно найдёт матку и убьёт её. Так и будет. Ты ведь уже знаешь, что беременна?
— Знаю, — я едва расслышал её ответ.
— Значит, это будет мальчик. Он найдёт матку и убьёт её. А может быть, не он, может быть, его ребенок или внук. Мы ведь особой породы. Правда? Нас невозможно накормить медом и патокой, только разве что утопив в ней. Такие, как мы, всегда будут охотиться на зомби и убивать их. Даже если, кроме нас, не останется никого. Даже если вокруг все будут зомби. Мы — охотники. И наши дети будут охотниками. Чтобы еды для пчёл было всё меньше и меньше. Ведь мёд — это просто людские слёзы. Незаметные слёзы. Потому они и желтые. Чем меньше будет зомби, тем меньше станут плакать люди, тем меньше будет еды пчёлам… Даже когда никого нет вокруг, всегда где-то есть такой, как я.
— Но если ты умрешь, то в этом городе не будет никого.
— Тут уже давно нет никого, кроме зомби. Это город золотых пчёл. Огромный улей.
— Но если ты умрёшь…
— Может быть, я не умру.
— Если не умрёшь, возвращайся.
— Вернусь.
Её тонкие пальцы разжались, и я отошёл от окна.
— Возьми сумку, там всё, что нужно…
Встревоженно гудит улей.
Я пойду и убью матку. Когда-нибудь я найду её и убью.
И, может быть, я не умру. Потому что должен кто-то убивать зомби. И других маток. И пчёл. Ульев много. В каждом городе есть свой улей. Там живут золотые пчёлы. Они воруют незаметные людские слёзы и делают из них золотой мёд и патоку. Они кормят этим людей, чтобы те не видели, сколько зомби их окружает. А матка рожает маленьких куколок, которых пчёлы разносят по телам людей, подменяя душу и разум. Ей нужно больше слёз и золотого мёда. И патоки.
Наверное, я вернусь.