Лысый, абсолютно голый уродец подбежал к джипу и рывком распахнул дверцу. Боксер отреагировал молниеносно: он выдернул из-под мышки пистолет и ткнул ним в странно-розовый лоб урода:
- Что надо, мужик? Жить надоело?
- Это я, Рыба!! - плаксиво произнес уродец и быстро зашевелил губами.
- В натуре Рыба, - удивленно сказал Боксер, всмотревшись. - Ну и рожа! Слушай, братан, у тебя такой видон, точно тебя вагоном динамита в кастрюльке с водой глушанули!.. Ну как, заснял?
Рыба юркнул на заднее сидение и уже оттуда с дрожью в голосе сказал:
- Полный голяк. Там у него суперзащита стоит, какая-то фиговина, которая жрет все, кроме человеческой кожи.. Я ни за какие бабки туда больше не сунусь, Боксер. И тебе не советую...
Я отключил силовые пружины. Бойцы обессилено свалились на пол и, чуть отдышавшись, поползли к лифту.
- Ну как, размялись, спортсмены? Если что, заходите на огонек, - совершенно искренне произнес я напоследок своим лязгающим металлическим голосом. - Гантельками поработаете, бег с препятствиями организуем, марафонский забег устроим... Третий раз за этот месяц из-за таких уродов, как вы, кресло меняю. А может раскладной стульчик купить, а?..
- Фу-у-ух! - облегченно выдохнул старший группы, который последним вполз в лифт. Парни, еле передвигаясь от усталости, спрятали оружие в дипломаты, сняли маски и натянули на себя черные плащи. Старший нажал кнопку с буквой 'А' - 'Автостоянка'. Бойцы уже не хотели обещанных за поимку Господина Почтмейстера солидных денег - они хотели как можно быстрее выбраться из здания и как страшный сон поскорее забыть свой прокол.
- Пускай Боксер ищет себе новых бойцов, - пробормотал старший и расслабленно оперся об стену кабинки.
Неожиданно лифт взмыл вверх и затем с невероятным ускорением обрушился вниз. Тела парней в кабине приобрели необычайную легкость, оторвались от пола и воспарили к потолку.
- Что это еще за фигня? - вяло заругался старший, плавая под потолком и тщетно пытаясь убрать от своего лица чей-то кованный армейский ботинок, больно постукивающий его по переносице.
- Еще одна шуточка Господина Почтмейстера, - с совершенно обалдевшим видом ответил владелец ботинка, гранатометчик, неуклюже зависший вниз головой над полом. Боец попробовал перевернуться и подозрительно весело при этом добавил: -Чувствую, сейчас ка-а-ак .....!
Вслед за этим из пяти глоток раздалось отчаянное: 'А-А!!!' и на полу кабины выросла большая гора опять обретших физическую массу тел: причудливо переплетенных, стонущих и матерящихся.
...Я не счел нужным предупреждать этих крутых парней о том, что имея дело со мной, расслабляться никогда не стоит, и что хотя в моем лифте и возникает изредка локальное поле невесомости, мы все-таки находимся на матушке-земле, где действует закон всемирного тяготения: в таких случаях на выходе из параболической траектории в районе первого этажа лифт всегда резко тормозит, вызывая у непрошенных пассажиров определенное чувство дискомфорта и острой пищевой рефлексии...
...Через две минуты после остановки лифта джип Боксера стремительно покинул стоянку торгово-офисного центра, направляясь в сторону загородной резиденции господина Колобова...
...Еще через две минуты водитель микроавтобуса, приземистый крепкий мужичок, гадливо морщась, с трудом впихнул последнего, пятого, бойца в салон и со злостью хлопнул дверью. Ему пообещали за участие в деле двадцать штук зеленых, но судя по невменяемому и слегка придурковатому виду бойцов, что-то у них там не срослось...
Высокий полнотелый мужчина по фамилии Бромель, гигант с внушительным пивным брюшком, всклоченной рыжей бородой и чахлым венчиком волос того же цвета, невыразительно обрамлявшем широкую колоритную проплешину на его голове, въехал на своей старенькой 'девятке' на подземную автостоянку торгово-офисного центра в 15:07, за несколько минут до того, как на ней появился джип Боксера. Бромель был свободным журналистом, хроническим пьяницей и убежденным холостяком в одном лице. Он с одинаковым вдохновением писал на любую тему, обо всех и обо всем, лишь бы за материал платили звонкой монетой, и отличался вопиюще легкой небрежностью стиля. В последнее время материалы Бромеля все чаще появлялись в столичной газете 'Криминальные войны', редакция которой располагалась на восьмом этаже торгово-офисного центра, и изобиловали колоритными описаниями и шокирующими фотографиями покойников в совершенно неожиданных ракурсах.
