Нат кивнул.
-- Так вот, дверь не разбили. Она пропала, и Шоушах ее ищет. Тринадцатое и самое неприятное, в деле всплыло понятие о "старой войне". Старая война - это война с другими. Она отгремела давно. Достоверных сведений о ней нет. Но остались записи, что мы тогда были вовлечены в войну. У нас были союзники из других миров. Тогда все спокойно шастали по порталам. Потом эти порталы постепенно закрылись или их кто закрыл. Победили тогда маги. Вот и возникает вопрос: "Что нас ждет новая "старая война"?
Мне еще раз послышался шорох. Я подскочил и кинулся к дверям. Открыл их с размаху. Никого. Нат был рядом.
-- - И кто? - спросил он.
-- Глава Второго департамента - скотина. Больше некому.
-- Расскажешь?
-- Нат, ты в это вляпался по самый нос. Расскажу, тебе тоже придется его покрывать.
Я рассказал ему о деде, об отце и о срочной необходимости найти одного типа - Кидара, который может обладать ценной информацией о Втором департаменте, а в особенности о нашем отце.
***
Ночью мне снилась мешанина впечатлений последних дней, по-моему даже снился дед. Несколько раз повторился сон про определение стрелы для министра Арикова. Я проснулся в холодном поту. В голове уже сидела уверенность, что надо идти вниз к заветному шкафчику, доставать те свитки, которые получил мой брат в доме церемониймейстера и проверить одну мысль. Посыпать тем порошком, что был в том свертке на эти свитки.
Глубокая ночь. Как тихонько я не спускался по лестнице, но похоже кто-то услышал. Когда я поднялся из подвала на первый этаж, забрав свитки и порошок, меня ждало все семейство в сборе: доктор, отец, Гриша, Нат, Майя, Юща и даже Сева.
- И что это Вы тут делаете? - я не нашел ничего лучшего как задать столь глупый вопрос.
Они переглянулись. Доктор протянул руку к зажатым в моих руках вещам.
-- Сам расскажешь?
Против семьи не попрешь, особенно, когда она на тебя смотрит такими глазами.
-- Сначала объясните, как Вы все тут оказались.
Они опять все переглянулись.
-- Мы за тобой присматриваем, - поделился доктор.
-- Как?
-- Все по очереди. У тебя слишком бурная жизнь. Вот мы и присматриваем.
-- Нас Васенька просил, - заявила Майя.
-- ... тшах. Спасибо, конечно. Может, сядем.
В полуодетом виде все расселись и приготовились слушать меня.
-- Я проснулся и помню деда. Не так давно, еще до переезда к нам попали эти свитки и порошок. Я тогда не додумался посыпать порошок на них, а ночью осенило. Смотрите, на свитках постоянно меняются буквы. Я думаю, что это артефакт. Где-то устанавливают что-то специальное. Оно передает все разговоры на эти свитки. А чтобы прочитать их надо посыпать порошок. Все просто. - Я задумался. - По крайне мере, сейчас мне так кажется.
-- Тогда сыпь быстрее, - Майя вытянулась вперед. Ей хотелось посмотреть скорее.
Я разложил свитки, их было шесть штук, на столе и посыпал на каждый понемножку порошка.
Первый свиток поменял цвет. Он стал из желтого серым. На нем проступили буквы.
-- Лилья, ты что там делала? - прочитала Майя со свитка. - Тетя, я понять не могу что за вопросы? - продолжила Майя чтение.
Буквы менялись, Майя читала их разговор.
-- Это дом церемониймейстера. Все ясно. - Я помнил про Лилью и ее тетку Мартемьяну.
-- Моего отца?
-- Да, Майя.
-- Здорово.
-- Не очень. Кто-то постоянно прослушивал дом твоего отца.
-- Треш, смотри на другие, - не вытерпела Юща.
-- Давайте по очереди. Второй свиток.
Второй свиток не менял цвет, но буквы увеличились в три раза. Они были похожи на жирных козявок, ползущих по листу.
-- А можно я почитаю? - спросила Юща.
Я подумал, что для моей семьи это похоже на игру.
-- Можно, - разрешил ей Гриша.
-- Хван, ты когда будешь все делать как человек? Сколько можно говорить о том, что мастер не любит такой жирной колбасы. Что ты опять заказал? - читала Юща.
-- Понятно, Юща, - я остановил ее. - Это дом мастера Гросса. Кто хочет читать третий свиток?
-- Я, - решился Гриша. - Это так интересно.
Третий свиток стал полностью черным с белыми буквами.
-- Как интересно! - повторил Гриша. - Читаю: "Что мы будем делать? Не знаю. Марьяна так и не появилась. Спи давай".
-- Марьяна? - воскликнул Нат.
-- Тут так написано.
-- А что дальше?
-- Дальше, больше ничего. Может, спать легли? - предположил Гриша. - Следующий?