Люси, восседая на приспущенном стекле кабины, заинтересованно наблюдала за нашими телодвижениями. Хлопнула дверца салона, лишенная изнутри ручек, и мышка полюбопытствовала:
- У тебя не чрезмерно ли шустрый труп?
- Да есть такое дело.
- И что же теперь, в морг его?
Алкоголик застонал, окончательно уверившись в самых страшных своих подозрениях, но вслух протестовать не решился, памятуя о дубинке.
- Да нет, в роддом.
- Роддом?
- Ну да. Род. Дом. Родной дом. Где ему, болезному, дом родной?
До водителя дошло.
- Это что ж, опять в психушку? - взвыл Нилыч.
- А счастье было так близко! - подытожила Люси, карабкаясь по рукаву на свое место.
Автомобиль выписал на асфальте замысловатую петлю и лег на обратный курс. .
ГЛАВА ДЕВЯТАЯ
Гараж полупуст. Народ трудится помаленьку. В диспетчерской притушены лампы, диспетчер дремлет, подперев щеку рукой, под успокаивающее потрескивание радиостанции. Под дверью старшего врача-полоска света, придающая ползущим через нее клубам табачного дыма причудливый вид. Там, за дверью, Павел Юрьевич, должно быть, приканчивает неисчислимые кружки крепчайшего чая с целью промывки усталых мозговых извилин, засоренных всей той чушью, что понаписали линейные.
Ему, несчастному, по скупым и подчас малограмотным описаниям требуется уяснить, что же было с больным, соответствует ли случившемуся поставленный диагноз, а поставленному диагнозу- лечение. Да своевременно вставлять пистон за все огрехи - дабы учились работать и не чудили сверх меры.
Шлепаю на стол диспетчеру толстую пачку отписанных карт - наши отчеты за несколько проведенных на колесах суток. Диспетчер со вздохом тянет к себе журналы регистрации вызовов - вносить в них время, диагнозы и сведения о том, куда дели больных.
Люси уже куда-то ускакала по своим мышиным делам. А может, не по мышиным. Может, просто отдыхает или чай пьет. Пойду-ка и я, пожалуй, чайку похлебаю.
Удивительно, но едальня пуста. Зато со стороны курилки шум происходит изрядный - оттуда несутся отголоски громкого спора. Надо послушать, что там не поделили.
Свободный от вызовов народ обосновался на террасочке, стащив туда разнокалиберные стулья. Э, да тут пьянка налицо!
На шаткой конструкции, родившейся когда-то журнальным столиком, имел место быть внушительный бочонок с напитком непонятным, но явно превышающим крепостью кефир. Огрызки закуски валялись на газетах.
- Что празднуем, коллеги?
- А День медика.
Я хлопнул пару раз глазами. Что, здесь тоже есть День медицинского работника, что ли?
- Да вот как получку выплатят, то и есть День медика. А не нравится празднуй столетие открывалки для ампул. Кружка есть? Тащи сюда. Ты с кем работаешь? Тоже зови. Здесь еще много. Аптека получила на месяц вперед, а мы как раз помогали коробки с лекарствами туда таскать. Ну, на недельку-то там еще, наверное, после нас осталось. Хор-рош, зараза, с вареньицем! Не спи, не спи, коллега. Дуй за кружкой и напарником.
- Он с Рат ездит, она непьющая.
- Как это непьющая? В тебя вот сколько пива за день влезет? Ведро? Это при том, что сам весишь семьдесят кило. А уважаемая доктор Рат откушивает пивка втрое больше собственного веса. Легко. Мы специально замеряли.
- Но крепкого-то не пьет.
- Не пьет.
- Значит, непьющая.
-И то правда.
Я сбегал в машину за кружкой, прихватив попутно кое-какую закусь. Спящий Нилыч открыл один глаз и, поняв существо моих хлопот, потребовал:
- В клюве принеси.
Я посулил и припустил обратно.
В углу кто-то бренчал струнами, настраивая старенькую гитару. Семидесятиградусный спирт упал в желудок горячим комом, расслабляя тело. Мытарства последних дней потихоньку отходили в сторону. Пожевал какой-то овощ, закурил... Гитара был настроена, и не лишенный приятности голос повел:
Я тебе не дарил букетов
Алых роз, голубых фиалок,
Георгинов, пышно расцветших
В украшенье осенним садам...
Всех цветов нашей бедной планеты,
Вероятно, было бы мало,
Чтоб букет получился достойным
Возложенья к твоим ногам.
Любовь, цветы, свидания... Сочная, крупная, как апельсин, луна над теплым морем... Как все осталось далеко, как безнадежно далеко! А скрытый в тени певец продолжал щемяще:
Я с тобой не гулял по паркам
Томной Вены, Варшавы вольной,
По бульварам шального Парижа,
Заметенным потоком листвы.
Миг не видеть тебя мне жалко,
Час не видеть тебя мне больно,