Бромель припарковал машину, потянулся к бардачку за пачкой фотографий, два часа назад сделанных на месте убийства владельца сети казино Зубова, расстрелянного киллером на пороге квартиры своей любовницы в элитном доме, как вдруг настороженно замер: за рулем медленно проезжающего мимо него джипа он разглядел знакомый профиль с характерно вмятым носом.
'Мать моя женщина! Глазам своим не верю! Вот это да... - озадаченно подумал журналист, резко откидываясь назад. - Хм-м... Боксер собственной персоной... Правая рука Колобка. В группировке руководит структурой, занимающейся рэкетом... Каким ветром его сюда занесло?'
Тем временем джип припарковался в семи метрах от 'девятки', лицом к ней, в противоположенном ряду.
После короткого раздумья Бромель нащупал на заднем сидении свой профессиональный цифровой фотоаппарат с мощным десятикратным объективом, довольно дорогостоящую вещь, опустил козырек над местом водителя и направил объектив в сторону джипа, принявшись время от времени нажимать на спуск фотокамеры и пристально следя за действиями Боксера.
Боксер отдавал какие-то распоряжения сидящему рядом длинноволосому парню в синей спецовке, который периодически разевал рот и послушно кивал головой. Затем Боксер нагнулся, в его руке появилась небольшая рация, которую он передал парню. Парень положил рацию в боковой карман спецовки, еще раз послушно кивнул, и вышел из машины, держа в руке ящик для инструментов. Боксер достал вторую рацию и поднес ее к губам.
'Проверяют связь, - отметил про себя журналист. - Мобильными телефонами не пользуются. Разумно, хотя и не совсем: идти на дело с рациями. Попытаюсь подслушать их разговор'.
Бромель с головой нырнул под сидение, вытащил оттуда потертый радиоприемник-сканер с вмонтированным в него устройством аудиозаписи.
- Иногда нет-нет - да пригодится! - пробормотал он, включая режим сканирования частотного диапазона, и настороженно замер.
'Поднимешься на верхний этаж - еще раз выйдешь на связь', - вдруг донесся из динамика простуженный голос Боксера. - 'Понял, отбой', - фальцетом ответил парень в спецовке, в динамике что-то щелкнуло и он замолчал.
- На бокал пива я уже заработал, - удовлетворенно сказал Бромель, по привычке разговаривая сам с собой. - Боксер что-то затеял, факт. Но что?..
Спустя несколько минут динамик в сканере вновь ожил: 'Боксер, я на месте. Свет вырубил. На этаже спокойно'. - 'Понял, Рыба. Жди команды. Отбой', - зеленые огоньки на сканере замерли.
'Длинноволосого зовут Рыба, - отметил про себя Бромель. - Что за один? Странно все это... Слишком сложная комбинация для Боксера, не его стиль работы. Обычно Боксер действует по классической схеме: берет бригаду со стволами, с понтами наезжает, братва стреляет, кого-то закатывают в бетон, кого-то инвалидом на всю жизнь делают и едут себе дальше...'
В этот момент на территорию автостоянки въехал большой желтый микроавтобус с надписью 'Техпомощь' на бортах. На автостоянке он развернулся и задом сдал к центральному лифту, припарковавшись возле джипа Боксера. Тут же боковая дверь микроавтобуса отъехала в сторону и на бетонное покрытие выпрыгнуло четверо мускулистых, крепко сбитых парней в черных длинных плащах с дорожными дипломатами в руках. Затем из микроавтобуса выпрыгнул пятый член команды и вынул из салона большой квадратный кейс.
'А вот и бригада, - промелькнуло в голове у Бромеля. Он направил объектив фотоаппарата на вновь прибывших. - Теперь узнаю почерк Боксера. Но при чем здесь парень с рацией?'
Боксер выбрался из джипа и что-то сказал парням в черных плащах. Парни послушно закивали головами. Затем он достал из кармана кусочек картона, смахивающий на визитку, и вручил его двухметровому белобрысому качку, по-видимому, старшему группы.
