— Готово? — вопрошает Брэд. — Вы заснули.
Смотрю на экран лэптопа. Там ползают визуализированные джинники. Толпа муравьев. Отлично. Когда я заснул они больше походили на точки и кружечки.
— Готово, — отвечаю.
Давлю несколько клавиш и копирую джинников с сервера на лэптоп. Брэд приводит меня обратно под дерево со столиком. Джина уже там, все еще слюнявая. Сегодня она облачена в красную футболку и джинсы.
Амбал преследует нас по пятам. С понтом я могу куда-то сбежать в самом центре Техаса. Реншоу и Шеф заливаются кофе с орешками. Джина молча смотрит на их жующие рты.
— Вы убрали все языковые несообразия? — спрашивает Реншоу.
Он посасывает кофе и покусывает орешки. Черт, на столе не замечено других сосудов с кофе и шариков углеводов.
— Да, да, все готово. Можно начинать, — глотаю слюну.
Реншоу крякает и делает мне «ку». Мне тут же кажется, что этот яйцеголовый ученый Клики ни черта не смыслит в компьютерном хакинге. Я его ненавижу. Я всех ненавижу.
Шеф прикончил свою порцию кофе с орешками. Встает и направляется на лужайку рядом с деревом.
— Давайте, и Джина, возможно, захочет опробовать с вами нашу новую волейбольную площадку. Звучит привлекательно, да, Вог? Мы знаем, Вог, как вы к ней относитесь.
— Ненавижу волейбол. Вы мне, блин, кофе дайте. А если вы думаете… — я осекаюсь; это сражение я, безусловно, проиграю.
Я спал двадцать минут. Мирабелла уверена, что у меня роман с Джиной. Лярва бесится одна в комнате. У меня никакой уверенности, что все получится. «Собачья жизнь» отрублена от сети.
— Кофе! — истерично вскрикиваю я.
— Спокойнее, Вог, — Шеф внимательно меня разглядывает.
— Спокойствие выводит меня из себя, — ору.
Конечно, я играю. Только эсэовцы этого, похоже, не секут.
шЕФ и аМБАЛ молча грабастают меня в охапку и мурлычут в ухо:
— Добро пожаловать в Техас.
Ой. Джина еще чего не так поймет. Больно же, уроды! Но взгляд Джины сосредоточен на орешках Реншоу.
На сцене появляется наш президент, Джордж Буш, в мятом костюме с подносом. Завтрак! Я люблю этого человека.
— Рад, что вы все уже встали, — говорит Джордж. — Так мы лечим мою девочку? Всем своим видом он демонстрирует: мы одна команда, делаем одно дело. Ситуация тут же разряжается. аМБАЛ меня отпускает.
— Что у нас, Вог? — президент ставит поднос на стол. — Угощайтесь. О, наконец-то мой завтрак.
— У меня все готово, — отвечаю с набитым ртом. — Вон, в лэптопе, бациллы. Джиники.
Реншоу тут же достает из-под стола коробку. Ага, привет от «Рикошета». Такие же ретрансляторы на фонарных столбах в Сан-Франциско!
— Собственно, это и есть передатчик, который нам надлежит испытать, — поясняет он.
Испытать? Вот так-так. Мы перед лицом эксперимента Клики. Бедная Джина.
— Я видел на экране у Boгa какие-то цветные точки, — это уже Брэд. — У меня нет уверенности, что Вог создал правильную программу.
А ты, оказывается, жополиз, приятель.
— Ничего, кроме Джины, — отвечаю я. — И чтоб вы знали, я не отредактировал ни единого слова. Если все получится, Джина останется Джиной, хотите вы того или нет.
Лицо Джорджа исполняется пафосом отца нации:
— Так и должно быть, — он кладет руку на плечо дочери. — Хочешь орех?
— О'кей, — Джина берет орешек из рук отца и съедает в два укуса.
Тем временем Реншоу вставляет какую-то карточку в мой лэптоп и включает ретранслятор. Я щелкаю мышкой по иконке, и джиники летят в эфир на частоте 5,4 гигагерца. Излучение пронзает меня, Джорджа, Реншоу, эсэсовцев, но только мозг Джины, отравленный «Джастфолксом» способен его воспринять.
Джина замирает. Проходит секунд двадцать. И вдруг ее лицо озаряется. В глазах появляется осмысленность. Она — нормальный человек. Наконец-то я вижу перед собой Джину Буш.
Она открывает рот. Черт! Из ее горла вырываются булькающие звуки, вызывающие в памяти работающий факс. Она подскакивает и несется к спутниковой тарелке, плюясь все теми же факсовыми звуками. Останавливается у антенны и рывками передвигается перед тарелкой, пока ее лицо не оказывается в фокусе.
— Так и должно быть? — интересуется Брэд. Что, насмотрелся Дона Хью?
— Она передает, приятель, — поясняю я.
Джина блюет в тарелку… э-э, досылает какие-то сигналы через антенну на спутники. Люди в черном цепко гвоздят меня взглядом.
— Эй, эй, я тут ни при чем!
Джина заканчивает один лишь ей ведомый моцион и возвращается к столу. Она смотрит на меня умудренным взглядом. Истинный Махатма Ганди, такой красуется на биллборде возле серверной гостиницы.
— Благодарю вас, Вог, — просто говорит Джина. — Вы вернули мне меня.
— Джина, дорогая, это ты? — спрашивает президент.
— Да, папа. Со мной все более чем в порядке. Во мне проснулось новое сознание. Ой, ой. Ее личность стала более продвинутой версией Джины. Тут же называю ее СверхДжина.
— И вы, и Клика отлично поработали, Реншоу, — возвещает СверхДжина хорошо поставленным голосом диктора телевидения. — Это мы послали вам технологию «Джастфолкса».
Звонит мобилка Буша. Президент отвечает односложно:
— Точно? Понимаю. Мы сможем это утрясти. Нет. Понимаю. Вы уверены? Джордж отключается и закрывает лицо руками.
— На пенсию, — выдавливает президент.
— Клике нужен небольшой период хаоса, папочка, — звучит сладкий голос Джины. На мгновение она превращается в милого ребенка.