Как шелковичный кокон,
Обвитый пылью медленных дорог.
Природа день свой жаркий
Завершила,
Стоит в ущелье
Предвечерний дым,
Горит заря,
Печальные вершины
Своим дождем обрызгав золотым.
И свет ее прощальный
Долго,
Долго,
Как песня солнца,
Долетает к нам.
Скрипит арба,
А может быть, дорога...
И скрип ее
Как жалоба горам.
Слышней
Ведут колеса разговоры.
Покачивает
Старую арбу,
А кажется
Покачивает горы...
Куда глядит,
Что думает Арзу?
Ему звезда вечерняя
Мигает,
В душе мечта,
Как розовый туман.
И часто он
Счастливо опускает
Свою ладонь
В единственный карман.
Он из колодца
На дорогу
Воду
В ведре тяжелом
Много дней таскал,
И продавал
Проезжему народу,
И по копейке
Целый рубль собрал...
О, стать бы птицей
Быстрой, как мгновенье,
О, как дорога эта
Далека,
В его рубле,
Уверен он,