События вовсю набирали ход. От волнения у журналиста пересохло в горле: не каждый день становишься свидетелем необычной бандитской операции, имея к тому же под рукой весь арсенал профессиональной техники. Бромель нервно сглотнул и вдруг в мельчайших подробностях представил себе, как он залпом выпивает бокал холодного разливного пива...
Парни по одному скрылись в центральном лифте. Боксер вернулся в машину. Журналист неимоверным усилием воли отогнал от себя соблазнительное видение, со все возрастающим интересом наблюдая за Боксером.
Тот опять взял в руки рацию.
'Через две минуты приступай, - услышал Бромель голос Боксера. - Камикадзе подымаются на этаж. Сейчас они устроят там такую звуковую завесу, что шума от работы твоей штучки ОН не услышит. Повторяю - мне нужно его лицо. Крупным планом. Ты все понял?'
Парень фальцетом отозвался:
'Не вопрос. До связи', - радиоприемник-сканер умолк.
'Камикадзе? То есть: смертники? - удивленно отметил про себя журналист и обескуражено нахмурился. - Хм-м... И кто такой ОН? - Бромель попытался выстроить логическую связку между парнем с рацией на верхнем этаже и бандитской бригадой. - Что значит: 'крупным планом лицо'? Выходит, что Боксер не знает личность человека, на которого его парни собираются наехать? - Журналист ошарашено покачал головой. - Невероятно. Это все из области фантастики...'
В томительном ожидании прошло минут двадцать. Бромель видел, как Боксер время от времени поглядывает на наручные часы и беспрерывно одну за одной курит тонкие коричневые сигареты с золотистым ободком.
'Нервничает, сволочь, - мысленно зафиксировал журналист и злорадно прищурился. - Неужели этот ОН ему не по зубам?'
Внезапно боковым зрением Бромель заметил, как из здания на автостоянку выбежал какой-то голый розовый урод, абсолютно лысый. Журналист направил на урода объектив фотокамеры и удивленно присвистнул: лицо того было без ресниц и бровей, совершенно неузнаваемо, но губы характерно разевались, а в руке он держал подозрительно знакомый саквояж. Уродец подбежал к джипу Боксера и рванул на себя дверцу.
'Неужели это - Рыба? - подумал Бромель. - Если это он, то кто его так изуродовал?'
Тем временем Боксер выхватил из-под мышки пистолет и ткнул ним в лоб урода. Урод плаксиво скривился, быстро зашевелив губами. Боксер опустил оружие. Уродец живо юркнул на заднее сидение и уже оттуда что-то сказал, сокрушенно качая головой. Лицо Боксера перекосила свирепая гримаса. Он засунул пистолет в кобуру под мышкой и по всей видимости, ожесточенно выругался.
'Видимо, эта часть операции сорвалась, - мелькнуло в голове у журналиста. - А где же бойцы в черных плащах? Или они действительно камикадзе-смертники?'
Ответом журналисту послужил неожиданно открывшийся центральный лифт. Пятеро бойцов посланной Боксером на разборки бригады, с явно придурковатым видом лежали друг на друге на полу кабины, исходя рвотой. Увидев эту непрезентабельную картину, Боксер запустил двигатель. Джип с бешенной пробуксовкой колес сорвался с места и, оставляя позади себя запах горелой резины, покинул автостоянку.
Водитель микроавтобуса, коренастый мужичок, скорчив брезгливую физиономию, шагнул в лифт. Что-то энергично бормоча себе под нос и возмущенно покачивая головой, он в спешке принялся по одному вытаскивать из кабины невменяемых бойцов и грузить их в микроавтобус. Наконец он с трудом впихнул последнего, пятого, в салон. После этого водитель торопливо собрал разбросанную по лифту амуницию и забросил ее туда же. Вслед за тем он со злостью хлопнул боковой дверью, запрыгнул в микроавтобус и укатил.
Бромель, с веселым удивлением наблюдавший за всем этим, не мешкая вылез из 'девятки' и побежал к лифту, придерживая рукой болтавшийся на шее фотоаппарат. 'Лишь бы никто сверху не вызвал лифт, - пульсировало в мозгу. - Сфотографировать надо обязательно кабину. Чувствую, материал получится первоклассный, главное - все досконально узнать! Обломали Боксера. Красиво обломали...'